Сологуб стих тихая родина

ForumKlassika.Ru - дискуссии об академической музыке > Общие разделы > Публикации о музыке и музыкантах > Стихи о музыке и музыкантах

PDA

Просмотр полной версии : Стихи о музыке и музыкантах

Страницы : [1] 2 3 4

Beetle

22.05.2009, 20:11

http://www.picamatic.com/show/2009/05/22/07/48/3728858_150x210.jpg
ДАВИД САМОЙЛОВ
"Дуэт для скрипки и альта"
Моцарт в стих легком опьяненье
Шел домой.
Было дивное волненье,
День шальной.
И глядел веселым оком
На людей
Композитор Моцарт Вольфганг
Амадей.
Вкруг него был листьев липы
Легкий звон.
"Тара-тара, тили-тики,-
Думал он.-
Да! Компания, напитки,
Суета.
Но зато дуэт для скрипки
И альта!
Пусть берут его искусство
Задарма.
Сколько требуется чувства
И ума!
Композитор Моцарт Вольфганг,
Он горазд,-
Сколько требуется, столько
И отдаст...
Ox, и будет Амадею
Дома влет.
И на целую неделю -
Черный лед.
Ни словечка, ни улыбки.
Немота.
Но зато дуэт для скрипки
И альта!
Да! Расплачиваться надо
На миру
За веселье и отраду
На пиру,
За вино и за ошибки -
Дочиста!
Но зато дуэт для скрипки
И альта!

Beetle

22.05.2009, 20:16

ДАВИД САМОЙЛОВ
"Пярнуские элегии"
XVI
Чет или нечет?
Вьюга ночная.
Музыка лечит.
Шуберт. Восьмая.
Правда ль, нелепый
Маленький Шуберт,
Музыка - лекарь?
Музыка губит.
Снежная скатерть.
Мука без края.
Музыка насмерть.
Вьюга ночная.

Beetle

22.05.2009, 20:58

http://www.picamatic.com/show/2009/05/22/08/48/3729577_150x235.jpg
БОРИС ПАСТЕРНАК
Годами когда-нибудь в зале концертной
Мне Брамса сыграют, — тоской изойду,
Я вздрогну, я вспомню союз шестисердый,
Прогулки, купанье и клумбу в саду.
Художницы робкой, как сон, крутолобость,
С беззлобной улыбкой, улыбкой взахлеб,
Улыбкой, огромной и светлой, как глобус,
Художницы облик, улыбку и лоб.
Мне Брамса сыграют, — я вздрогну, я сдамся,
Я вспомню покупку припасов и круп,
Ступеньки террасы и комнат убранство,
И брата, и сына, и клумбу, и дуб.
Художница пачкала красками траву,
Роняла палитру, совала в халат
Набор рисовальный и пачки отравы,
Что «Басмой» зовутся и астму сулят.
Мне Брамса сыграют, — я сдамся, я вспомню
Упрямую заросль, и кровлю, и вход,
Балкон полутемный и комнат питомник,
Улыбку, и облик, и брови, и рот.
И сразу же буду слезами увлажен
И вымокну раньше, чем выплачусь я.
Горючая давность ударит из скважин,
Околицы, лица, друзья и семья.
И станут кружком на лужке интермеццо,
Руками, как дерево, песнь охватив,
Как тени, вертеться четыре семейства
Под чистый, как детство, немецкий мотив.
1931

docclass

23.05.2009, 15:53

Белла Ахмадуллина. Мазурка Шопена
Какая участь нас постигла,
как повезло нам в этот час,
когда бегущая пластинка
одна лишь разделяла нас!
Сначала тоненько шипела,
как уж, изъятый из камней,
но очертания Шопена
приобретала всё слышней.
И забирала круче, круче,
и обещала : быть беде,
и расходились эти круги,
как будто круги по воде.
И тоненькая, как мензурка
внутри с водицей голубой,
стояла девочка - мазурка.
покачивая головой.
Как эта, с бледными плечами,
по-польски личиком бела,
разведала мои печали
и на себя их приняла?
Она протягивала руки
и исчезала вдалеке,
сосредоточив эти звуки
в иглой исчерченном кружке.

docclass

23.05.2009, 16:15

Булат Окуджава
Музыкант
Музыкант играл на скрипке, я в глаза ему глядел,
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки,я надеялся понять,
Как умеют эти руки эти звуки извлекать.
Из какой-то деревяшки, из каких-то бледных жил,
Из какой-то там фантазии, которой он служил.
А еще ведь надо в душу нам проникнуть и поджечь.
А чего с ней церемониться, чего ее беречь.
Счастлив дом, где пенье скрипки наставляет нас на путь.
И вселяет в нас надежду, остальное - как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу.
По чьему благословлению я по небу лечу.
Счастлив тот, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
Музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно,ежели обожжена,
Справедливей,милосерднее и праведней она.

Beetle

23.05.2009, 17:02

http://www.picamatic.com/show/2009/05/23/04/53/3737754_200x291.jpg
Владимир Маяковский
Скрипка и немножко нервно
Скрипка издергалась, упрашивая,
и вдруг разревелась
так по-детски,
что барабан не выдержал:
«Хорошо, хорошо, хорошо!»
А сам устал,
не дослушал скрипкиной речи,
шмыгнул на горящий Кузнецкий
и ушел.
Оркестр чужо смотрел, как
выплакивалась скрипка
без слов,
без такта,
и только где-то
глупая тарелка
вылязгивала:
«Что это?»
«Как это?»
А когда геликон —
меднорожий,
потный,
крикнул:
«Дура,
плакса,
вытри!» —
я встал,
шатаясь полез через ноты,
сгибающиеся под ужасом пюпитры,
зачем-то крикнул:
«Боже!»,
бросился на деревянную шею:
«Знаете что, скрипка?
Мы ужасно похожи:
я вот тоже
ору —
а доказать ничего не умею!»
Музыканты смеются:
«Влип как!
Пришел к деревянной невесте!
Голова!»
А мне — наплевать!
Я — хороший.
«Знаете что, скрипка?
Давайте —
будем жить вместе!
А?»
1914

theodorus

25.05.2009, 16:58

Иосиф Бродский
Романс скрипача
Тогда, когда любовей с нами нет,
Тогда, когда от холода горбат,
Достань из чемодана пистолет,
Достань и волоки его в ломбард.
Купи на эти деньги патефон
И где-нибудь на свете потанцуй,
(В затылке нарастает перезвон)
Ах, ручку патефона поцелуй.
Послушайте совета скрипача,
Как следует стреляться сгоряча:
Не в голову, а около плеча!
Не в голову, а около плеча!
На блюдечке я сердце понесу
И где-нибудь оставлю во дворе.
Друзья, ах догадайтесь по лицу,
Что сердце не отыщется в дыре,
Проделанной на розовой груди...
И только патефоны впереди,
И только струны, струны-провода,
И только в горле красная вода.

docclass

25.05.2009, 20:49

Вильям Шекспир
СОНЕТ №8
Ты - музыка,но звукам музыкальным
Ты внемлешь с непонятною тоской.
Зачем же любишь то, что так печально,
Встречаешь муку радостью такой?
Где тайная причина этой муки?
Не потому ли грустью ты объят,
Что стройно согласованные звуки
Упреком одиночеству звучат?
Прислушайся,как дружественно струны
Вступают в строй и голос подают, -
Как будто мать, отец и отрок юный
В счастливом единении поют.
Нам говорит согласье струн в концерте,
Что одинокий путь подобен смерти.
Перевод С.Я.Маршака

Greg

28.05.2009, 12:00

В. Маяковский:
......Оглядев
товаров россыпь,
в жадности
и в алчи
укупил
двенадцать гроссов
дирижерских палочек.
"Нынче
все
сбесились с жиру.
Глядь -
война чрез пару лет.
Вдруг прикажут -
дирижируй! -
хвать,
а палочек и нет!
И ищи
и там и здесь.
Ничего хорошего!
Я
куплю,
покамест есть,
много
и дешево".
Что же вам
в концертном гвалте?
Вы ж
не Никиш,
а бухгалтер.
"Ничего,
на всякий случай,
все же
с палочками лучше".

theodorus

28.05.2009, 13:53

Михаил Щербаков
Поправьте пюпитры, закончен антракт
Поправьте пюпитры, закончен антракт.
Десятая цифра, двенадцатый такт.
Кивнёмте друг другу, начнёмте скорей.
И чашу по кругу - так будет верней.
Налейте солисту за верхнее "соль".
Налейте альтисту за каждый бемоль.
Вина не жалейте, налейте басам,
И флейте налейте, хотя бы сто грамм.
Гобою, кларнету, тромбону, трубе.
Квинтету, квартету, и мне, и тебе.
И все же без спору всех больше, полней
Нальём дирижеру. Так будет верней.
За окнами вьюга, ни видно ни зги.
Но чаша по кругу свершает круги.
И каждый спокоен, и крепко стоит,
Как будто он воин, а рядом свои.
Хотя, кроме чаши, ты знаешь, мой друг,
Оружие наше - смычок да мундштук.
И всё же без спору, чтоб было верней,
Нальём дирижеру, ему тяжелей.

docclass

28.05.2009, 15:05

Десанка Максимович
Скрипки Чайковского
Плач журавля, превратившийся в стройное пенье,
Стон безутешный, что в душу внезапно проник...
Только откуда такое примчалось смятенье?
Может быть, это к нам ветер приносит осенний
Чью-то тоску, чьей-то боли отчаянный крик?
Да, это голос, давно отзвучавший, далёкий,
вдруг воскресает в рыданье смычков предо мной,
словно опять зазвучали былые упрёки,
в мраке ночном подымаясь тяжёлой волной.
Думала я, что давно разгадала загадки
и не смутит меня тёплая виолончель,-
нет, я ошиблась : такой же тревожный и сладкий
в сердце врывается снов неразгаданный хмель.
Помню, ночами я птиц понимала наречье,
крики их были мне ближе, чем чувства людей...
Или опять он, покоя нигде не нашедший,
ночь заполняет бессонницей скорбной своей?
Всё на земле неизбежно смирится однажды,
поле сражений травой зарастёт в тишине,
сном лучезарным забудется мученик каждый,
только один он,томящийся вечною жаждой,
криками птиц прорывается ночью ко мне.
Перевод с сербскохорватского Николая Стефановича

Agarti

01.06.2009, 11:19

Сосредотачивал :oops:лицо.
Глазами делал :eyecrazy:полнолунье.
Земля – вертлявое яйцо
вертелось в ритм :silly:его раздумьям.
Он вытянутость струн :evil:терзал
Своим :roll:загадочным смятеньем.
И дек :draw:зияющий провал
Терзал :silly:нутрь мОзгов вдохновеньем.
И в бесконечности Начал
Мысль в Си бемоле :zloi:закричала!
И Вечность 8)эхом отвечала:
-- Лыко, да мочало – начинай сначала.
Ни каких переводов. Только :solution:бандеролью.

docclass

01.06.2009, 13:13

ДОЖДЬ - МУЗЫКАНТ
Монументом ставший,
Вождь
Зазвучал,
Попав
Под дождь.
Превратипся
Монумент
В музыкальный
Инструмент.
Площадь
Имени
Вождя.
В центре -
Музыка
Дождя.
А вблизи
На мостовой
Человек стоит.
Живой.
Но его своей волной
Дождь
Обходит
Стороной.
И хоть нет
Зонта
Над ним,
Остается он
Сухим.
Кто он -
Сразу понял
Дождь.
Нет,
Не царь,
Не маг,
Не вождь -
Оценить
Пришел
Талант
К музыканту
Музыкант.
Семен Островский.

Agarti

01.06.2009, 17:04

Он же памятник и Вождь.
То ли Волны,
то ли Дождь.
То ли это Монумент,
то ли это Инструмент.
То ли Человек Живой…
то ли труп просрочен-Ой!!!
И обходит стороной:
и лягушка, и квакушка… вообщем, всякая зверушка, что живуча под дождем, как и ночью, так и днём.
Вот и Тучу,
даже ту, сдуло напрочь, на версту. При кондиции такой впрямь останешься сухой.
А вот ежели царица, да король, да королица. Иль известный всей земле Гарри Поттер на метле.
Или сам Наполеоша, или просто президент… так, зонтом не обойдёшься. Здесь, пожалуй, нужен тент.
Вот тогда б мочилась туча сверху вниз на белый свет: туча же она не дура – где намочит, а где, нет.
Знать, политика такая:
Сверху – дождь, а снизу – лужи…
Вождь… до кучи очень нужен: пусть он мокнет, прохиндей, к радости сухих людей.
Но, а мы за это “ЗА!”,
если даже гром, гроза.
А ещё за кеглю-меглю.
Полный “ЗА!” трава - дрова.
“ЗА!” за музыкант – талант. За любовь и за морковь. И за лыжу, и за грыжу. И за паровоз и нос. И, конечно же “над ним”… вау, рифмуется “сухим”. За хорей, который ямбом. Но, а ямбом по хорею. И за философию “ум-ца, дри-ца-ца в Раю”...
глубоко копает “кант”… знать был тоже музыкант.

theodorus

04.06.2009, 13:30

Борис Гребенщиков
Мой друг музыкант
Мой друг музыкант
Знает массу забавных вещей,
Мой друг музыкант
Не похож на обычных людей.
Он строит аккорд
Из того, что он видит вокруг,
И он говорит,
Что это божественный звук.
Я слышал, что он чертовски неплох,
Что когда он не пьян, он играет как бог.
И, простая душа, я гляжу не дыша,
Как вдохновенно
наполняет стакан
Мой друг музыкант...
Мой друг музыкант,
От только ждет подходящего дня,
Чтоб взять свой смычок
И сыграть что-нибудь для меня.
И весь наш мир
Засохнет тогда на корню,
А если нет,
То мир - большая свинья.
Но сегодня на редкость задумчивый день,
А вчера был дождь, играть было лень.
Наверное, завтра,
Да, завтра наверняка,
Во славу музыки
Сегодня начнем с коньяка...

docclass

04.06.2009, 14:02

Забытый вальс
Вы играли на рояле,
Тонкий профиль наклоня,
Вы меня не замечали,
Будто не было меня.
Из роскошного "Стенвея"
Дивных звуков несся рой,
Я стоял,
Благоговея,
Перед вашею игрой.
И всё то, что в жизни прежней
Испытать мне довелось,
В этой музыке нездешней
Странным образом сплелось.
Страсть,
Надежды,
Горечь,
Радость,
Жар любви
И лёд утрат,
Оттрезвонившая младость,
Наступающий закат.
Слёзы брызнувшие пряча,
Я стоял лицом к стене,
И забытый вальс
Собачий
Рвал на части
Душу мне.
И.Иртеньев

baravik

04.06.2009, 19:44

Есть в музыке такая сила,
такая тягостная власть,
что стоит под нее подпасть, -
и жизнь покажется красивой.
Но музыканты, - вот напасть! -
порой горды невыносимо
и неоправданно спесивы,
что публике попали в масть.
Они забыли, что призванье -
не рента славы и утех,
и за таланты, как за грех,
грядет работы наказанье.
А музыка, живя в природе,
сама служителей находит.
А. Дольский

Henry K.

04.06.2009, 20:56

Юрий Юрченко
БАЛЛАДА О БЕЗГОЛОСОЙ ТРУБЕ
Играл оркестр не первый год,
И каждый знал свое в нем место,
И были «звезды» в том оркестре –
Гобой, Валторна и Фагот.
Но речь сегодня – о Трубе
Не громкой, самой незаметной,
Последней из отряда медных,
О зауряднейшей Трубе.
... И называли меж собой
... Ее бездарною Трубой
... Фагот, Валторна и Гобой.
... Но виновата ль в той ошибке
... Труба с душою первой скрипки –
... Что рождена была Трубой?..
Встречались трубы в жизни ей,
Что пели – нежного нежней,
Сводили всех они с ума...
Ей – не давали сольных партий,
Но много лет – со школьной парты –
Труба учила их сама,
Ночами пела их.
..............И вот,
Когда притихли гости в зале,
Где, как обычно, состязались
Гобой, Валторна и Фагот –
Труба
... вдруг ринулась
............ вперед.
И побледнела – до предела,
И накалилась – добела,
И – пусть недолго, но – смогла! –
Она
... мелодию
.......... вела!..
Но – сорвалась, и – захрипела,
И задохнулась,
И – сгорела...
Всех удивил ее рывок.
Оркестр закашлял, закартавил:
«Сиди, мол, всяк в своей октаве...»
Оркестр прийти в себя не мог.
... И называли меж собой
... Ее бездарною Трубой
... Фагот, Валторна и Гобой.
... Но виновата ль в той ошибке
... Труба с душою первой скрипки –
... Что рождена была Трубой?..
.

Henry K.

04.06.2009, 21:18

Юрий Юрченко
"...Все на свете, друг мой, пустяки..."
Песня менестрелей
( из трагикомедии "Не говорите мне о Сааведра!.." )
...На дороге к замку, у реки,
Где поют шмели-медовики,
Встретил деву очень юных лет
Беззаботный молодой поэт:
«Разучить нам вместе не пора ль
Триолет, сонет иль пастораль?..»
...Прятала от незнакомца — за
Шелковою сеткою — глаза...
........И струну он тронул, заиграл
..... Кантилену... Рондо... Мадригал...
..... И звенит в прибрежных травах шмель:
..... «Бержерет...» «Элегия...» «Рондель...»
...Вот уж вечер на реку упал —
Он дорогу ей не уступал...
...Слушала, откинув с глаз вуаль,
Сегидилью... стансы... пастораль...
Тихо струны он перебирал:
Ода... Гимн... И снова — мадригал...
...И — сняла мантилью вдруг, в ночи,
Из зеленой с золотом парчи...
........В небеса уносит резонанс
..... Серенаду, оду и романс...
..... Сердцеед, бродяга, менестрель...
..... Триолет... баллада... ритурнель...
...А наутро деву — там и тут —
В трубы трýбят — ищут — не найдут,
Лишь — нашли мантилью трубачи
Из зеленой с золотом парчи...
...Все на свете, друг мой, пустяки;
Музыка важна лишь и стихи,
Слов старинных магия и хмель —
Вилланелла... альба... ритурнель...
..... Дифирамб... канцона... триолет...
..... Над рекой ночною силуэт...
..... Позабудешь ты теперь едва ль
..... Эту, в лунном свете, пастораль...
...................................................
........И уносит в Вечность резонанс
..... Мадригал,
............. Балладу
.................... и Романс...
.

Henry K.

04.06.2009, 21:26

Юрий Юрченко
ФУРГОН ИЗ САРАГОСЫ
( из трагикомедии "Не говорите мне о Сааведра!.." )
...И песни доносились
Из пестрого фургона, —
Разбить фургон грозились
Дороги Арагона...
Жонглеры и флейтисты,
Народ звонкоголосый, –
И под гору катился
Фургон из Сарагосы...
И облака алели
Вдали, и три богини
Играли на равеле
Рожке и тамбурине...
.
_______________________________________
Жонглёр [фр. jongleur] — в средние века в Европе — странствующий актер, певец, музыкант (см.также шпильман (http://inslova.dljatebja.ru/Inslova/16300.html));
Словарь иностранных слов.

Henry K.

04.06.2009, 21:55

Юрий Юрченко
ЗЕЛЬЕ
(из трагедии в стихах "Фауст и Елена")
Е л е н а :
...Ты слышишь что-нибудь?..
Ф а у с т :
....................О, да! -
Я и тебя зову т у д а,
Где полночь звездная тиха,
Где разум — с магией сливается,
Рождая музыку в стихах,
И сердце — дрожью отзывается...
.................
...Так... Четверть унции гвоздики...
И чемерицы с амброй серой...
...По грану — ладан с лавром диким,
И — по два грана — мак и сера...
...Еще добавим — чуть! — нашатыря...
...Кровь горлицы и мозг нетопыря...
...Еще сюда — концы павлиньих перьев...
...Все это — с мятой — заварю теперь я...
...............................
...Все начинается, Елена,
Виолончельной кантиленой...
...И — ти-и-хо, ме-е-едленно — mein Gott! —
Вступает тре-епетный фагот...
...Карета... фонари... форейтор...
Версаль. Фиоритуры флейты...
...Вдруг — Африка, литые мавры
Несут калифа... Гром, литавры...
...Растет фатальное глиссандо —
Идут фаланги Александра...
...Кричат голодные волчата...
Речитативы, пиччикато...
...Льнет к небесам за влажной тучею —
В слезах — адажио летучее...
Потом — глаза, и руки, губы,
Тромбон и ма-а-аленькие трубы...
...И все кончается — расплывчато —
Вновь кантиленой переливчатой...
..................................
...Елена!.. Надо торопиться!..
...Вновь я один на берегу...
Ты обернулась белой птицей —
Тебя поймать я не могу...
.......................
.

Henry K.

04.06.2009, 22:54

Юрий Юрченко
Подвал на «рю де Паради»...
................... Алексею Хвостенко («Хвосту»)
Вновь сердце рвется из груди –
Ах, ночь на «рю де Паради» –
Дым коромыслом, хвост – трубой…
…Возьми гитару, Леша, спой…
... …А помнишь, – Невский, брюки-клеш,
... Ты, Леш, по Питеру идешь…
... Ты груши ешь, баклуши бьешь,
... И про какой-то Рай поешь –
... Ты, Леш, даешь...
Ты край родной свой изучи,
Чтобы тропу найти в ночи,
И чтоб не при-
............. щемить хвоста
У пограничного поста…
... …А ты домой вестей не шлешь,
... Не позвонишь и не зайдешь…
... …Один, по Бостону бредешь,
... Все про какой-то Рай поешь, –
... Ты, Леш, хорош…
Под мухой или под иглой,
Сидишь, мотая головой,
Пытаясь встать в который раз, –
Хвост голове, брат, не указ...
... …Ох, пропадешь ты ни за грош,
... Затяжка ль злая ль, острый нож…
... …В ночи, по Лондону идешь,
... Про над-небесный Рай поешь, –
... Опомнись, Леш!..
«…Есть за мостом какой-то скват,
А в нем есть Хвост, такой, мол, хват:
Всех женщин тащит через мост
К себе, мол, в скват, тот самый Хвост…»
... …А ты – и глазом не моргнешь,
... И не свернешь, и не соврешь,
... Ты по Святой земле идешь,
... Про Золотой свой Рай поешь…
... Красиво, Леш!..
Охотой к перемене мест
Ты душу мне не береди:
Мой пункт конечный «Гар де л’ Ест»,
Подвал на «рю де Паради…»
... Какие наши годы, Леш!..
... …Ночным Парижем ты бредешь…
... Почти не ешь, ты только пьешь,
... Гитару ласково берешь,
... И про зверей в Раю поешь….
... Нормально, Леш…
Голоса с улицы:
«…Смотри ты, Леша, доведешь…»
«…К чьему ты берегу гребешь?..»
«…По льду по тонкому идешь!..»
«…Чему ты учишь молодежь?..»
«…С чужого голоса поешь!..»
«…Да ты лишь кровь из нас, блин, пьешь!..»
... …А ты – и глазом не моргнешь,
... И не свернешь, и не соврешь,
... Ты по Святой земле идешь,
... Про Золотой свой Рай поешь…
... Красиво, Леш!..
................................
... …А помнишь, – Невский, брюки-клеш,
... Ты, Леш, по Питеру идешь…
... Ты груши ешь, баклуши бьешь,
... И про какой-то Рай поешь –
... Спасибо, Леш…
(2000)
__________________________________
Алексей Хвостенко («Хвост») - поэт, художник, музыкант, один из авторов (с Анри Волохонским) и первый исполнитель песни "Рай" ("Над небом голубым есть Город Золотой...")
С подачи исполнявшего эту песню БГ первая строчка больше известна в варианте "Под небом голубым..."
"Рю де Паради" – Райская улица; на этой улице, в Париже, в подвальном помещении находился театр "Symposion", созданный и руководимый А.Хвостенко
"Гар де л’ Ест" – "Восточный Вокзал" (вокзал и прилегающий к нему район Парижа).

Velmistr

04.06.2009, 23:05

Паоло Буцци ― «Стравинский» (перевод В. Ещина)
Твердь ― пополам!
И вот полуварвар,
Одетый в пасхальные краски,
Поет и танцует в мистическом,
Яростном хороводе
Лиственниц, ольх и берёз.
Тут ― ярмарка, торг, карусель,
Шарманка вплетается в праздничный гомон,
Водка льётся ручьём,
Загораются острыми искрами трубок
Огни фейерверков,
Оркестр трещит на кострах инструментов.
Тут всё ― зигзаги смычков,
Трубы брызжут ракетами звуков
Прямо в созвездья,
Барабаны рвутся петардами,
И гулкий тамтам
Хлещет звезды золотым дрожащим ударом.
Все закружилось вихрями,
Дикость мужицкая
Какофонией небесной звучит,
Ночь ― в меланхолии медленных лун,
Трепетной цепью мерцающих в бездне степной.
Мрак. Тишина. ― О, Чёрная Земля!
Но гудит еще музыка в кратере красном,
Что не умрет никогда.

Henry K.

04.06.2009, 23:42

Юрий Юрченко
ГИМН БОГЕМЕ
Славься, единственный – ныне и присно –
Славься, таинственный мир закулисный!..
Ночи бессонные, запахи сцены…
Славься, бездомное племя Богемы!..
Славим поэта – Шекспира и Данта,
Славим художника и музыканта –
Вновь о любви мы слагаем поэмы…
Неистребимы вы, гены Богемы!..
Славим, умеющих петь и смеяться,
Женщин, способных мгновенно меняться,
И неизменны – лишь ваши измены… -
Как вы прекрасны, богини Богемы!..
Славим напиток в богемских бокалах!..
Славим удачи, премьеры… провалы!
И превращения сплетен – в легенды…
Славься, священное племя Богемы!..
.

alebor

07.06.2009, 10:11

В.В.Маяковский
КОЕ-ЧТО ПО ПОВОДУ ДИРИЖЕРА
В ресторане было от электричества рыжО.
Кресла облиты в дамскую мякоть.
Когда обиженный выбежал дирижер,
приказал музыкантам плакать.
И сразу тому, который в бороду
толстую семгу вкусно нес,
труба — изловчившись — в сытую морду
ударила горстью медных слез.
Еще не успел он, между икотами,
выпихнуть крик в золотую челюсть,
его избитые тромбонами и фаготами
смяли и скакали через.
Когда последний не дополз до двери,
умер щекою в соусе,
приказав музыкантам выть по-зверьи —
дирижер обезумел вовсе!
В самые зубы туше опоенной
втиснул трубу, как медный калач,
дул и слушал — раздутым удвоенный,
мечется в брюхе плач.
Когда наутро, от злобы не евший,
хозяин принес расчет,
дирижер на люстре уже посиневший
висел и синел еще.
[1915]

Eugeniya

07.06.2009, 17:23

В честь дня рождения Александра Александровича Дольского и для любителей поэзии
ПИАНИСТ
Вошел он в комнату ко мне
и сел к роялю.
и с гор потоками камней
прелюд роняет.
Вот на басах зеленый тон
проснулся в роще.
и стал пейзаж со всех сторон
ясной и проще.
Кузнечиками быстрых нот
под солнцем скачет.
В речной волне водоворот
звенит и плачет.
И вот на княжеских балах
летит под крышу.
И в золотых колоколах
я песню слышу.
Ее как яблоню трясут
с веселым свистом.
Осенний сад шумит, как суд
над пианистом.
Но поздно, поздно! Белый зал
Былой столицы...
Аккорды, словно красный залп
по белым лицам.
И снова полудремный лес -
ромашки, маки,
и звон косы и синь небес,
и лай собаки.
И темнота, и в темноте
огонь от спички,
в далекой, черной тишине
шум электрички.
От ветра занавески шелк
заколыхался.
Он встал, закрыл рояль, ушел,
а я остался...
ВРИАЦИИ НА ТЕМУ ШОПЕНА
1
ТРАДИЦИОННО
Томится музыка в неволе,
в решетке струн на чуткой деке.
Представь себе, что некий поляк
все знал о нас... И в прошлом веке!
И за тебя он все сказал,
и за меня решил, конечно.
Вот так, полузакрыв глаза,
он волю дал лишь пальцам грешным.
С большого пальца до мизинца
расписан самый мелкий звук.
Представь себе — такой вот принцип
анализа сердечных мук.
Пусть это вальс или прелюд —
какая чистая палитра!
С его гармонией и ритмом
отождествляю Божий суд.
2
ХОЛОДНЫЙ ДЖАЗ
(Играет Дейв Брубек)
Шопену нынче нужен пульс,
синкоп каскады, крутизна их,
тарелки, контрабас... Ну пусть,
играй, играй, Шопен не знает.
А в торопливости культур
и в ритмах новых поколений
смешон наив фиоритур
и первозданность кантилены.
И классик превращен в пунктир...
Так дождь стучит по старым крышам,
не зная духоты квартир.
Играй, играй, Шопен не слышит!
Так вертит лопасти вода,
размеренно, неторопливо.
Аккордов тонкая слюда
дрожит в ажурных переливах.
И в интегралах амплитуд
рассчитаны любовь и горе.
И мысль, и сердце бьются тут,
искусство с алгеброй не спорят.
Так педантичен каждый звук,
но как свободно пьеса дышит!
Да, радость не познать без мук,
играй, как жаль, Шопен не слышит!
МАРТ. СУМЕРКИ.
Как в сумерки красив весенний синий снег!
Стальные облака краснеют по краям...
Ты, Время, не спеши, останови свой бег,
из дальнего окна доносится рояль...
И пальцы, спотыкаясь в музыке своей,
не вытянут никак логическую нить.
Прекрасней всех поет бездушный соловей...
А сколько нужно мук, чтоб руки с сердцем слить!
Все ближе, все точней мелодии канва,
наверно от повторов клавиши болят...
А мне все веселей, светлеет голова,
и музыка цветет, как вешние поля.
Вот тремоло дрожит, как жаворонка трель,
качаются леса аккордами ветров.
А вот капелью нот запричитал апрель,
и стелются дымы в низинах от костров.
У каждой жизни есть мелодия одна -
ее берут у тех, кто музыкой богат,
и учат много лет без отдыха и сна,
но сочинить свою труднее во сто крат.

Beetle

07.06.2009, 18:14

ШУБЕРТ ФРАНЦ
Шуберт Франц не сочиняет -
Как поется, так поет.
Он себя не подчиняет,
Он себя не продает.
Не кричит о нем газета,
И молчит о нем печать.
Жалко Шуберту, что это
Тоже может огорчать.
Знает Франц, что он кургузый
И развязности лишен,
И, наверно, рядом с музой
Он немножечко смешон.
Жаль, что дорог каждый талер,
Жаль, что дома неуют.
Впрочем - это все детали,
Жаль, что песен не поют!..
Но печали неуместны!
И тоска не для него!..
Был бы голос! Ну а песни
Запоются! Ничего!
Хочется мирного мира
И счастливого счастья,
Чтобы ничто не томило,
Чтобы грустилось не часто.
Давид Самойлов

JohnLenin

07.06.2009, 20:26

Жил Александр Герцевич,
Еврейский музыкант, —
Он Шуберта наверчивал,
Как чистый бриллиант.
И всласть, с утра до вечера,
Заученную вхруст,
Одну сонату вечную
Играл он наизусть…
Что, Александр Герцевич,
На улице темно?
Брось, Александр Сердцевич, —
Чего там? Все равно!
Пускай там итальяночка,
Покуда снег хрустит,
На узеньких на саночках
За Шубертом летит:
Нам с музыкой-голубою
Не страшно умереть,
Там хоть вороньей шубою
На вешалке висеть…
Все, Александр Герцевич,
Заверчено давно.
Брось, Александр Скерцевич.
Чего там! Все равно!
О.Э.Мандельштам

alebor

07.06.2009, 22:47


Опять Шопен не ищет выгод,
Но, окрыляясь на лету,
Один прокладывает выход
Из вероятья в правоту.
Задворки с выломанным лазом,
Хибарки с паклей по бортам.
Два клена в ряд, за третьим, разом
Соседней рейтарской квартал.
Весь день внимают клены детям,
Когда ж мы ночью лампу жжем
И листья, как салфетки, метим,
Крошатся огненным дождем.
Тогда, насквозь проколобродив
Штыками белых пирамид,
В шатрах каштановых напротив
Из окон музыка гремит.
Гремит Шопен, из окон грянув,
А снизу, под его эффект
Прямя подсвечники каштанов,
На звезды смотрит прошлый век.
Как бьют тогда в его сонате,
Качая маятник громад,
Часы разъездов и занятий,
И снов без смерти, и фермат!
Итак, опять из-под акаций
Под экипажи парижан?
Опять бежать и спотыкаться,
Как жизни тряский дилижанс?
Опять трубить, и гнать, и звякать,
И, мякоть в кровь поря, опять
Рождать рыданье, но не плакать,
Не умирать, не умирать?
Опять в сырую ночь в мальпосте
Проездом в гости из гостей
Подслушать пенье на погосте
Колес, и листьев, и костей?
В конце ж, как женщина, отпрянув
И чудом сдерживая прыть
Впотьмах приставших горлопанов,
Распятьем фортепьян застыть?
А век спустя, в самозащите
Задев за белые цветы,
Разбить о плиты общежитий
Плиту крылатой правоты.
Опять? И, посвятив соцветьям
Рояля гулкий ритуал,
Всем девятнадцатым столетьем
Упасть на старый тротуар.
===
Борис ПАСТЕРНАК

docclass

07.06.2009, 23:31

Milena Stoeva
ПИАНИСТ
г.Варшава (1939-1945 годы)
твои руки замерзли... устали
обнимать тишину из-под бомб
и глаза незрячими стали
страх бежит по венам... откос
и снова... откос
а в душе...
в каждом предпоследнем антракте
преподнесенным судьбой
мысленно на пианино играя
когда трусость с выжатой капелькой жизни
на грани смерти сражались
вдруг...
лучики солнца над мраком ночной тишины
... восходят
это музыка Шопена над мертвым городом
оглохшим от взрывов
... обнаженная
без стыда перед жаждой и голодом
... нежно звучит...
посвящается Владиславу Шпильману

docclass

08.06.2009, 00:21

Семен Венцимеров
Композитор Счастье
Глюк - в переводе с немецкого -Счастье
Надо же родиться
С именем таким,
Да еще пробиться
К тем, кто всеми чтим!
Праздничные звуки
Из - под нервных рук -
Это вам не глюки,
Это просто Глюк.
Я с годами чаще
Слушаю его -
Композитор Счастье
Только и всего.
Вдумайся,вчитайся :
Вот бы рядом с ним
Был бы доктор Счастье,
Господом храним,
Архитектор Счастье,
И директор Счастье,
И садовник Счастье,
И полковник Счастье,
Воспитатель Счастье,
И писатель Счастье,
И художник Счастье,
И сапожник Счастье,
И учитель Счастье,
И правитель Счастье...
Жизнь была бы слаще,
Было б больше сил,
Если б каждый Счастьем
Для другого был.

theodorus

09.06.2009, 12:52

Борис Слуцкий
Музшкола имени Бетховена в Харькове
Меня оттуда выгнали за проф,
Так называемую, непригодность.
И все-таки не пожалею строф
И личную не пощажу я гордость,
Чтоб этот домик маленький воспеть,
Где мне пришлось терпеть и претерпеть.
Я был бездарен, весел и умён,
И потому я знал, что я - бездарен.
О, сколько бранных прозвищ и имён
Я выслушал: ты глуп, неблагодарен,
Тебе на ухо наступил медведь.
Поёшь? Тебе в чашобе бы реветь.
Ты никогда не будешь понимать
Не то что чижик-пыжик - даже гаммы!
Я отчислялся - до прихода мамы,
Но приходила и вмешивалась мать.
Она меня за шиворот хватала
И в школу шла, размахивая мной.
И объясняла нашему кварталу:
Да, он ленивый, да, он озорной,
Но он способный: поглядите руки,
Какие пальцы: дециму берет.
Ты будешь пианистом: - Марш вперёд!
И я маршировал вперёд. На муки.
Я не давался музыке. Я знал,
Что музыка моя - совсем другая.
А рядом, мне совсем не помогая,
Скрипели скрипки и хирел хорал.
Так я мужал в музшколе той вечерней,
Одолевал упорства рубежи,
Сопротивляясь музыке учебной
И повинуясь музыке души.

theodorus

10.06.2009, 16:02

Федерико Гарсиа Лорка
Загадка гитары
Там, где круг
перекрестка,
шесть подруг
танцевали.
Три - из плоти,
три - из стали.
Давние сны их искали,
но обнимал их яро
золотой Полифем.
Гитара!

murom

10.06.2009, 17:35

Играет мальчик на рояле
Ганона, Гедике, Масне...
И он когда-то будет в славе,
И будут конкурсы, турне.
И смерть придет, когда душа
Покинет мир седой печали;
И будет вечность, а пока
Играет мальчик на рояле.
(с)

murom

10.06.2009, 17:37

Я пришёл и увидел вас:
Вы лежали, на меня направив глаз.
Ваша грудь торчала сквозь разрез,
Я из скрипки извлекаю фа-диез.
Канифолькой смазал я смычок
И засунул в рот себе бычок.
Ваши губки были холодны,
Оборвал я в спешке три струны.
Санитар торопится домой,
Морг закрыт, ведь час уже седьмой.
(с)

docclass

10.06.2009, 19:10

Я не умею играть на баяне,
На пианине и фортепьяне,
Флейту - погнула, ложки - сломала...
Дать могу в бубен...Но этого мало!
Скрипку взяла - и она заскрипела,
Даже жалейка меня не жалела!
И уж, конечно, на сложном органе
Не удалось ничего мне сварганить.
Я у губной гармошки спросила :
Может, с тобою мне сладить под силу?
Мне отвечала гармошка губная
Жалким мяуканьем, воем и лаем...
И барабанила я, и дудела -
Нет результата. Труба - моё дело!
(с)
:-P Ну и дела! Вот это стихи!
:-P Ну -их, наверное, пишут....! :-)

Beetle

10.06.2009, 22:21

45-Я ГАЙДНА
Исчерпан разговор. Осточертели речи.
Все ясно и наглядно.
Уходят наши дни и задувают свечи,
Как музыканты Гайдна.
Брать многого с собой я вовсе не хочу:
Платок, рубашка, бритва.
Хотел бы только взять последнюю свечу
С последнего пюпитра.
Когда свой приговор произнесу в ночи
Под завыванье ветра,
Быть может, отрезвлюсь, увидев, как свечи
Истаивает цедра.
Давид Самойлов.

docclass

13.06.2009, 23:47

МАРИЯ ЧИРКОВА
СТАРЫЙ РОЯЛЬ
Я стар, я чёрен, я треног,
Я столько чувствовал и слушал,
Я побывал в руках богов
И дьяволу продавших душу.
И клавиш костяной оскал
Послушен был рукам нестрогим,
Зал стоя им рукоплескал,
А заодно и мне немного.
Но кончен вечер, смолкли звуки.
Я чувства радости и муки
С солистом вместе пережил.
Но вот, пришла пора разлуки,
Я век свой скромно отслужил
И в старый класс поставлен был.
Скрывали тёмные портьеры
Луну и солнце от меня.
Я не прожил спокойно дня,
Казалось мне, что всё - химера.
Я бредил, бредил - думал я,
Еще стою в концертном зале,
Забыв от горя, что меня
Почти что год не открывали...
Но в день, когда моя тоска
Достигла высшего предела,
Подняли крышку, и несмело
Моих потертых клавиш белых
Коснулась детская рука...

theodorus

15.06.2009, 19:33

Осип Мандельштам
Бах
Здесь прихожане - дети праха
И доски вместо образов,
Где мелом - Себастьяна Баха
Лишь цифры значатся псалмов.
Разноголосица какая
В трактирах буйных и церквах,
А ты ликуешь, как Исайя,
О, рассудительнейший Бах!
Высокий спорщик, неужели,
Играя внукам свой хорал,
Опору духа в самом деле
Ты в доказательстве искал?
Что звук? Шестнадцатые доли,
Органа многосложный крик -
Лишь воркотня твоя, не боле,
О, несговорчивый старик!
И лютеранский проповедник
На чёрной кафедре своей
С твоими, гневный собеседник,
Мешает звук своих речей.

docclass

19.06.2009, 12:38

ИГОРЬ СЕВЕРЯНИН
ГРИГ
Тяжелой поступью проходят гномы.
Все ближе. Здесь. Вот затихает топ
В причудливых узорах дальних троп
Лесов в горах, куда мечты влекомы,
Студеные в фиордах водоемы.
Глядят цветы глазами антилоп.
Чьи слезы капают ко мне на лоб?
Не знаю, чьи, но как они знакомы!
Прозрачно капли отбивают дробь,
В них серебристо - радостная скорбь,
А капли прядают и замерзают.
Сверкает в ледяных сосульках звук.
Сосулька сверху падает на луг,
Меж пальцев пастуха певуче тает.
1927 г.

usman

19.06.2009, 12:54

Я не умею играть на баяне,
На пианине и фортепьяне,
Флейту - погнула, ложки - сломала...
Дать могу в бубен...Но этого мало!
.........
Боже, какая прелесть!! Это вам не Северянин какой!... :lol:

usman

19.06.2009, 13:05

Г. Иванов
http://edu.tomsk.ru/teacher_help/mir/6_class/pix/ivanov_large.jpg
Только всего — простодушный напев,
Только всего — умирающий звук,
Только свеча, нагорев, догорев...
Только. И падает скрипка из рук.
Падает песня в предвечную тьму,
Падает мертвая скрипка за ней...
И, неподвластна уже никому,
В тысячу раз тяжелей и нежней,
Слаще и горестней в тысячу раз,
Тысячью звезд, что на небе горит,
Тысячью слез из растерянных глаз —
Чудное эхо ее повторит.

usman

19.06.2009, 13:07

Г. Иванов
http://edu.tomsk.ru/teacher_help/mir/6_class/pix/ivanov_large.jpg
Музыка мне больше не нужна.
Музыка мне больше не слышна.
Пусть себе, как черная стена,
К звездам подымается она,
Пусть себе, как черная волна,
Глухо рассыпается она.
Ничего не может изменить,
И не может ничему помочь,
То, что только плачет, и звенит,
И туманит, и уходит в ночь...

usman

19.06.2009, 13:13

Федерико Гарсия Лорка
http://www.verav.ru/mess/calend/080604005206-l.jpg
ГИТАРА
Начинается
Плач гитары.
Разбивается
Чаша утра.
Начинается
Плач гитары.
О, не жди от нее
Молчанья,
Не проси у нее
Молчанья!
Неустанно
Гитара плачет,
Как вода по каналам - плачет,
Как ветра над снегами - плачет,
Не моли ее
О молчанье!
Так плачет закат о рассвете,
Так плачет стрела без цели,
Так песок раскаленный плачет
О прохладной красе камелий,
Так прощается с жизнью птица
Под угрозой змеиного жала.
О гитара,
Бедная жертва
Пяти проворных кинжалов!
(Перевод М.Цветаевой)

docclass

19.06.2009, 13:48

Боже, какая прелесть!! Это вам не Северянин какой!... :lol:
Это с сайта STIHIPRO.RU (смешные стихи про Музыку).
sorry, забыла сразу дать ссылку! :lol: :oops:

usman

19.06.2009, 17:32

Это с сайта STIHIPRO.RU (смешные стихи про Музыку).
sorry, забыла сразу дать ссылку! :lol: :oops:
Спасибо, весьма забавный сайт! Пригодится! ;-)

theodorus

23.06.2009, 17:17

Николай Гумилёв
Волшебная скрипка
/Валерию Брюсову/
Милый мальчик, ты так весел, так светла твоя улыбка,
Не проси об этом счастье, отравляющем миры,
Ты не знаешь, ты не знаешь, что такое эта скрипка,
Что такое тёмный ужас начинателя игры!
Тот, кто взял её однажды в повелительные руки,
У того исчез навеки безмятежный свет очей,
Духи ада любят слушать эти царственные звуки,
Бродят бешеные волки по дороге скрипачей.
Надо вечно петь и плакать этим струнам, звонким струнам,
Вечно должен биться, виться обезумевший смычок,
И под солнцем, и под вьюгой, под белеющим буруном,
И когда пылает запад и когда горит восток.
Ты устанешь и замедлишь, и на миг прервётся пенье,
И уж ты не сможешь крикнуть, шевельнуться и вздохнуть, —
Тотчас бешеные волки в кровожадном исступленьи
В горло вцепятся зубами, встанут лапами на грудь.
Ты поймёшь тогда, как злобно насмеялось всё, что пело,
В очи глянет запоздалый, но властительный испуг.
И тоскливый смертный холод обовьёт, как тканью, тело,
И невеста зарыдает, и задумается друг.
Мальчик, дальше! Здесь не встретишь ни веселья, ни сокровищ!
Но я вижу — ты смеёшься, эти взоры — два луча.
На, владей волшебной скрипкой, посмотри в глаза чудовищ
И погибни славной смертью, страшной смертью скрипача!

cdr_999

23.06.2009, 17:45

Булат Окуджава
Старый Флейтист
Д.Межевичу
Идут дожди и лето тает, как-будто не было его.
В пустом саду флейтист играет, a больше нету никого.
Он одинок, как ветка в поле, пустым омытая дождем.
Давно - недавно ли, легко ли - никто не спросит ни о чем.
Ах, флейтист флейтист, в старом сюртуке,
С флейтою послушною в руке.
Вот и день прошел - так и год пройдет,
Словно сад осенний опадет.
Все ближе, ниже свод небесный,
Свист флейты слышится едва.
Прости-прощай мотив той песни,
Я все прощу - ее слова.
Знать надо вымокнуть до нитки,
Знать, надо горюшка хлебнуть,
Чтоб к заколоченной калитке
С надеждой руку протянуть.
Ах, флейтист флейтист, в старом сюртуке,
С флейтою послушною в руке.
Вот и год прошел - так и жизнь пройдет,
Словно сад осенний опадет.

cdr_999

23.06.2009, 18:26

Александр Васин-Макаров
БАЛЛАДА О КИФАРЕ
Давным-давно, давным-давно - припомнится не сразу -
Певец, бродяга озорной, творил свои проказы.
Одет в парчу или тряпьё, не молод и не стар он,
В руках, как будто бы копьё, он нёс свою кифару.
Бросался с ней на палача, и целые армады
Вдруг отступали, хохоча, - все были парню рады.
Его кифары ритм тугой ко всем врывался в уши.
Все дружно топали ногой, а слов никто не слушал.
И гам друзей, и стук монет певцу давались даром
Под звонкий трепет кастаньет, под гулкую кифару.
Кифара плакала - окрест всё делалось тоскливым,
Она смеялась - в этот миг грустить бы не смогли вы.
Он кочевал из дома в дом, кифара пела снова.
Никто не думал лишь о том, что сам певец без крова,
Что много песен он пропел, а сердца нет родного,
Что не забыло среди дел его, для всех чужого.
А вот и неизбежный миг... Господь, спасенье даруй!
Бредёт по улице старик с облезлою кифарой.
- Продай кифару, эй, чудак, и выручишь монету.
Всё остальное - ерунда, небось не до сонетов.
А этот старый дуралей, как будто от удара,
Согнётся и к груди сильней прижмёт свою кифару
И рухнет, ноги подвернув, - настигла божья кара...
Но встанет, песню затянув, в слезах над ним кифара.
Звенела россыпь аллеманд чудесною струною,
Как будто тронул музыкант ожившею рукою.
И, как за дождевым стеклом, укрыта даль годами.
А та кифара до сих пор всё бродит между нами.
1975 г.

docclass

23.06.2009, 18:52

ЕВГЕНИЙ ДОЛМАТОВСКИЙ
МУЗЫКА
В тесной хате с разбитой дверью,
Где таится в углах суеверье,
Слышу музыку. Что это значит?
То ли скрипка далекая плачет,
То ли сон, то ли жалоба ветра
От противника в двух километрах?
Ночью темною, ночью туманной
Мне не спится от музыки странной.
Ничего я в оконце не вижу.
Только музыка ближе и ближе.
Едут пушки, рубеж меняя,
В двух шагах от переднего края.
Скрип колес по завьюженным кручам
Показался, как скрипка, певучим.
Будто в сказке, рожки и фаготы
Откликались на зов непогоды.
... Видно, музыки хочется очень,
Если пушки поют среди ночи!

Скарлет

23.06.2009, 19:50

Ода Бетховену
Бывает сердце так сурово,
Что и любя его не тронь!
И в темной комнате глухого
Бетховена горит огонь.
И я не мог твоей, мучитель,
Чрезмерной радости понять.
Уже бросает исполнитель
Испепеленную тетрадь.
.........
.........
.........
Кто этот дивный пешеход?
Он так стремительно ступает
С зеленой шляпою в руке,
.........
.........
С кем можно глубже и полнее
Всю чашу нежности испить,
Кто может, ярче пламенея,
Усилье воли освятить?
Кто по-крестьянски, сын фламандца,
Мир пригласил на ритурнель
И до тех пор не кончил танца,
Пока не вышел буйный хмель?
О Дионис, как муж, наивный
И благодарный, как дитя,
Ты перенес свой жребий дивный
То негодуя, то шутя!
С каким глухим негодованьем
Ты собирал с князей оброк
Или с рассеянным вниманьем
На фортепьянный шел урок!
Тебе монашеские кельи -
Всемирной радости приют,
Тебе в пророческом весельи
Огнепоклонники поют.
Огонь пылает в человеке,
Его унять никто не мог.
Тебя назвать не смели греки,
Но чтили, неизвестный бог!
О величавой жертвы пламя!
Полнеба охватил костер,-
И царской скинии над нами
Разодран шелковый шатер.
И в промежутке воспаленном,
Где мы не видим ничего,-
Ты указал в чертоге тронном
На белой славы торжество!
Осип Мандельштам Декабрь 1914

Viomoth

23.06.2009, 20:33

Михаил Анчаров
«Песня про органиста»
Рост у меня
Не больше валенка:
Все глядят на меня
Вниз.
И органист я
Тоже маленький.
Но все-таки я
Органист!
Я шел к органу,
Скрипя половицей.
Свой маленький рост
Кляня.
Все пришли
Слушать певицу.
И никто не хотел -
Меня.
Я подумал: мы в пахаре
Чтим целину,
В воине -
Страх врагам.
Дипломат свою
Представляет страну,
Я представляю
Орган!
Я пришел и сел.
И без тени страха,
Как молния, ясен
И быстр,
Я нацелился в зал
Токкатою Баха
И нажал
Басовый регистр.
О, только музыкой -
Не словами -
Всколыхнулась
Земная твердь.
Звуки поплыли
Над головами
Вкрадчивые,
Как смерть:
И будто древних богов
Ропот,
И будто дальний
Набат,
И будто все
Великаны Европы
Шевельнулись
В своих гробах.
И звуки начали
Души нежить.
И зов любви
Нарастал.
И небыль, нечисть,
Ненависть, нежить
Бежали,
Как от креста.
Бах сочинил -
Я растревожил
Свинцовых труб
Ураган.
То, что я нажил,-
Гений прожил.
Но нас уравнял
Орган!
Я видел:
Галерка бежала к сцене,
Где я
В токкатном бреду.
И видел я:
Иностранный священник
Плакал
В первом ряду.
О, как боялся я
Не свалиться,
Огромный свой рост
Кляня.
О, как хотелось мне
С ними слиться!
С теми, кто, вздев
Потрясенные лица,
Снизу вверх
Глядел на меня!
(http://www.lyricsworld.ru/lyrics/Mihail-Ancharov/Pesnya-pro-organista-40926.html)

Ёжик ТМ

23.06.2009, 21:27

Михаил Анчаров
«Песня про органиста»
Вот это мне очень понравилось.

Дина Д. Майер

24.06.2009, 02:20

Шуточная…
Их было пятеро, они играли Шуберта –
Сто четырнадцатое - для нас.
И были седые рояль там и скрипка,
И очень потертый смешной контрабас.
А виолончель – старомодная дама,
В руках ироничных и нежных,
Стеснительно жалась меж ног,
Но тот, кто заставил стучать мое сердце,
Был альт, мой сегодняшний бог.
Мальчишки, да кто вы такие,
Чтоб в Малом… минут сорок пять
Ни вздоха, ни кашля, ни чиха...
Не слышать, как стулья скрипят?
Аллегро, как невод, Анданте – мы ваши,
И радостно в Скерцо спешим
Попасть в Вариаций журчащие сети,
Как будто зовет нас цыганский ветер
На волю, где каждый резвиться рад…
Финал….
На фуршет приглашенный,
Форелью закусит Король-рыбак.
А мы разойдемся в немые квартиры,
Сюрпризов полны, унесем из гостей
Надежду на зыбкое счастье быть в мире…
Тех явств, что душе на «закус» предложили
Те пятеро странных и щедрых парней.
22.06.2009 после юбилейного вечера
Владислава и Станислава Иголинских (http://www.mosconsv.ru/afisha.phtml?more=4165) :-)

Скарлет

24.06.2009, 15:59

За Паганини длиннопалым
Бегут цыганскою гурьбой -
Кто с чохом чех, кто с польским балом,
А кто с венгерской чемчурой.
Девчонка, выскочка, гордячка,
Чей звук широк, как Енисей,-
Утешь меня игрой своей:
На голове твоей, полячка,
Марины Мнишек холм кудрей,
Смычок твой мнителен, скрипачка.
Утешь меня Шопеном чалым,
Серьезным Брамсом, нет, постой:
Парижем мощно-одичалым,
Мучным и потным карнавалом
Иль брагой Вены молодой -
Вертлявой, в дирижерских фрачках,
В дунайских фейерверках, скачках
И вальс из гроба в колыбель
Переливающей, как хмель...
Играй же на разрыв аорты
С кошачьей головой во рту,
Три чорта было - ты четвертый,
Последний,чудный чорт в цвету.
Осип Мандельштам 5 апреля - июль 1935

theodorus

24.06.2009, 20:51

Евгений Феоктистов
Похож был Бах на бюргера по виду,
но пересилив горечь и обиду,
в готические лёгкие органа
вдохнул он жизнь, лишённую обмана.
Не контрапункт иллюзиями правил -
сам Саваоф мне к горлу нож подставил,
и слёз не проглотить, наверное, ангина.
В том Бахов я виню: отца и сына,
виню я духов музыки небесной.
Слетел со шпиля готики отвесной
Архангел Бах, сам - Себастьян - владыка
всей гаммы голосов: от шопота до крика.

Скарлет

25.06.2009, 19:00

QUASI UNA FANTASIA
Сновиденье,
Пробужденье,
Тает мгла.
Как весною
Надо мною
Высь светла.
Неизбежно,
Страстно, нежно
Уповать,
Без усилий
С плеском крылий
Залетать
В мир стремлений,
Преклонений
И молитв;
Радость чуя,
Не хочу я
Ваших битв.
31 декабря 1889
вроде фантазии (итал.)
Афанасий Фет
стихи навеяны одной из сонат Бетховена

docclass

25.06.2009, 19:29

ДЖЕМС ПАТТЕРСОН
МУЗЫКА
Она легко парит
или роняет скорбь и горечь.
Приоткрывая кладезь тайн,
кусает губы Шостакович,
мучительно творит Бернстайн.
К роялю - молчаливой глыбе,
способный выжечь из нее огонь,
взволнованно шагнул
Ван Клиберн,
худой и длинноногий,
как Линкольн...
Я этой музыкой застигнут,
взметающей за валом вал,
точь-в-точь, как на своем "Кон - Тики"
Тур Хейердал.
Я, как баркас смолённый,
тупоносый,
плыву в людской толпе разноголосой.
И, словно музыка,
я всемогущ.
Рокочут молодые струны - ванты.
Я слышу перекаты доминанты,
а уличный фонарь - скрипичный ключ.
Предельно восприимчива акустика,
приобретают новый смысл слова,
и, словно неозвученная музыка,
струится над Москвою синева.

theodorus

26.06.2009, 03:08

Анри Волохонский, Алексей Хвостенко
Игра на флейте
Хочу лежать с любимой рядом
Хочу лежать с любимой рядом
Хочу лежать с любимой рядом
А расставаться не хочу
Моя любимая прелестна
Моя любимая чудесна
Моя любимая небесна
С ней расставаться не хочу
Хочу любить-трубить на флейте
На деревянной тонкой флейте
На самой новой новой флейте
А на работу не хочу
Пускай работает рабочий
Иль не рабочий если хочет
Пускай работает кто хочет
А я работать не хочу
Хочу лежать с любимой рядом
Всегда вдвоём с любимой рядом
И день и ночь с любимой рядом
А на войну я не пойду
Пускай воюют пацифисты
Пускай стреляют в них буддисты
Пускай считают каждый выстрел
А мне на это наплевать
Пойду лежать на барабане
На барабане или в бане
Пойду прилягу на Татьяне
Пойду на флейте завывать
Хочу лежать с любимой рядом
Хочу сидеть с любимой рядом
Хочу стоять с любимой рядом
А с нелюбимой не хочу

Дина Д. Майер

27.06.2009, 11:36

Анри Волохонский, Алексей Хвостенко
Игра на флейте
Хочу лежать с любимой рядом
.......................................
С ней расставаться не хочу
Хочу любить-трубить на флейте
..................................
А на работу не хочу
Пускай работает рабочий
..................................
А я работать не хочу
Хочу лежать с любимой рядом
...................................
А на войну я не пойду
Пускай воюют пацифисты
................................
А мне на это наплевать
Пойду лежать на барабане
На барабане или в бане
Пойду прилягу на Татьяне
Пойду на флейте завывать
Хочу лежать с любимой рядом
....................................
А с нелюбимой не хочу
:-o ПОТРЯСЛО.... :cry: душевно - то как... :roll: верю авторам...:-)

Клавиша

27.06.2009, 12:42

Reverie
(Надсон, Семен)
Затих блестящий зал и ждёт, как онемелый...
Вот прозвучал аккорд под опытной рукой,
И вслед за ним, дрожа, неясный и несмелый,
Раздался струнный звук— и замер над толпой.
То был родной мне звук: душа моя узнала
В нем отзвук струн своих,—и из моих очей,
Как отлетевший сон, исчезли стены зала,
И пестрота толпы, и яркий блеск огней!
Широко и светло объятья распахнувший
Иной, прекрасный мир открылся предо мной,
И только видел я смычок, к струнам прильнувший,
Да бледное лицо артистки молодой.
Как чудотворный жезл волшебницы могучей,
Он, этот трепетный и вкрадчивый смычок,
За каждой нотою, и нежной, и певучей,
Ответных грез будил в груди моей поток:
И шли передо мной в лучах воспоминанья,
Под звуки reverie, бежавшей, как ручей,
И светлая любовь, и яркие мечтанья,
И тихая печаль минувших, юных дней.
Бетховен
(Заболоцкий, Николай)
В тот самый день, когда твои созвучья
Преодолели сложный мир труда,
Свет пересилил свет, прошла сквозь тучу туча,
Гром двинулся на гром, в звезду вошла звезда.
И, яростным охвачен вдохновеньем,
В оркестрах гроз и трепете громов
Поднялся ты по облачным ступеням
И прикоснулся к музыке миров.
Дубравой труб и озером мелодий
Ты превозмог нестройный ураган,
И крикнул ты в лицо самой природе,
Свой львиный лик просунув сквозь орган.
И пред лицом пространства мирового
Такую мысль вложил ты в этот крик,
Что слово с воплем вырвалось из слова
И стало музыкой, венчая львиный лик.
В рогах быка опять запела лира,
Пастушьей флейтой стала кость орла.
И понял ты живую прелесть мира
И отделил добро его от зла.
И сквозь^покой пространства мирового
До самых звезд прошел девятый вал...
Откройся, мысль! Стань музыкою, слово,
Ударь в сердца, чтоб мир торжествовал!

murom

27.06.2009, 15:01

Анри Волохонский, Алексей Хвостенко
Игра на флейте
Хочу лежать с любимой рядом
Хочу лежать с любимой рядом
Хочу лежать с любимой рядом
А расставаться не хочу
Моя любимая прелестна
Моя любимая чудесна
Моя любимая небесна
С ней расставаться не хочу
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
С любимыми не расставайтесь!
Всей кровью прорастайте в них,-
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
И каждый раз навек прощайтесь!
Когда уходите на миг!
(Александр Кочетков)

Скарлет

27.06.2009, 17:10

В хрустальном омуте какая крутизна!
За нас сиенские предстательствуют горы,
И сумасшедших скал колючие соборы
Повисли в воздухе, где шерсть и тишина.
С висячей лестницы пророков и царей
Спускается орган, Святого Духа крепость,
Овчарок бодрый лай и добрая свирепость,
Овчины пастухов и посохи судей.
Вот неподвижная земля, и вместе с ней
Я христианства пью холодный горный воздух,
Крутое «Верую» и псалмопевца роздых,
Ключи и рубища церквей.
Какая линия могла бы передать
Хрусталь высоких нот в эфире укрепленном
и с христианских гор в пространстве изумленном,
Как Палестрины песнь, нисходит благодать.
1919 Осип Мадельштам
Как пианист, что пальцем безучастно
ощупывает звука влажный лоб,
я пыльных нот проигрываю части,
забытых песен преданный холоп.
С помарками, сбиваясь и потея,
с листа играю. Сумерек волна
щекочет глаз. И след веков потерян.
И только вечность сыта и вольна.
Галантный звук, как лист осенний влажен.
И счет известен: «Раз… И два… И три…»
История черна – как ночи сажа.
Светла как день мелодия Гретри.
8-9 сентября 1998 Анатолий Горюшкин

docclass

29.06.2009, 15:10

ОГЮСТ БАРБЬЕ
ЧИМАРОЗА
Рожденный в той стране, где чист лазури цвет,
С нежнейшим именем, в котором лир звучанье,
Беспечной Музыки веселое дыханье,
Певец Неаполя, любим ты с юных лет.
О Чимароза! Где другой такой поэт,
Чье озаренное весельем дарованье
На лица, полные угрюмого молчанья,
Могло бы так легко отбросить счастья свет!
Но в упоении безумного успеха,
В бубенчиках шута, под тонкой маской смеха,
Ты сердце нежное хранил в груди своей.
Прекрасен гений твой, мечты всегда живые!
Не поступился ты ничем для тирании
И пел свободе гимн, томясь среди цепей.
Перевод Вс. Рождественского.

mona liza

03.07.2009, 10:16

Таксист
(Ракоход)
Однажды я поймала такси
и не зная куда ехать
предложила таксисту
выбрать маршрут самому
Филипп (так он представился) некоторое время колебался
потом напел что-то вроде "си-ля-си-ла"
привез меня на пляж
при лунном свете
под звуки чу'дной (чудно'й) музыки
лившейся прямо с небес
мы допоздна гуляли втроем-
Гласс (фамилия Филиппа)
я
и еще
Эйнштейн...

Дина Д. Майер

07.07.2009, 12:15

ВЛЮБЛЕННЫЙ ПАГАНИНИ
Слушая «Кантабиле»
Никколо Паганини
Ночь отзвучала, отпела, медовая, скрипкой,
Но мелодия льётся – моя кровь поёт.
Лунный свет на губах твоих тает улыбкой,
Но нежность
На заре не исчезнет и, как страсть, не уснёт.
А в сердце блаженство разлилось - светло,
Безмятежно…
В объятьях моих ты уснула, и мне так легко.
Уж томная ночь ускользнула лениво от нас,
И утренней свежестью дышит листва за окном.
О любви неустанно шепчу я тебе в этот час,
Ты не слышишь,
На груди у меня сладким, утренним сном
Спишь, голубка моя, только мне не уснуть –
Так соблазнительно дышишь.
Тонким кружевом стать бы, к шёлку кожи прильнуть.
Что ж, не могу я, не смею поверить
В то, что со мной ты… моя…
В горький напиток славы мне подмешала молва
Зависть друга, презренье врага.Беспристрастно
Эту чашу я принял и пил не спеша.
В музыке жадно искал я забвенья –
Напрасно…
Отражения лиц храня, нет, не скрипка – моя душа
То неистово пела, молясь, то смеялась до боли, хрипя.
Только всё это было, родная, до тебя... до тебя… до тебя.
Ты в небеса воспарила со мной,
Женщина – ангел мой.
Скоро ль проснёшься? Я жду… терпеливо...
Щёчек румянец, дрожанье ресниц,
Губки-бутоны, смотрю я ревниво,
Как солнечный луч их ласкает под пение птиц.
Неизбежность –
Быть тобою любимым, чтоб любить, чтобы сметь…
Чтоб, взлетев, не бояться упасть и… парить…
Я люблю тебя, милая, просто за то, что ты есть.
Не излить нашу нежность, нашу страсть не испить –
Безграничность, безбрежность…
Когда бури утихнут и грозы уйдут,
Будет радугой после дождя,
Не смолкая в веках, звучать о тебе
Эта музыка – песнь моя…
(из сборника "Мелодии Любви")

marcus portius

10.07.2009, 05:51

РОЯЛЬ
Осип Мандельштам
http://tbn2.google.com/images?q=tbn:CPnmpCxtJnblRM:http://upload.wikimedia.org/wikipedia/ru/thumb/e/e1/Mandelstam.jpg/250px-Mandelstam.jpg
Как парламент, жующий фронду,
Вяло дышит огромный зал –
Не идет Гора на Жиронду,
И не крепнет сословий вал.
Оскорбленный и оскорбитель,
Не звучит рояль-Голиаф –
Звуколюбец, душемутитель,
Мирабо фортепьянных прав.
Разве руки мои – кувалды?
Десять пальцев – мой табунок!
И вскочил, отряхая фалды,
Мастер Генрих – конек-горбунок.
.............................
Чтобы в мире стало просторней,
Ради сложности мировой,
Не втирайте в клавиши корень
Сладковатой груши земной.
Чтоб смолою соната джина
Проступила из позвонков,
Нюренбергская есть пружина,
Выпрямляющая мертвецов.
16 апреля 1931

marcus portius

10.07.2009, 07:51

_________Осип Мандельштам
_______________
_________Du, Doppelgaenger, du, bleicher Geselle!..
В тот вечер не гудел стрельчатый лес органа.
Нам пели Шуберта – родная колыбель!
Шумела мельница, и в песнях урагана
Смеялся музыки голубоглазый хмель!
Старинной песни мир – коричневый, зеленый,
Но только вечно-молодой,
Где соловьиных лип рокочущие кроны
С безумной яростью качает царь лесной.
И сила страшная ночного возвращенья –
Та песня дикая, как черное вино:
Это двойник – пустое привиденье –
Бессмысленно глядит в холодное окно!
Январь 1918

marcus portius

10.07.2009, 07:55

________Осип Мандельштам
______Концерт на вокзале
Нельзя дышать, и твердь кишит червями,
И ни одна звезда не говорит,
Но, видит Бог, есть музыка над нами,
Дрожит вокзал от пенья Аонид,
И снова, паровозными свистками
Разорванный, скрипичный воздух слит.
Огромный парк. Вокзала шар стеклянный.
Железный мир опять заворожен.
На звучный пир в элизиум туманный
Торжественно уносится вагон:
Павлиний крик и рокот фортепьянный.
Я опоздал. Мне страшно. Это – сон.
И я вхожу в стеклянный лес вокзала,
Скрипичный строй в смятеньи и слезах.
Ночного хора дикое начало
И запах роз в гниющих парниках –
Где под стеклянным небом ночевала
Родная тень в кочующих толпах...
И мнится мне: весь в музыке и пене,
Железный мир так нищенски дрожит.
В стеклянные я упираюсь сени.
Горячий пар зрачки смычков слепит.
Куда же ты? На тризне милой тени
В последний раз нам музыка звучит!
1921

marcus portius

10.07.2009, 08:48

Кажется, настало время упомянуть здесь один из величайших стихотворных шедевров, посвященных музыке - "Моцарт и Сальери" Пушкина. В связи с тем, что попытка размещения шедевра целиком на этой странице будет наверняка на корню пресечена администрацией форума (даже если допустить маловероятную техническую возможность этого), то ограничимся этим упоминанием.

Дина Д. Майер

10.07.2009, 11:43

Кажется, настало время упомянуть здесь один из величайших стихотворных шедевров, посвященных музыке - "Моцарт и Сальери" Пушкина. В связи с тем, что попытка размещения шедевра целиком на этой странице будет наверняка на корню пресечена администрацией форума (даже если допустить маловероятную техническую возможность этого), то ограничимся этим упоминанием.
Прекрасное упоминание, но тут же напрашивается предложение: а что если ссылочку разместить для желающих прочесть это незамедлительно?
Уж против этого администрация наверняка не возразит, а многим будет приятно...:-)

marcus portius

10.07.2009, 11:59

а что если ссылочку разместить
С превеликим удовольствием: http://www.rvb.ru/pushkin/01text/05theatre/01theatre/0839.htm.

marcus portius

10.07.2009, 16:10

Перечитал всю ветку. Много интересных и талантливых стихов. Но большинство из них - не о музыке. Около музыки, на фоне музыки, вокруг музыки - но не о ней самой. Музыка звучит - у одного Мандельштама. Он один не пытается сделать то невозможное, немыслимое, абсурдное, чем занимаются практически все остальные - описать музыку при помощи слов. Вместо этого О.М. делает то единственное, что только, в сущности, и дано поэту - намеками, экивоками, околичностями, смутными, парадоксальными, но точно бьющими в цель метафорическими ассоциациями раскачать память читателя, вызвать в его мозгу своеобразный когнитивный резонанс и заставить его припомнить и услышать подспудно звучащую в памяти виртуальную мелодию, а чаще всего даже несколько мелодий одновременно. Стихи работают как полифонический камертон, в ответ на тихий звук которого отзываются эхом все струны рояля. Перифразируя мысль О.М., высказанную в "Разговоре о Данте" - "Метафора может быть выражена только метафорически", можно сказать: "Музыку можно изобразить лишь средствами ее же самой". Для этого поэт должен быть невероятно музыкально одарен. Это подтверждается словами близкой подруги О.М. Анны Ахматовой, которая в "Листках из дневника" писала: "В музыке О.Э. был дома, и это крайне редкое свойство". Интересно, что сама Ахматова, как мне представляется, была совершенно глуха к музыке, о чем я сужу по немногим ее стихам на эту тему - ничем не примечательным, прямолинейным и банальным. Например, стихотворение, посвященное Д.Д.Ш.:
Музыка
В ней что-то чудотворное горит,
И на глазах ее края гранятся.
Она одна со мною говорит,
Когда другие подойти боятся.
Когда последний друг отвел глаза,
Она была со мной одна в могиле
И пела словно первая гроза
Иль будто все цветы заговорили.
И так далее, и тому подобное. Во избежание недоразумений хочу специально подчеркнуть, что музыкальная глухота Ахматовой нисколько не мешает ей оставаться гениальной поэтессой.
...А как у Мандельштама прорывается музыка - повсюду, по всем стихотворным циклам у него разбросаны музыкальные отзвуки, аллюзии, намеки. Никаких лобовых атак, никаких прямолинейных метафор - и какой потрясающий эффект:
И Шуберт на воде, и Моцарт в птичьем гаме,
И Гете, свищущий на вьющейся тропе,
И Гамлет, мысливший пугливыми шагами,
Считали пульс толпы и верили толпе.
Быть может, прежде губ уже родился шопот
И в бездревесности кружилися листы,
И те, кому мы посвящаем опыт,
До опыта приобрели черты.

murom

10.07.2009, 16:28

Перечитал всю ветку. Много интересных и талантливых стихов. Но большинство из них - не о музыке.
Ага, еще и о музыкантах, согласно теме.

marcus portius

10.07.2009, 18:25

Ага, еще и о музыкантах, согласно теме.
(Устало протирая запотевшее пенсне краем пурпурной тоги) О да, действительно, я не обратил внимания, спасибо. Это обстоятельство, пожалуй, несколько снижает высокий пафос моей обличительной филиппики.

theodorus

10.07.2009, 20:52

Александр Винокур
Скрипач в подземном переходе,
Сняв выражение с лица,
Играет классику прохожим.
Без сокращений, до конца.
Смычка пронзительные звуки,
Сливаясь с запахом мочи,
Отождествляют все науки
С одной – "Смиряйся и молчи".
Но инструмент наук не знает.
В дуэте, вырвавшись вперёд,
Он скрипку первую играет
И исполнителя ведёт.

Дина Д. Майер

10.07.2009, 21:33

(Устало протирая запотевшее пенсне краем пурпурной тоги) О да, действительно, я не обратил внимания, спасибо. Это обстоятельство, пожалуй, несколько снижает высокий пафос моей обличительной филиппики.
Уффф... ну слава богу...(все облегченно перевели дух)...продолжаем?...
Продолжаем!!!!!:-)

Дина Д. Майер

10.07.2009, 23:01

Перечитал всю ветку. Много интересных и талантливых стихов. Но большинство из них - не о музыке..........Музыка звучит - у одного Мандельштама..........Интересно, что сама Ахматова, как мне представляется, была совершенно глуха к музыке, о чем я сужу по немногим ее стихам на эту тему - ничем не примечательным, прямолинейным и банальным.....
И так далее, и тому подобное. Во избежание недоразумений хочу специально подчеркнуть, что музыкальная глухота Ахматовой нисколько не мешает ей оставаться гениальной поэтессой.
.............
Ну я бы не стала так категорично утверждать о поэзии Ахматовой….тем более, как вы точно подметили, тема страницы: Стихи о музыке и музыкантах, а не «трибуна для критического анализа творчества представленных авторов». И хотя творчество Ахматовой не нуждается в защите, мне хотелось бы попросить вас ознакомится с нижеуказанными текстами, возможно это поможет вам открыть для себя Ахматову заново.
Стихи Ахматовой вдохновляли многих композиторов писать музыку…. Нужно ли еще что-то говорить? Надеюсь, следующие очерки немного изменят ваше мнение об особой музыкальности поэзии Ахматовой или же вы хотя бы узнаете, что у многих, в т.ч. и великих музыкантов, и поэтов, включая и Мандельштама, может и имеет право быть иной взгляд, иное чувствование ее поэзии, отличные от вашего:
www.wikilivres.info/wiki/О_«Реквиеме»_Елены_Фирсовой_на_стихи_Анны_Ахматово й (http://www.wikilivres.info/wiki/%D0%9E_)
Очерк II: Звук и искусство звука среди мотивов ахматовской поэзии
http://www.akhmatova.org/bio/kats_tim/ocherk2-4.htm
«Ахматову называли душой серебряного века, ее стихи сравнивали с творениями Сапфо и музыкой Моцарта. Слог Ахматовой отличает четкость, чистота и сжатость. Каждое из стихотворений Ахматовой - это своеобразная новелла, спрессованная до двенадцати - шестнадцати строк.» - Видите, о ней еще и вот так пишут….
Извините, не удержалась и прореагировала потому, что ее посвящение Д.Д.Ш. лично меня, подобно редкому музыкальному произведению, тронуло до слез именно пронзительностью метафорических образов описывающих неземную силу и красоту воздействия музыки.

Henry K.

11.07.2009, 01:25

Борис Пастернак
Во всем мне хочется дойти
До самой сути.
В работе, в поисках пути,
В сердечной смуте.
До сущности протекших дней,
До их причины,
До оснований, до корней,
До сердцевины.
Всё время схватывая нить
Судеб, событий,
Жить, думать, чувствовать, любить,
Свершать открытья.
О, если бы я только мог
Хотя отчасти,
Я написал бы восемь строк
О свойствах страсти.
О беззаконьях, о грехах,
Бегах, погонях,
Нечаянностях впопыхах,
Локтях, ладонях.
Я вывел бы ее закон,
Ее начало,
И повторял ее имен
Инициалы.
Я б разбивал стихи, как сад.
Всей дрожью жилок
Цвели бы липы в них подряд,
Гуськом, в затылок.
В стихи б я внес дыханье роз,
Дыханье мяты,
Луга, осоку, сенокос,
Грозы раскаты.
Так некогда Шопен вложил
Живое чудо
Фольварков, парков, рощ, могил
В свои этюды.
Достигнутого торжества
Игра и мука -
Натянутая тетива
Тугого лука.

Borukaev

11.07.2009, 02:20

ПЕТУНИИ. ЭТЮД.
Не глотнут, только тянут бездумные
граммофонные трубы, безумные
губы вянут у смутных сосков.
Благовонные лунные омуты
ловят душу, и слушает комнату
бледно-розовый стетоскоп…
Я шучу, я рискую от нечего
больше делать, рисую доверчиво, -
всё равно ничего не продашь.
И споткнувшись на этом диковинном
изваянье глухого Бетховена,
начинает дрожать карандаш.
199?

Henry K.

11.07.2009, 09:53

Юрий Юрченко
...Лают псы по окрестным дворам,
Генерал на коне — щелк, да щелк...
И команды летят по рядам:
С третьей ротой прощается полк.
Капельмейстер к оркестру спиной,
А к погибшим героям — лицом...
«Гроб-то, справа, — пустой!..»
...................... «Не пустой —
В нем рука с обручальным кольцом...»
...... Трубы медные, серебряные:
...... «Тру-ту-ту!.. Тру-ту-ту!.. Тру-ту-ту!..»
...... Барабаны вторят медленно им:
...... «Пам-пар-бам... пам-пар-бам... пам-пар-бам!..»
...... Полк привычно-устало стоит на ветру,
..................................на ветру,
........................................на ветру,
...... И земля сухая стучит по гробам,
............................. по гробам,
.................................... по гробам...
...Трам-парам-пам-парам-бом-бом-бом —
По зеленым по кленов шелкам...
Не вступил, зазевался тромбон:
«В том гробу... две слезы... по щекам!..»
Музыканты из разных полков,
Это сводный оркестр на плацу...
«Там лежит подпоручик Вилков.
Это мухи ползут по лицу...»
...... Трубы медные, серебряные:
...... «Тру-ту-ту!.. Тру-ту-ту!.. Тру-ту-ту!..»
...... Барабаны вторят медленно им:
...... «Пам-пар-бам... пам-пар-бам... пам-пар-бам!..»
...... Полк привычно-устало стоит на ветру,
..................................на ветру,
........................................на ветру,
...... И земля сухая стучит по гробам,
............................. по гробам,
.................................... по гробам...
...Лают псы по окрестным дворам,
Генерал на коне — щелк, да щелк...
И команды летят по рядам:
С третьей ротой прощается полк.
Слышишь? — так и стоим мы всегда
Там, где сводный оркестр на плацу!
Нет, не плачет герой никогда —
Только мухи ползут по лицу!..
...... Трубы медные, серебряные:
...... «Тру-ту-ту!.. Тру-ту-ту!.. Тру-ту-ту!..»
...... Барабаны вторят медленно им:
...... «Пам-пар-бам... пам-пар-бам... пам-пар-бам!..»
...... Полк привычно-устало стоит на ветру,
..................................на ветру,
........................................на ветру,
...... И земля сухая стучит по гробам,
............................. по гробам,
.................................... по гробам...
Тру-ту-ту... тру-ту-ту... тру-ту-ту...
Пампар-бам... пам-пар-бам... пам-пар-бам...
По зеленым по кленов шелкам...
По гробам... по гробам... по гробам...
.

marcus portius

11.07.2009, 12:39

посвящение Д.Д.Ш. лично меня, подобно редкому музыкальному произведению, тронуло до слез именно пронзительностью метафорических образов описывающих неземную силу и красоту воздействия музыки
Я очень сожалею, что огорчил Вас своим отзывом об ахматовском стихотворении. Никак не могу задушить в себе излишнюю категоричность суждений и склонность абсолютизировать свое субъективное восприятие искусства.

Дина Д. Майер

11.07.2009, 12:51

Я очень сожалею, что огорчил Вас своим отзывом об ахматовском стихотворении. Никак не могу задушить в себе излишнюю категоричность суждений и склонность абсолютизировать свое субъективное восприятие искусства.
Спасибо, я вас услышала :-)

jekkosa

11.07.2009, 19:47

Александр Башлачёв - МУЗЫКАНТ
С восемнадцати лет
Он играл что попало
Для крашеных женщин и пьяных мужчин.
Он съедал в перерывах по паре холодных котлет.
Музыкант полысел.
Он утратил талант.
Появилось немало морщин.
Он любил тот момент,
Когда выключат свет,
И пора убирать инструмент.
А после игры,
Намотав на кулак электрические шнуры,
Он вставал у окна.
И знакомой халдей приносил ему рюмку вина.
Он видел снег на траве.
И безумный оркестр собирался в его голове.
Возникал дирижер,
Приносил лед-минор и горячее пламя-мажор.
Он уходил через черный ход,
Завернув килограмм колбасы
В бумагу для нот.
Он прощался со мной,
Он садился в трамвай,
Он, как водится, ехал домой.
И из всех новостей
Самой доброй была
Только весть об отъезде детей.
Он ложился к стене.
Как всегда,
Повернувшись спиной к бесполезной жене.
И ночью он снова слышал
Эту музыку...
И наутро жена начинала пилить его
Ржавым скрипучим смычком.
Называла его паучком
И ловила дырявым семейным сачком.
Он вставал у окна.
Видел снег. Он мечтал о стакане вина.
Было много причин
Чтобы вечером снова удрать
И играть
Для накрашенных женщин
И их безобразных мужчин.
Он был дрянной музыкант.
Но по ночам он слышал музыку...
Он спивался у всех на глазах.
Но по ночам он слышал музыку...
Он мечтал отравить керосином жену.
Но по ночам он слышал музыку...

docclass

12.07.2009, 00:22

Иоганн Себастьян Бах. Веймарский период.
Хлеб шершавый
на столе,
эль - в сосуде.
Он играет в полумгле
Букстехуде!
Органист -
не знаменит,
но не старый.
А свечной огарок
злит -
светом малым.
В клавиатуре
стайка нот
пляшет лихо.
Вот последний
взят аккорд,
стало тихо...
... Тихо так,что мотылёк,
как пропеллер,
что легко поднять бы мог
город Веймар.
Откровение - в висках,
у порога.
От лукавого - тоска,
гимн - от Бога!
Вот и клавиши зажглись
алым светом.
На педали ноги вниз.
Руки - где-то...
... где - то птицами парят
без заботы...
Что в соборе натворят
эти ноты?
... Эти ноты на бегу
дарят небыль.
От " хочу " и до " могу "
как до неба!
Ночка мчится на восток
быстрой бричкой.
На рассвете - весь итог -
две странички.
Но зато душа чиста -
песне рада.
А тогда и слепота -
не преграда!
Александр Кожейкин.

ВЕГА

12.07.2009, 01:43

Саша Черный
На музыкальной репетиции
Склонив хребет, галантный дирижер
Талантливо гребет обеими руками,-
То сдержит оком бешеный напор,
То вдруг в падучей изойдет толчками...
Кургузый добросовестный флейтист,
Скосив глаза,поплевывает в дудку.
Впиваясь в скрипку,
Тоненький,как глист,
Визжит скрипач,прижав пюпитр к желудку.
Девица-страус,сжав виолончель,
Ключицами прилипла страстно к грифу
И,бесконечную наяривая трель,
Все локтем ерзает по кремовому лифу.
За фисгармонией унылый господин
Рычит,гудит и испускает вздохи,
А пианистка вдруг без видимых причин,
Куда-то вверх полезла в суматохе.
Перед трюмо расселся местный лев,
Сияя парфюмерною улыбкой,-
Вокруг колье из драгоценных дев
Шуршит волной томительной и гибкой...
А рядом чья-то меRе,в избытке чувств,
Вздыхая,пудрит нос,горящий цветом мака:
"ах,музыка,искусство из искусств,
Безумно помогает в смысле брака!.." :-)

Катенька

12.07.2009, 02:12

"ах,музыка,искусство из искусств,
Безумно помогает в смысле брака!.." :-)
столь знакомая фраза! Вы заставили пою память изрядно напрячься,но... чей сей шедевр?:roll:

ВЕГА

12.07.2009, 02:18

http://www.litera.ru/stixiya/img/spacer.gifhttp://www.litera.ru/stixiya/img/spacer.gif
Иннокентий Анненский http://www.litera.ru/stixiya/img/spacer.gifhttp://www.litera.ru/stixiya/img/spacer.gifhttp://www.litera.ru/stixiya/img/spacer.gif
СМЫЧОК И СТРУНЫ
Какой тяжелый, темный бред!
Как эти выси мутно-лунны!
Касаться скрипки столько лет
И не узнать при свете струны!
Кому ж нас надо? Кто зажег
Два желтых лика, два унылых...
И вдруг почувствовал смычок,
Что кто-то взял и кто-то слил их.
"О, как давно! Сквозь эту тьму
Скажи одно: ты та ли, та ли?"
И струны ластились к нему,
Звеня, но, ластясь, трепетали.
"Не правда ль, больше никогда
Мы не расстанемся? довольно?..
"И скрипка отвечала да,
Но сердцу скрипки было больно.
Смычок все понял, он затих,
А в скрипке эхо все держалось...
И было мукою для них,
Что людям музыкой казалось.
Но человек не погасил
До утра свеч... И струны пели...
Лишь солнце их нашло без сил
На черном бархате постели.

ВЕГА

12.07.2009, 03:08

столь знакомая фраза! Вы заставили пою память изрядно напрячься,но... чей сей шедевр?:roll:
Прошу прощения :oops: автора указала.

Agarti

12.07.2009, 06:54

Я очень сожалею, что огорчил Вас своим отзывом об ахматовском стихотворении. Никак не могу задушить в себе излишнюю категоричность суждений и склонность абсолютизировать свое субъективное восприятие искусства.
:lol:
Про соловьиное. Что-то некое из Фауны без Флоры…
Три девицы - три в одном
Думу думали втроём:
-- Если б я была певицей...
-- Лучше сразу, блин, напиться,- отвечала ей Вторая...
:-oТретья же была -- глухая.

Nata_li

12.07.2009, 17:45

Утро в Вене
(Тарковский, Арсений)
Где ветер бросает ножи
В стекло министерств и музеев,
С насмешливым свистом стрижи
Стригут комаров-ротозеев.
Оттуда на город забот,
Работ и вечерней зевоты,
На роботов Моцарт ведет
Свои насекомые ноты.
Живи, дорогая свирель!
Под праздник мы пол натирали,
И в окна посыпался хмель -
На каждого по сто спиралей.
И если уж смысла искать
В таком суматошном концерте,
То молодость, правду сказать,
Под старость опаснее смерти.

Beetle

12.07.2009, 17:50

http://www.trud.ru/jpg/20070602/200706020950503.jpg
И мой сурок со мною, он со мной,
Печальный рыцарь музыки и музы,
Он пил из луж, кормился у пивной
И брел плясать под скрипку в Сиракузы.
По разным странам... он в печах горел,
Но был сожжен зимой, воскрес весною -
Прекрасна жизнь! А музыка - предел
Прекрасного! И мой сурок со мною...
Какие слезы он глотал порой,
Какую видел ненависть и нежность!
И мой сурок со мною, он со мной -
Любви случайность, грусти неизбежность.
Какой-то звук щемящий - между строк,
Откуда был он вызван тишиною?
Бессмертна жизнь! А музыка - порог
Бессмертия! И мой сурок со мною...
Ю. Мориц

Beetle

12.07.2009, 17:51

http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/d/d3/Igor_Severyanin.jpg/200px-Igor_Severyanin.jpg
Рифмодиссо
Вдали, в долине, играют Грига.
В игранье Грига такая нега.
Вуалит негой фиордов сага.
Мир хочет мира, мир ищет бога.
О, сталь поляра! о, рыхлость юга!
Пук белых молний взметнула вьюга,
Со снежным полем слилась дорога.
Я слышу поступь мороза-мага;
Он весь из вьюги, он весь из снега.
В мотивах Грига -- бессмертье мига.
И.Северянин

Henry K.

12.07.2009, 18:27

Фауст. Воспоминание об Италии
(Из трагедии в стихах "Фауст и Елена")
М е ф и с т о ф е л ь
(разливая вино):
...Без ложной я скажу риторики —
Нам вспомнить есть о чем за чаркою:
«...И прожил — скажут так историки —
Он жизнь короткую, но яркую!..»
..........................
...Да-а-а... Повидали, полетали мы...
Гуляй, студент — «за все уплочено!»...
Париж... Прогулки по Италии...
Вино, и женщины, и прочее...
Ф а у с т:
...Свиданья у Дворца ли Дожей,
Иль споров полуночных пыл...
Италия!.. Я славно пожил,
Я даже счастлив часто был!..
И — тарантелла... ночь... гондола...
Цитаты, тосты до утра
В честь Пико делла Мирандола,
Иль в честь апостола Петра...
М е ф и с т о ф е л ь:
Прочти из итальянского, из раннего —
Как подобрали музыку израненную...
Люблю стихи я эти, как в Италии
Ее нашли, пригрели и так далее...
Ф а у с т:
"...Как свидание узнику
Вдруг с невестою дали —
Так в Италии Музыку —
Будто только и ждали!..
Здесь поили водой ее
Родниковой, прохладною...
Брал Поэт на ладонь ее,
Травы к ранам прикладывал...
Затянулось все, зажило...
Ее удочерили
Тициан, Микеланджело,
Бенвенуто Челлини...
Все воспрянули, ожили...
Небо красками залили
Музыканты, художники —
Честь и слава Италии...
Ветер землю раскачивал,
И в порыве азарта
Целовались Бокаччьо
И Андреа дель Сарто!..
...Жизнь пружинит, взрывается...
Словно джин из кувшина,
Рафаэль вырывается
Из плаща Перуджино!.."
....................
...Юность!.. Жизнь моя!.. Грустно как...
...Тая в синем просторе,
Легкой девочкой, Музыка
Шла по берегу моря...
.

ВЕГА

12.07.2009, 18:30

Александр Кушнер
Пусть кто-то в ней жизнь узнает,
Как сыщик, за ней примечает
А музыка тем и живет,
Что нас к забытью приучает.
И стынешь, за кресло схватясь,
В тот час, как даруется ею
Не с этими залами связь,
А с будущей жизнью твоею.
Картин не рисует, не лги!
Знакомая, все незнакома,
Так мысли ее далеки
От женщин, и счастья, и дома.
О, вся забытье, благодать!
Укор для тоски и неверья.
И совестно к ней приплетать
Дороги, поля и деревья.

Agarti

13.07.2009, 14:53

Песнь о Контрабасе ФанерОвиче - Фанеровском.
Контрабас залез на печь.
Но не смог ни сесть, ни лечь.
На хрена нам контрабас
На печи в который раз?
Пусть летит фанерой рыжей над Европой и Парижем!
Контрабас, Контрабас
http://img0.liveinternet.ru/images/attach/b/3/22/19/22019985_1207329115_89802Gibbon_monkey_dog_tail.gi f
Ты уже достал всех нас!!!
Он же, но без грима (летит!!! Уши ему в помощь!):

ВЕГА

13.07.2009, 17:21

Обезьянку зовут Контрабас :-)

Дина Д. Майер

13.07.2009, 18:03

Е.Евтушенко
Баллада о пианисте
Когда его били фашисты
в концлагере
и ухмылялись:
«Попался...» —
он прятал одно —
свои руки костлявые,
только бы не по пальцам.
Потом его вызвал
к себе вертухай —
фашистик розовый,
чистый:
«Дадим инструмент...
для начальства сыграй...» —
а он процедил:
«Разучился...».
И он выступал с лопатой в руках
в изысканном обществе мусора,
но в пальцах его —
в десяти тайниках
пряталась музыка,
музыка.
И ночью,
когда прорезался сквозь мглу
лунный крамольный краешек,
углём
он грубо чертил на полу
клавиши,
клавиши,
клавиши.
В ком-то урчала гнилая фасоль,
кто-то вышёптывал имя зазнобы,
а от неструганых
«фа»
и «соль»
в пальцы
вонзались
занозы.
И он играл до рассвета,
как мог, —
срывался,
мучился,
пробовал,
хотя получить он
только и мог —
букет из колючей проволоки.
Было не страшно ему,
что убьют, —
в гибели нету позора,
было страшнее,
что слаб этюд,
особенно в части мажора,
И он, возвратившись,
не пил,
не рыдал,
Весь, как сплошное
оттуда,
он от холстины
продрогший рояль,
словно ребенка,
откутал.
И старец
со скрепками в бороде —
владыка консерватории,
прослушав, спросил озадаченно:
«Где
вы так хорошо подготовились?»
...Играй, пианист!
Отплывает барак —
ковчег твоей музыки Ноев,
но, криком крича,
проступает сквозь фрак
невидимый лагерный номер...

Agarti

13.07.2009, 18:09

Обезьянку зовут Контрабас :-)
:-)Да, это он, то самый – Контрабасище.
Мда…
не правда ли, хорошая концовка.
А, не приобщиться ли к хорошему? :-)Э-э-э…
...Тая в синем просторе,
Легкой девочкой, Музыка
Шла по берегу моря...
... Волны
забытых и новых историй
с лёгкостью таяли в Музыке Моря.

marcus portius

15.07.2009, 16:25

http://www.litera.ru/stixiya/litimages/sluckij.jpg
Борис Слуцкий
Музыка
Мы все идем не в ногу,
Она идет как надо.
И музыки немного
Послушать людям надо.
Довольно про трагедии!
Послушаем мелодию -
Она на белом свете
Теперь одна в полете.
Довольно ада! Данте
Не будем слушать даже,
Послушаем анданте,
Послушаем адажио.
Пускай гремит фортиссимо,
Грохочет беззаботно -
На свете все зависимо,
Оно одно свободно.
Последние известия
Грозили гневом рока.
Послушаем созвездия
Звезд джаза и звезд рока.
Пускай звезда вокала
Нас вводит в умиление,
Но чтоб потом скакала
Для нас звезда балетная.
Места расширив узкие,
О том прослушав сводку,
Еще немного музыки
Послушаем в охотку!
Стихотворение написано предположительно в начале 70-х и по своему пафосу довольно типично для тогдашних, уже потихоньку начинающих взрослеть (и скучнеть), советских битников-шестидесятников. Привожу по записи в старой тетради из архива моего отца, возможно, с некоторыми опечатками, в том числе пунктуационными. В единственном имеющемся у меня сборнике Слуцкого этого стихотворения нет.

marcus portius

16.07.2009, 11:42

__http://www.topos.ru/articles/0112/01_03_01.jpg
_Андрей Вознесенский
_____Ресторан
Я пою в нашем городке
каждый день, в праздной тесноте.
Ты придёшь, сядешь в уголке.
Подберу музыку к тебе.
Подберу музыку к глазам,
подберу музыку к лицу,
подберу музыку к словам,
что тебе в жизни не скажу.
Потанцуй под музыку мою.
Всё равно, что в жизни суждено –
под мою ты музыку танцуешь,
всё равно…
Ты уйдёшь, с кем-то ты уйдёшь.
Я тебя взглядом провожу.
За окном будет только дождь.
Подберу музыку к дождю.
В ресторан ходят отдохнуть
и когда всё не по нутру.
Подберу с ходу что-нибудь,
как тебя помню, подберу.
Мы нашли разную звезду.
Но всегда музыка одна.
Если я в жизни упаду,
подберёт музыка меня.
1977

ВЕГА

16.07.2009, 14:06

Константин Никольский
Музыкант
Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант
Расправил нервною рукой на шее чёрный бант
Подойди скорей поближе, чтобы лучше слышать
Если ты ещё не слишком пьян
О несчастных и счастливых, о добре и зле
О лютой ненависти и святой любви
Что творится, что творилось на твоей земле
Всё в этой музыке ты только улови
Вокруг тебя шумят дела, бегут твои года
Зачем явился ты на свет - ты помнил не всегда
Звуки скрипки всё живое
Скрытое в тебе разбудят
Если ты ещё не слишком пьян
О несчастных и счастливых, о добре и зле
О лютой ненависти и святой любви
Что творится, что творилось на твоей земле
Всё в этой музыке ты только улови
Устала скрипка, хоть кого состарят боль и страх
Устал скрипач, хлебнул вина, лишь горечь на губах
И ушел, не попрощавшись, позабыв немой футляр
Словно был старик сегодня пьян
А мелодия осталась ветерком в листве
Среди людского шума еле уловима
О несчастных и счастливых, о добре и зле
О лютой ненависти и святой любви

Beetle

16.07.2009, 20:10

http://img.gazeta.ru/files/1839/irten440.gif
Игорь Иртеньев
Прелюдией Баха хоральной
Наполнив квартиры объем,
Душой ощущаю моральный
Последнее время подъем.
Казалось всегда — на фига нам
Унылый напев немчуры,
А ныне, пленен Иоганном,
Иные постиг я миры.
За ангелов дивное пенье
У райских распахнутых врат,
За дивные неги мгновенья
Спасибо, далекий камрад.
Затянут рутины потоком,
Воюя за хлеба кусок,
Я редко пишу о высоком,
Хотя интеллект мой высок.
Но чувствую в области паха
Предательский я холодок,
Едва лишь прелюдии Баха
Заслышу протяжный гудок.
Про Петра
Опыт синтетической биографии
Люблю Чайковского Петра!
Он был заядлый композитор,
Великий звуков инквизитор,
Певец народного добра.
Он пол-России прошагал,
Был бурлаком и окулистом,
Дружил с Плехановым и Листом,
Ему позировал Шагал.
Он всей душой любил народ,
Презрев чины, ранжиры, ранги,
Он в сакли, чумы и яранги
Входил – простой, как кислород.
Входил, садился за рояль
И, нажимая на педали,
В такие уносился дали,
Какие нам постичь едва ль.
Но, точно зная, что почем,
Он не считал себя поэтом
И потому писал дуплетом
С Модестом, также Ильичом.
Когда ж пришла его пора,
Что в жизни происходит часто,
Осенним вечером ненастным
Недосчитались мы Петра.
Похоронили над Днепром
Его под звуки канонады,
И пионерские отряды
Давали клятву над Петром.
Прощай, Чайковский, наш отец!
Тебя вовек мы не забудем.
Спокойно спи
На радость людям,
Нелегкой музыки творец.
1986

ВЕГА

16.07.2009, 20:16

Ах, эти вечера в моей обители!
В мой тихий дом - студенческую келью
Входили мы - великие любители
Предаться вдохновенному безделью.
Нам нравилось - мы в этом были родственны, -
Чтоб был свечи оплывшей тёплый слепок,
И на стене - причудливые отсветы,
И ясен ум, и чай - горяч и крепок.
Сливала юность воедино души нам,
Переполняя трепетом священным,
И было лаконичное "послушаем?.."
Почти что неминуемым рефреном.
И ставили мы с сердцем замирающим,
В любви своей чисты и постоянны,
Один и тот же диск долгоиграющий:
Рахманинов. Второй фортепианный.
Проигрыватель стар, плоха акустика -
Но всё неважно. Нервы оголялись.
Мы знали: будет большее, чем музыка.
Мы ждали чуда. И оно являлось.
…О чём вы, звуки? Жжёте ли? Скорбите ли?
Над домиком, приземисто-горбатым,
Над скромностью студенческой обители
Гудела вечность медленным набатом.
И наэлектризованными душами,
Их доводя до высшего накала,
Мы слушали, мы слушали, мы слушали,
Как эта вечность в нас перетекала…
---------------------------------------
Любовь Сирота

Дина Д. Майер

16.07.2009, 20:50

Ах, эти вечера в моей обители!
В мой тихий дом - студенческую келью
Входили мы - великие любители
Предаться вдохновенному безделью.
.........................
И наэлектризованными душами,
Их доводя до высшего накала,
Мы слушали, мы слушали, мы слушали,
Как эта вечность в нас перетекала…
Замечательные стихи, понравились.. Уточните пожалуйста, это ваши? Т.е. если решу кому - нибудь из своих друзей прочитать, то как автора именовать?

ВЕГА

16.07.2009, 21:13

Замечательные стихи, понравились.. Уточните пожалуйста, это ваши? Т.е. если решу кому - нибудь из своих друзей прочитать, то как автора именовать?
Доброго времени суток! Стихи не мои, автора указала,т.с. исправилась:-)
Вот ссылка на сайт, откуда я их черпаю. Попадаются очень даже неплохие стихи. Не принято называть современную поэзию шедеврами и восторгаться ею. Восторгаться будут потомки. А пока люди просто пишут, слава Богу не в стол, т.к. есть интернет.
http://www.stihi.ru/avtor/svityk
http://www.stihipro.ru/stihi_pro_muzyku-0.html

Дина Д. Майер

16.07.2009, 21:28

..автора указала,...
спасибо :-)
действительно чудесные и умные стихи (по крайне мере на мой неискушенный взгляд)
Любовь Сирота
Что-то звучало, текло, бередило, ласкало,
Дух занимался - забыто и сладко-знакомо…
Дивная, давняя музыка к нам проникала
Через окно или щели панельного дома.
Даже, покаюсь, подумалось высокомерно:
"Надо же, слушают! - то, что лишь нам, посвящённым,
Внятно и дорого… Впрочем, соседи, наверно,
Вышли куда-нибудь, радио бросив включённым…"
Словно в ответ, полилась она чуточку глуше:
Кто-то крутил рычажок в направленье "пиано".
Стыдно, наверное, недооценивать души,
Лишь за собой оставляя восторг меломана.
Будто бы это смятенье, спасенье, отрава -
Непостижимая для дилетантов наука,
Будто бы нам вручено монопольное право -
Губы кусать под Шопена и плакать под Глюка.

Henry K.

16.07.2009, 22:02

Борис Пастернак
Годами когда-нибудь в зале концертной
Мне Брамса сыграют, - тоской изойду.
Я вздрогну, я вспомню союз шестисердый,
Прогулки, купанье и клумбу в саду.
Художницы робкой, как сон, крутолобость,
С беззлобной улыбкой, улыбкой взахлеб,
Улыбкой, огромной и светлой, как глобус,
Художницы облик, улыбку и лоб.
Мне Брамса сыграют, - я вздрогну, я сдамся,
Я вспомню покупку припасов и круп,
Ступеньки террасы и комнат убранство,
И брата, и сына, и клумбу, и дуб.
Художница пачкала красками траву,
Роняла палитру, совала в халат
Набор рисовальный и пачки отравы,
Что "басмой" зовутся и астму сулят.
Мне Брамса сыграют, - я сдамся, я вспомню
Упрямую заросль, и кровлю, и вход,
Балкон полутемный и комнат питомник,
Улыбку, и облик, и брови, и рот.
И вдруг, как в открывшемся в сказке сезаме,
Предстанут соседи, друзья и семья,
И вспомню я всех, и зальюсь я слезами,
И вымокну раньше, чем выплачусь, я.
И станут кружком на лужке интермеццо,
Руками, как дерево, песнь охватив,
Как тени, вертеться четыре семейства
Под чистый, как детство, немецкий мотив.
.
1931

ВЕГА

16.07.2009, 22:21

Игорь Киселев
Музыка нашего детства
Хлынет — и некуда деться –
Музыка нашего детства.
Музыка…
Та, от которой
Падали с крыш воробьи.
Над сельсоветской конторой
Пел репродуктор картонный
Хриплые песни свои.
Где-то гармошка тоскует,
Тихо вздыхают меха.
Девушка тоже тоскует,
Юного ждет жениха.
Ночью в тревожном безлунье
Песню ведут голоса:
- Двадцать второго июня,
Ровно в четыре часа…
Напополам со слезами
Воспоминанья летят.
Бросив гармонь, на базаре
Плачет безногий солдат.
Пленные немцы картошку
Роют за нашим селом
И под губную гармошку
Плачут о чем-то своем.
Музыка нашего детства,
Вехи пути моего –
Самое лучшее средство,
Чтоб не забыть ничего.
День вспоминаю морозный.
Даль — вспоминаю — светла.
Вещий, торжественный, грозный
Марш расправляет крыла!
Музыка нашего детства,
Долгой и страшной войны!
Ты помогаешь вглядеться
В самое сердце страны.
Смолкли мелодии эти.
Музыка!
Ты не в ответе?
Новые песни нужны.
Музыка!..
Лишь бы на свете
Не было новой войны!

ВЕГА

16.07.2009, 22:27

Смешное
Игорь Киселев
К вопросу о хоровом пении
Медведь ли наступил на ухо,
Иль просто так, не суждено,
Но с тем, что не имею слуха,
Успел смириться я давно.
А было время, в школьном хоре,
Где все мы, радуясь, кричим,
Мой слабый голос — капли в море –
Был от других неотличим.
Как я, должно быть, врал!
К тому же,
Всеобщим пеньем оглушен,
Я думал, что пою не хуже
Того, кто слуха не лишен.
И в праздничный какой-то вечер
В пример другим я даже был
Похвальной грамотой отмечен
За прилежание и пыл.
Потом, в кругу армейском тесном,
Уже не смея вторить песням,
Чтоб не позорить запевал –
Я рот беззвучно разевал.
Мы шли, взметая пыль ногами,
В тяжелом слаженном строю,
И командиры полагали,
Что я не хуже всех пою.
Пусть в хоре фальшь не различима,
Пусть он и строен, и велик, -
Я с той поры не без причины
Не доверять ему привык.
Я знаю, тут раздолье спорам,
Любой возможен поворот.
Народ умеет петь.
Но с хором
Не надо сравнивать народ.
Ведь в хоре, как его ни слушай,
Едва ли различишь на вид,
Кто в песню вкладывает душу,
А кто губами шевелит.

ВЕГА

16.07.2009, 22:37

Оркестр
Игорь Лукшт (http://stihi.ru/avtor/zemlecopcop)
Маэстро плещет у пюпитра,
Колышется ахейской гидрой
Затылков крепких полубокс.
Благоухает пряно флокс,
Gran cassa ухает как филин
Главою гулкой без извилин,
Бренчат тарелки звонко: ”Поккс-с-с!”
Бас-геликон рокочет сладко –
Трубач с косой нависшей прядкой
Щёк раздувает пузыри –
Воздушный вихрь струит внутри,
И голос медного самца
Волнует женские сердца
В лучах чахоточной зари.
Как богомол, худой и длинный,
Его сосед сидит картинно,
Глаза таращит, верхогляд,
Рукой гребёт вперёд-назад,
Тромбон кулисою кривой
Черпает жадно пред собой
Мошку и розовый закат.
Певец любви – гобой альтовый
Флиртует с флейтами. Фартовым
Пижоном блещет флюгель-горн
Средь труб изящных, толст и горд.
Полощет звук в роскошном горле,
Ссыпает ноток пышный ворох
Кларнет, клюваст и остроморд.
Громадой золотою туба
Гудит печально и угрюмо,
С отдышкой цедит: ”Бу-бу-бу”,
Кляня тяжёлую судьбу.
Ей страсть сжимает крупну грудь,
Ну, помогите ж, кто-нибудь
Утешьте пышную трубу.
Горит стручком над медным тельцем
Склерозный нос её владельца.
Родня охотничьих рогов,
Поют валторны – томный рёв
Плывёт улиток бронзо-спинных.
Мужи, им пальцы в пасти вдвинув,
Соски целуют мундштуков.
Шкеты к ним взглядами прилипли,
Хохочут, бьют чечётки дриблинг,
Жуют, коварные, лимон –
Слюнотеченьем поражён,
Оркестр сникает. Но дружина,
Порядка тайная пружина,
Шпану с позором гонит вон.
В фонтанных брызгах, у водицы
Так сладко пахнет медуницей,
И табачок нежнейше-бел.
Амур пускает груду стрел,
Сердца доверчивы и глупы.
Зажжёт звезду ль небесный купол,
Луна ль прольёт лилейный мел -
Под вальс-бостон тягуче-шагий
Шуршат широкими клешами
В рубахах вольных апаша
Мужчины. Строгость дам круша,
Синкопы рвёт седой фагот,
Лобая медленный фокстрот...
Бока вращает синий шар,
К свободе тянется душа

docclass

16.07.2009, 22:50

Афанасий Фет
Сияла ночь. Луной был полон сад. Лежали
Лучи у наших ног в гостиной без огней.
Рояль был весь раскрыт, и струны в нем дрожали,
Как и сердца у нас за песнею твоей.
Ты пела до зари, в слезах изнемогая,
Что ты одна - любовь, что нет любви иной,
И так хотелось жить, чтоб звука не роняя,
Тебя любить, обнять и плакать над тобой.
И много лет прошло, томительных и скучных,
И вот в тиши ночной твой голос слышу вновь,
И веет, как тогда, во вздохах этих звучных,
Что ты одна - вся жизнь, что ты - любовь.
Что нет обид судьбы и сердца жгучей муки,
А жизни нет конца, и цели нет иной,
Как только веровать в рыдающие звуки,
Тебя любить, обнять, и плакать над тобой!
1877 г

ВЕГА

16.07.2009, 23:18


М.Скребцова
Смычок летал по гневным струнам,
И звуки дивные лились,
Взор музыканта вдохновенный
Был устремлен куда-то ввысь.
Он был не здесь, не в этом зале.
Здесь ничего еще не знали.
И были девственно чисты
Его глаза, его черты.
Как увлекаемые вихрем,
Друг друга пальцы торопили,
И слезы капали на скрипку,
Сильнее петь ее молили.
Она, безумствуя, рыдала,
И он, подобно божеству,
Стоял в сиянии начала,
И открывался волшебству.
И верил свято в эти звуки,
И возносилось все вокруг.
И тени, лица, взгляды, руки,
Сливаясь, покидали круг.
О, как тесны и безнадежны
Дни без чарующих минут,
Где души дышат и поют,
И жизнь лишь только в них возможна.
ЛИСТУ
П.Вяземский
Когда в груди твоей — созвучий
Забьет таинственный родник
И на чело твое из тучи
Снисходит огненный язык;
Когда, исполнясь вдохновенья,
Поэт и выспренний посол!
Теснишь души своей виденья
Ты в гармонический глагол, —
Молниеносными перстами
Ты отверзаешь новый мир,
И громкозвучными волнами
Кипит, как море, твой клавир;
И в этих звуках скоротечных,
На землю брошенных тобой,
Души бессмертной, таинств вечных
Есть отголосок неземной.
М.Скребцова
Божественную музыку небес
Орган неустающий зажигает.
Он растворяет мглу немых завес,
И струны душ Незримое ласкает.
О, эти звуки, я вас узнаю,
Безумна и прозрачна ваша сладость,
За что, за что, скупой, ничтожной мне
Такая незаслуженная радость?
Моя душа, как пленница земли,
Из круга опостылого взовьется
В свои края, дворцы, мечты свои,
И яркий свет на нищий день прольется.
Органа плачь всесильною волной
Заполнит пустоту уставших глаз,
Он все простит, заметив сразу в нас
Мир наших душ, мир хрупкий, мир родной.
Что объединяет эти стихотворения?
Почему без чарующих минут музыки дни «тесны и безнадежны»?
Как вы думаете, какую музыку исполнял скрипач

Henry K.

17.07.2009, 00:07

Юрий Юрченко
«ПРЕМЬЕРА»
(Из мюзикла "Мафиози")
ХОР И БАЛЕТ:
Учим такты и размеры,
И движенья «хабанеры» -
Впереди премьера,
Впереди премьера!..
1-й ХУДОЖНИК (2-му)
…Вот портьера из Мольера…
2-й ХУДОЖНИК:
…Подойдет для интерьера…
(вместе)
Впереди премьера,
Впереди премьера!..
ВСЯ ТРУППА:
Все решит теперь премьера,
Лишь она!
Как сейчас в удачу вера
Нам нужна!
Дня через два-три
В нашем театре
Грянет новая эпоха
и эра:
После хиппи, панков, рока –
Возрождение!
Барокко!
Премьера!!!
РЕЖИССЕР (костюмерам):
Из подбора взять сомбреро
Пикадорам и тореро -
Впереди премьера,
Впереди премьера!..
КОСТЮМЕРЫ:
Платья нужного размера
Подберут вам костюмеры -
Впереди премьера,
Впереди премьера!..
ВСЯ ТРУППА:
Как обманчива в партере
Тишина…
Ах, как нам в удачу вера
Всем нужна!
Дня через два-три
В нашем театре
Грянет новая эпоха
и эра:
Каждый вечер,
постоянно –
Тенора!
Басы!..
Сопрано!.. -
Премь-е-ра!!!
1-й ХУДОЖНИК (2-му):
…Важен почерк и манера…
2-й ХУДОЖНИК:
…Был бы вкус и чувство меры… -
(вместе)
Впереди премьера,
Впереди премьера!..
Нарисуем на фанере
Голубые Пиренеи –
Впереди премьера,
Впереди премьера!..
КРИТИК (режиссеру):
Сцена смерти очень верно
Решена….
Как сейчас в удачу вера
Вам нужна…
Дня через два-три
В вашем театре
Грянет новая эпоха
и эра:
Впервые, наверно,
«Кармен» -
в Саверно!..
РЕЖИССЕР:
Веселей!
Налечь на весла! –
Вижу берег,
вижу остров!..
ВСЯ ТРУППА:
…ПРЕМЬ-ЕРРРРРРРРА!!!
.

Е. Ковальски

18.07.2009, 22:35

Слушая Баха
(М.Ростроповичу)
На стене прозвенела гитара,
Зацвели на обоях цветы.
Одиночество Божьего дара -
Как прекрасно
И горестно ты!
Есть ли в мире волшебней
Чем это
(Всей докуке земной вопреки) -
Одиночество звука и цвета,
И паденья последней строки?
Отправляется небыль в дорогу
И становится былью потом.
Кто же смеет указывать Богу
И заведовать Божьим путем?!
Но к словам, ограненным строкою,
Но к холсту, превращенному в дым, -
Так легко прикоснуться рукою,
И соблазн этот так нестерпим!
И не знают вельможные каты,
Что не всякая близость близка,
И что в храм ре-минорной токкаты
Недействительны их пропуска!(А.Галич)

Е. Ковальски

18.07.2009, 22:41

Виолончель
Играл слепец. Душой владели чары.
Вздымалась грудь — и опускалась вновь.
Смычок, как нож, вонзал свои удары,
И песнь лилась, как льет из раны кровь.
И чудился под стон виолончели
Хор демонов, мятущихся во зле.
Мои мечты к бессмертию летели,
Он звал меня к беззвездной, вечной мгле.
Он звал меня к безумию забвенья,
Где гаснет слез святая благодать.
Гудел смычок. Змея смыкала звенья.
О, дай мне жить! О, дай еще страдать!(М.Лохвицкая) 1902

Е. Ковальски

18.07.2009, 22:50

Концерт Сарасате
Ваш любовник скрипач. Он седой и горбатый.
Он Вас дико ревнует, не любит и бьет...
Но, когда он играет концерт Сарасате,
Ваше сердце, как птица,- летит и поет.
Он альфонс по призванью. Он знает секреты
И умеет из женщины сделать "зеро"...
Но, когда затоскуют его флажолеты,
Он - божественный принц, он - влюбленный Пьеро...
Он Вас скомкал, сломал, обокрал, обезличил.
"Фам де люкс" он сумел превратить в "фам де шамбр".
И давно уж не моден, давно неприличен
Ваш кротовый жакет с легким запахом "амбр".
И в усталом лице, и в манере держаться
Появилась у Вас и небрежность, и лень.
Разве можно так горько, так зло насмехаться?
Разве можно топтать каблуками сирень?..
И когда Вы, страдая от ласк хамоватых,
Тихо плачете где-то в углу, не дыша, -
Он играет для Вас свой концерт Сарасате,
От которого кровью зальется душа!
Безобразной, ненужной, больной и брюхатой,-
Ненавидя его, презирая себя,
Вы прощаете все за концерт Сарасате,
Исступленно, безумно и больно любя!.. (А.Вертинский)

Е. Ковальски

18.07.2009, 23:05

Девушка пела в церковном хоре
О всех усталых в чужом краю,
О всех кораблях, ушедших в море,
О всех, забывших радость свою.
Так пел ее голос, летящий в купол,
И луч сиял на белом плече,
И каждый из мрака смотрел и слушал,
Как белое платье пело в луче.
И всем казалось, что радость будет,
Что в тихой заводи все корабли,
Что на чужбине усталые люди
Светлую жизнь себе обрели.
И голос был сладок, и луч был тонок,
И только высоко, у Царских Врат,
Причастный Тайнам,- плакал ребенок
О том, что никто не придет назад.(А.Блок)

Е. Ковальски

19.07.2009, 11:16

Нет,правды не оспаривай
Меж кафедральных Альп
То бьется о разариум
Неоперенный альт.
Девичий и мальчишеский:
На самом рубеже.
Единственный из тысячи -
И сорванный уже.
В самом истоке суженный:
Растворенны вотще
Сто и одна жемчужина
В голосовом луче.
Пой,пои - миры поклонятся!
Но регент:"Голос тот
Над кровною покойницей,
Над Музою поет!
Я в голосах мальчишеских
Знаток... " и в прах и в кровь
Снопом лучей рассыпчатых
о гробовой покров.
Нет,сказок не рассказывай:
Не радужная хрупь,-
Кантатой Метастазовой
Растерзанная грудь.
Клянусь дарами Божьими:
Своей душой живой!-
Что всех высот дороже мне
Твой срув голосовой (М.Цветаева)

Е. Ковальски

19.07.2009, 11:27

(А.Ахматова)
Музыке
Ты одна разрыть умеешь
То,что так погребено,
Ты томишься,стонешь,млеешь
И потом похолодеешь
И летишь в окно(1965)
...И черной музыки безумное лицо
На миг появится и скроется во мраке,
Но я разобрала таинственные знаки
И черное мое опять ношу кольцо.(1959)
Музыка
Сама себя чудовищно рождая,
Собой любуясь и собой давясь,
Не ты ль,увы,единственная связь
Добра и зла,земных низин и рая?
Мне кажется,что ты всегда у края.(1965)

Е. Ковальски

19.07.2009, 11:31

ОН И Я
Давно меж листьев налились
Истомой розовой тюльпаны,
Но страстно в сумрачную высь
Уходит рокот фортепьянный.
И мука там иль торжество,
Разоблаченье иль загадка,
Но он - ничей, а вы - его,
И вам сознанье это сладко.
А я лучей иной звезды
Ищу в сомненьи и тревожно,
Я, как настройщик, все лады
Перебираю осторожно.
Темнеет... Комната пуста,
С трудом я вспоминаю что-то,
И безответна и чиста,
За нотой умирает нота.(И.Анненский)

Е. Ковальски

19.07.2009, 11:34

Смычок запел. И облак душный
Над нами встал. И соловьи
Приснились нам. И стан послушный
Скользнул в объятия мои...
Не соловей — то скрипка пела,
Когда ж оборвалась струна,
Кругом рыдала и звенела,
Как в вешней роще, тишина...
Как там, в рыдающие звуки
Вступала майская гроза...
Пугливые сближались руки,
И жгли смеженные глаза...(А.Блок)

Е. Ковальски

19.07.2009, 11:35

П. ЧАЙКОВСКОМУ
К отъезду музыканта-друга
Мой стих минорный тон берет,
И нашей старой дружбы фуга,
Все развиваяся, растет...
Мы увертюру жизни бурной
Сыграли вместе до конца,
Грядущей славы марш бравурный
Нам рано волновал сердца;
В свои мы верили таланты,
Делились массой чувств, идей...
И был ты вроде доминанты
В аккордах юности моей.
Увы, та песня отзвучала,
Иным я звукам отдался,
Я детонировал немало
И с диссонансами сжился;
Давно без счастья и без дела
Дары небес я растерял,
Мне жизнь, как гамма, надоела,
И близок, близок мой финал...
Но ты - когда для жизни вечной
Меня зароют под землей,-
Ты в нотах памяти сердечной
Не ставь бекара предо мной.(А.Апухтин)
__________________

Е. Ковальски

19.07.2009, 12:08

МУЗЫКА
Мрачен был косоугольный зал.
Зрители отсутствовали. Лампы
Чахли, незаправленные. Кто-то,
Изогнувшись и пляша у рампы,
Бедным музыкантам приказал
Начинать обычную работу.
Он вился вдоль занавеса тенью,
Отличался силой красноречья,
Словно вправду представлял пролог.
Музыканты верили смятенью
Призрака. И, не противореча,
Скрипки улетели в потолок.
В черную пробитую дыру
Пронесла их связанная фуга...
Там, где мир замаран поутру
Серостью смертельного недуга.
Скрипки бились насмерть с голосами
Хриплыми и гиканьем погонь.
Победив, они вели их сами.
Жгли смычки, как шелковый огонь.
И неслась таинственная весть
Мимо шпилей, куполов и галок,
Стая скрипок, тоненьких невест,
Гибла, воскресала, убегала...
А внизу осталась рать бутылок,
Лампы, ноты, стулья, пиджаки,
Музыка устала и остыла.
Музыканты вытерли смычки.
Разбрелись во мглу своих берлог,
Даже и назад не поглядели,
Оттого что странный тот пролог
Не существовал на самом деле.(П.Антокольский)

Е. Ковальски

19.07.2009, 12:12

НА КОНЦЕРТЕ
Странный звук издавала в тот вечер старинная скрипка:
Человеческим горем -- и женским! -- звучал ее плач.
Улыбался скрипач.
Без конца к утомленным губам возвращалась улыбка.
Странный взгляд посылала к эстраде из сумрачной ложи
Незнакомая дама в уборе лиловых камней.
Взгляд картин и теней!
Неразгаданный взгляд, на рыдание скрипки похожий.
К инструменту летел он стремительно-властно и прямо
Стон аккордах -- и вдруг оборвался томительный плач...
Улыбался скрипач,
Но глядела в партер -- безучастно и весело -- дама.(М.Цветаева)
__________________

theodorus

20.07.2009, 20:51

Charles Bukowski
The life of Borodin
the next time you listen to Borodin
remember he was just a chemist
who wrote music to relax;
his house was jammed with people:
students, artists, drunkards, bums,
and he never knew how to say: no.
the next time you listen to Borodin
remember his wife used his compositions
to line the cat boxes with
or to cover jars of sour milk;
she had asthma and insomnia
and fed him soft-boiled eggs
and when he wanted to cover his head
to shut out the sounds of the house
she only allowed him to use the sheet;
besides there was usually somebody
in his bed
(they slept separately when they slept
at all)
and since all the chairs
were usually taken
he often slept on the stairway
wrapped in an old shawl;
she told him when to cut his nails,
not to sing or whistle
or put too much lemon in his tea
or press it with a spoon;
Symphony # 2, in B Minor
Prince Igor
On the Steppes of Central Asia
he could sleep only by putting a piece
of dark cloth over his eyes;
in 1887 he attended a dance
at the Medical Academy
dressed in a merrymaking national costume;
at last he seemed exceptionally gay
and when he fell to the floor,
they thought he was clowning.
the next time you listen to Borodin,
remember.
Чарльз Буковски
Жизнь Бородина
следующий раз, слушая Бородина,
помни, что он был простым аптекарем,
писавшим музыку, чтобы расслабиться
его дом был набит битком людьми:
студентами, художниками, пьяницами, bums,
и он никогда не умел сказать "нет"
следующий раз, слушая Бородина,
помни, что его жена использовала его ноты,
чтобы подкладывать их в кошачий ящик
или упаковывая в них банки с кислым молоком;
у неё была астма и бессонница
и она кормила его варёными яйцами
и когда он хотел завязать свою голову,
чтобы приглушить звуки в доме,
она позволяла использовать ему только простыню;
кроме того, обычно в его постели
кто-то был
(они спали раздельно, когда
спали вообще)
и так как все стулья
были обычно взяты,
он часто спал на лестнице,
закутавшись в старую шаль,
она говорила ему, подстригая его ногти,
чтобы он не пел и не насвистывал,
не клал слишком много лимона в чай
и не выжимал его в чашку,
Симфония # 2, си минор
Князь Игорь
в степях Центральной Азии
он мог спать, только положив кусочек
тёмной ткани поверх глаз;
в 1887 году он посетил танцы
в Медицинской Академии
одетым в потешный национальный костюм;
в конце концов, он казался необычайно ярким
и когда он упал на пол,
они подумали, что это шутка.
следующий раз, слушая Бородина,
помни...
перевод А. Караковского

Дина Д. Майер

20.07.2009, 22:10

BUSKER
When he is kissing, he does it very fondly
With reckless and the disparate tenderness.
Fascinated, all the external world hushes. Doubtless
There is the ardor without too much intensity.He plays on,
His passion slowly revealed, like a red rosebud at dawn.
When he nestles his lover, he looks asleep –
That’s illusory dormancy, in the nest of his arms
Even the air’s maturing, melting and seeps.
When he loosens an embrace, his smile disarms,
Sending waves of excitement coursing through you,
You can hear the song – his internal world’s singing.
My curiosity’s growing, it’s awakening me…
His sensual mouth has resilient, sensitive lips
Which are as determined as timid. I see sacral way,
If others his servants have been
So much tireless, ingenious in love as these
I’d imbibe a love-potion with him,I’d become only his,
a devoted female slave.
He doesn’t need a return, as a free spirit he
Rejoices at his generosity with another within
The magical music of feelings which is blossoming, soundless, best,
Therefore all the world is responding to him
Through a woman’s compliant body,
All aflutter, which snuggles up to his chest.
There is love, there is lust, there is huge self-deception…
His musician’s fingers create an ambrosial melody
On the face of his sweetheart
When he’s smooching her playfully.
In his gaze is a blend of great misery, bliss and triumph,
The Universe is eyeing him up through the eyes of his beauty.
As things go, as well as a buzz of the crowd, traffic noise –
Flimsy threads will be torn – course of nature.
By reason of duty
She’ll walk away and he will move off, shouldering knapsack
And his violin in a battered fiddle-case. So, last bell…
Then «I love you, good bye» or «forgive me» of last farewell?
His Muse’s left him..but I can’t understand…
He stared at her back as if it’s their last date,
it is his last request:
«Please turn back, look at me»-whether a whisper or a groan follows her
Where’s she hurrying to, leaving him? I am holding my breath,
Glimpse her face, oh, naive, foolish girl!
Hardly possible to overtake her, return.
He got on his old bike and dissolved in the faceless conflux.
As for me, I was standing by the window
of the «Music and instruments» shop
Surrounded by notebooks and my dreams those were unrealizable.
I’d been catching their feelings, that were almost tangible,
Because of his famished and shameless passion,
Because of my famished and shameless heart,
I’ve left them without sorrow,I’ve left them – no word, no thought.
I don’t gather them for myself and don’t bring flowers home,
Which were culled, which are dead…
Many winters and springs elapsed,
While I’d being putting in fiddle-case
Either several pennies or pounds.
I have given him neither a glance nor a promise,
Yet I’d loved him standing there
By the shop window panes.
He had melted away,
So the fragrance
Of his subtle amorous magic`d exhaled.
Alas! Since that time...
I have never heard sounds of his violin in the town.
P. S. Oh, Buskers.. They are lonely flowers
at the side of grey roads
of our illusory, drab existence.

Дина Д. Майер

21.07.2009, 22:13

;-)Привет,Дина Д. Майер.
Не знаю, кто и как, а я обязательно в ваше вчитаюсь.
I also did not doubt that you begin smokes, precisely rotor from an overheat, when you try in Russian.
Благодарю вас за проявленный интерес... не вчитывайтесь в английский текст, поберегите силы для анализа наших творческих упс... опусов и нас сирот-поэтов :oops:
Я сама перевела - специально для вас :-)
УЛИЧНЫЙ МУЗЫКАНТ
Ах, когда он вот так целуется –
Безоглядно, отчаянно-нежно,
Замирает весь мир и любуется.
Его страсть не кипит, а неспешно,
За волною волна, обнажается,
То притянет к себе и как будто уснёт,
Но в кольце его рук даже воздух густеет и плавится,
То отпустит – с улыбкою, всё в нём поёт!
Боже мой, как же мне это нравится…
Этот чувственный рот, его губы мягки и упруги
И так требовательно не смелы…
Я б рабой ему стала, когда б все его слуги
Были так же искусны в любви и умелы.
Он ответа не ждёт, он немыслимо щедр
В этой музыке чувств, что безмолвно цветёт.
И весь мир, откликаясь из самых глубин своих недр,
Женским трепетным телом к груди его льнёт.
Здесь и страсть, и любовь, здесь и самообман…
Его пальцы рисуют нежнейшие звуки
На лице у возлюбленной в ласке игривой.
В его взгляде – неистовство счастья и муки,
Вся вселенная сжалась до глаз его милой.
Гул толпы, рёв машин – рвётся тонкая нитка,
Ему ехать пора, ей – куда-то идти.
За плечами рюкзак у него и в потёртом футляре скрипка.
Что же дальше, «до встречи, люблю» иль «прощай и прости»?
Его муза уходит, не понять, что случилось меж ними…
Он ей в спину смотрел – так обычно глядят,
провожая в последний путь.
«Уходить не спеши, оглянись, задержись» –
то ли шёпот ей вслед, то ли стон.
И куда она, глупая, так бежит?
Не догнать уж её, не вернуть,
Сев на старенький велик, в безликой толпе
стал таким же безликим и он.
Ну а я?
Продолжала стоять за окном музыкального магазина
Среди нотных блокнотов и несбывшихся собственных снов.
Без стыда я их чувства, почти осязая,
своим сердцем голодным ловила,
Но без грусти я с ними рассталась, и простилась я с ним без слов.
Я сама не срываю и в свой дом не ношу
кем-то сорванных, мёртвых цветов.
Сколько весен и зим проходила я мимо,
Фунт бросая ему или пенни, но только не взгляд.
Я любила его, стоя здесь у стеклянных витрин магазина.
Он исчез, с ним растаял и его волшебства неземной аромат.
Никогда уже больше в городе я не слышала его скрипки.
P. S. Ах, эти уличные музыканты –
одинокие цветы на обочинах серых дорог…
07.04.2008

Viomoth

25.07.2009, 19:25

Это из нашей малотиражки. Не Пушкин, но, по-моему, с чувством.
Впечатление
Мечтать, надо мечтать!
А. Гребенников, Н. Добронравов
«Минута славы» – всепланетное действо:
Быдло развлечь – ненапряжно и дёшево.
Здесь каждый может вернуться в детство,
Себя показать, что есть в нём хорошего.
Один за другим к микрофону подходят,
Под свет софитов, под взгляды публики.
Оператор камеру привычно наводит,
Корреспонденты строчат «для рубрики».
Всё как всегда, всё привычно-накатанно.
К утру забудут плясунов и певиц.
Жюри зевает… Вдруг нежданно-негаданно
Среди зелёных юнцов и девиц -
Женщина. Немолода, некрасива.
Досье: ни семьи, ни работы, ни денег.
Зачем-то бёдрами вертит игриво…
В общем, из тех, кто «рождён в понедельник».
«О себе расскажите. О чём мечтаете?»-
«С детства хочу стать известной певицей.»
Над залом витает: «Да где ей!», «Ну, знаете…»,
«Надо ж наивной такой уродиться!».
Председатель жюри с досадой поморщилась.
«Что будете петь?» – «Я мечтаю» - ария.
Платье мешком, причёска встопорщилась.
В мире эстрады такие - парии!
У членов жюри на лицах читается:
«Потерпим, друзья, не в себе старушка.
Хотя, с другой стороны, получается-
Для публики совсем неплохая игрушка!
Пускай потешатся, посвистят, потопают.
А она поплачет, и всё позабудется.»
В зале, хихикая, издеваясь, хлопают:
«Мечтала певицей быть» – ЩАС! Ка-ак сбудется!»
Друг друга толкают, играя глазами,
Давно, мол, мы чуда такого не видели!
А она взяла микрофон, как знамя,
Поглубже вдохнула и ТАКОЕ выдала!
У продюсера – на темя взлетели брови,
Челюсть председатель жюри уронила,
Публика, забыв, что жаждала крови,
Зашлась в восторге: чудо явлено было!
За сценой женщина от счастья плачет:
Сбылась мечта, как сон, нереальная!
А знаете, быть не может иначе,
Если способность мечтать…гениальная!

Ingram

29.07.2009, 17:34

думаю, что здесь можно свой стих оставить: :-)
Хочешь, я открою для тебя... Музыку?..
И когда ты коснёшься её - то вздохнёшь удивлением..
Ты закроешь глаза и поймёшь наслаждение..
Ты откроешь их, и... тебя ждут ощущения..
Ты не скажешь ни слова, ты веришь мгновению,
И оно - дарит счастье тебе, и без слов
Обьяснить я смогу, что доверившись...
Всему самому лучшему в жизни, ты сделаешь,
То, что сделает самой прекрасной тебя
И наверное..,
Каждый миг, отдалённый в близи оглянувшейся,
Красоты - улыбнётся тебе, он откроется...
Каждым звуком своим, каждой долею ритма - он взмоется,
Высоко-высоко... И как тысячи...
Самых смелых улыбок - ты слышишь их..,
Но их мало услышать - в них вслушаться нужно,
Чтоб в душу созвучья нахлынули дружно..
И их мало увидеть, в них нужно всмотреться,
Чтоб ясной любовью наполнилось сердце
И ты...
Ты почувствуешь - сядь, я прошу тебя..
Все желания - прочь, я люблю тебя..
В каждом звуке люблю - ты ведь слышишь их,
И почувствовав в них одиночество,
Ты обнимешь меня, ты попросишься -
Чтобы я не включал больше этого...
Чтоб в глаза не смотрел... Чтоб опомнился...
И я вновь обниму тебя снова, и вновь..,
Да так близко, что мыслью своею почувствую кровь..
И коснувшись ресницей - ресницы твоей - я спрошу тебя вновь
- Хочешь...Я открою для тебя.. Музыку?

theodorus

03.08.2009, 20:15

Булат Окуджава
Песенка о Моцарте
И.Б.
Моцарт на старенькой скрипке играет.
Моцарт играет, а скрипка поёт.
Моцарт отечества не выбирает -
просто играет всю жизнь напролёт.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не оставляйте стараний, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Где-нибудь на остановке конечной
скажем спасибо и этой судьбе,
но из грехов своей родины вечной
не сотворить бы кумира себе.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не расставайтесь с надеждой, маэстро,
не убирайте ладони со лба.
Коротки наши лета молодые:
миг -
и развеются, как на кострах,
красный камзол, башмаки золотые,
белый парик, рукава в кружевах.
Ах, ничего, что всегда, как известно,
наша судьба - то гульба, то пальба...
Не обращайте вниманья, маэстро,
не убирайте ладони со лба.

theodorus

03.08.2009, 20:26

Геннадий Айги
Моцарт. Кассация I
С. Губайдулиной
моцарт божественный моцарт соломинка циркуль божественный лезвие ветер бумага инфаркт богородица ветер жасмин операция ветер божественный
моцарт кассация ветка жасмин операция ангел божественный роза соломинка сердце кассация моцарт

Е. Ковальски

07.08.2009, 13:29

Баллада о пианисте
Когда его били фашисты
в концлагере
и ухмылялись:
«Попался...» —
он прятал одно —
свои руки костлявые,
только бы не по пальцам.
Потом его вызвал
к себе вертухай —
фашистик розовый,
чистый:
«Дадим инструмент...
для начальства сыграй...» —
а он процедил:
«Разучился...».
И он выступал с лопатой в руках
в изысканном обществе мусора,
но в пальцах его —
в десяти тайниках
пряталась музыка,
музыка.
И ночью,
когда прорезался сквозь мглу
лунный крамольный краешек,
углём
он грубо чертил на полу
клавиши,
клавиши,
клавиши.
В ком-то урчала гнилая фасоль,
кто-то вышёптывал имя зазнобы,
а от неструганых
«фа»
и «соль»
в пальцы
вонзались
занозы.
И он играл до рассвета,
как мог, —
срывался,
мучился,
пробовал,
хотя получить он
только и мог —
букет из колючей проволоки.
Было не страшно ему,
что убьют, —
в гибели нету позора,
было страшнее,
что слаб этюд,
особенно в части мажора,
И он, возвратившись,
не пил,
не рыдал,
Весь, как сплошное
оттуда,
он от холстины
продрогший рояль,
словно ребенка,
откутал.
И старец
со скрепками в бороде —
владыка консерватории,
прослушав, спросил озадаченно:
«Где
вы так хорошо подготовились?»
...Играй, пианист!
Отплывает барак —
ковчег твоей музыки Ноев,
но, криком крича,
проступает сквозь фрак
невидимый лагерный номер...(Е.Евтушенко)

theodorus

26.10.2009, 03:46

Саша Чёрный
Мандола
Лакированный, пузатый,
Друг мой, нежный и певучий,
Итальянская мандола -
Восемь низких гулких струн...
В час вечерний и крылатый
Ропот русских перезвучий -
Слободская баркарола -
Налетает, как бурун.
Песня бабочкой гигантской
Под карнизами трепещет,
Под ладонью сердце дышит
В раскачавшейся руке...
В этой жизни эмигрантской
Даже дождь угрюмей хлещет...
Но удар струну колышет -
Песня взмыла налегке.
В старой лампе шёпот газа.
Тих напев гудящих звеньев:
Роща, пруд, крутые срубы,
Приозёрная трава...
"Из-под дуба, из-под вяза,
Из-под липовых кореньев",-
Вторя песне, шепчут губы
Изумрудные слова.

Робкий гость

01.11.2009, 13:09

Анна Ахматова
Музыка
Д.Д.Ш.
В ней что-то чудотворное горит,
И на глазах ее края гранятся.
Она одна со мною говорит,
Когда другие подойти боятся.
Когда последний друг отвел глаза,
Она была со мной в моей могиле
И пела, словно первая гроза,
Иль будто все цветы заговорили.
1958

Робкий гость

01.11.2009, 16:08

x x x
Он вышел - зал взбесился на мгновенье.
Пришла в согласье инструментов рать,
Пал пианист на стул и мановенья
Волшебной трости начал ожидать.
Два первых ряда отделяли ленты -
Для свиты, для вельмож, для короля.
Лениво пререкались инструменты
За первой скрипкой повторяя: "ля".
Настраивались нехотя и хитро,
Друг друга зная издавна до йот.
Поскрипывали старые пюпитры,
На плечи принимая груды нот.
Стоял рояль на возвышеньи в центре
Как черный раб, покорный злой судьбе.
Он знал, что будет главным на концерте,
Он взгляды всех приковывал к себе.
И, смутно отражаясь в черном теле
Как два соглядатая, изнутри,
Из черной лакированной панели
Следили за маэстро фонари.
В холодном чреве вены струн набухли, -
В них звук томился, пауза долга...
И взмыла вверх рояля крышка - будто
Танцовщица разделась донага.
Рука маэстро над землей застыла,
И пианист подавленно притих,
Клавиатура пальцы ощутила
И поддалась настойчивости их.
Минор мажору портил настроенье,
А тот его упрямо повышал,
Басовый ключ, спасая положенье,
Гармониями ссору заглушал,
У нот шел спор о смысле интервала,
И вот одноголосия жрецы
Кричали: "В унисоне - все начала!
В октаве - все начала и концы!"
И возмущались грубые бемоли,
Негодовал изломанный диез:
Зачем, зачем вульгарные триоли
Врываются в изящный экосез?
Низы стремились выбиться в икары,
В верха - их вечно манит высота,
Но мудрые и трезвые бекары
Всех возвращали на свои места.
Склоняясь к пульту, как к военным картам,
Войсками дирижер повелевал,
Своим резервам - терциям и квартам -
Смертельные приказы отдавал.
И черный лак потрескался от боли,
Взвились смычки штыками над толпой
И, не жалея сил и канифоли,
Осуществили смычку со струной.
Тонули мягко клавиши вселенной,
Решив, что их ласкают, а не бьют.
Подумать только: для ленивой левой
Шопен писал Двенадцатый этюд!
Тончали струны под смычком, дымились,
Медь плавилась на сомкнутых губах,
Ударные на мир ожесточились -
У них в руках звучал жестоко Бах.
Уже над грифом пальцы коченели,
На чей-то деке трещина, как нить:
Так много звука из виолончели
Отверстия не в силах пропустить.
Как кулаки в сумбурной дикой драке
Взлетали вверх манжеты в темноте,
Какие-то таинственные знаки
Концы смычков чертили в пустоте.
И, зубы клавиш обнажив в улыбке,
Рояль смотрел, как он его терзал,
И слезы пролились из первой скрипки
И незаметно затопили зал.
Рояль терпел побои, лез из кожи, -
Звучала в нем, дрожала в нем мольба,
Но господин, не замечая дрожи,
Красиво мучал черного раба.
Вот разошлись смычковые, картинно
Виновников маэстро наказал
И с пятой вольты слил всех воедино.
Он продолжал нашествие на зал.
1972
Владимир Высоцкий

Дина Д. Майер

07.11.2009, 00:32

НОЧНЫЕ ГРЕЗЫ
Густым осадком ночь сползёт на крыши,
Рассеется по окнам и замрёт,
И вот тогда, вначале еле слышно,
В мой спящий город музыка войдёт.
Но робок первый звук… изнемогая,
Ласкает ветер струны проводов,
И тишина им вторит, пробегая
По клавишам чернеющих домов.
И постепенно тени растворяя,
В едином ритме гаснут фонари.
Всё реже, мерной дробью напевая,
Шаги далёкие умолкнут до зари.
Мелодия звучит, нежна и странна,
Её пока ничто не увлекло,
Но падающих с неба звёзд сопрано
Витрин пробудит мёртвое стекло.
Их звон, от сладкой дрёмы томный,
Родится голосом пьянящим и живым
И поплывёт по закоулкам тёмным,
Где сонный воздух глух и недвижим.
Всё явственней мотив, его коснётся
Земли дыханье, сбросив пыльный гнёт.
И лунный свет элегией прольётся,
Причудливых теней ковёр соткёт.
Царица-ночь, твоей послушны власти
Ночною музыкой ожившие мечты.
О вечном думы, о минутном страсти,
Гармонии полна, бередишь ты.
То детский всхлип, то чей-то стон ворвётся
Нежданной нотой, прозвучит в тиши,
Улыбкой тая, женских губ коснётся,
Неясным вздохом из груди спешит.
Покуда ночь-колдунья музой бродит,
Вплетая явь в фантазии узор,
Из грёз ночных мелодию выводит
Таинственный незримый дирижёр…
1981 г.

theodorus

15.11.2009, 03:35

Даниил Хармс
Жил-был музыкант Амадей Фарадон,
Амадей Николай Фарадон.
Когда он на флейте играл
тю-лю-лю,
лягушки плясали
турлим
тю-лю-лю,
турлим
тю-лю-лю,
турлим!
Когда он играл на трубе
ту-ру-ру,
собаки плясали
фарлай
ту-ру-ру,
фарлай
ту-ру-ру,
фарлай!
Когда он на цитре играл
динь ди ринь,
цыплята плясали
тундрун
динь ди ринь,
тундрун
динь ди ринь,
тундрун!
Когда Николай Амадей Фарадон
играл на литаврах
дундун
дири дон,
коровы плясали
дун дун
дири дон,
дун дун
дири дон,
дун дун.
<Ноябрь 1935>

Е. Ковальски

15.11.2009, 09:22

Слушая пение
Женский голос, как ветер, несётся,
Чёрным кажется, влажным, ночным,
И чего на лету и коснётся,
Всё становится сразу иным.
Заливает алмазным сияньем,
Где-то что-то на миг серебрит
И загадочным одеяньем
Небывалых шелков шелестит.
И такая могучая сила
Зачарованный голос влечёт,
Будто там впереди не могила
А таинственной лестницы взлёт.(Анна Ахматова)

Е. Ковальски

15.11.2009, 09:25

Играй целый вечер...
Сыграй мне из «Пиковой дамы»
Едва ль не больнейшей из опер,
Столь трогательной в этой самой
Рассудочно-черствой Европе…
Сначала сыграй мне вступленье,
Единственное в своем роде,
Где чуть ли не до преступленья
Мечта человека доводит…
Мечта! Ты отринута миром…
Сестра твоя – Страсть – в осмеяньи…
И сердцу, заплывшему жиром,
Не ведать безумства желаний…
О, все, что ты помнишь, что знаешь,
Играй мне, играй в этот вечер:
У моря и в северном мае
Чайковский особо сердечен…(Игорь Северянин)

Е. Ковальски

15.11.2009, 09:29

Джиакомо Пуччини
В диссонах Пуччини броско
Любила (финал на откосе!)
Певица Флория Тоска
Художника Каварадосси.
В диссонах Пуччини дэнди —
Как Скарпиа — равен шельме.
... Не Ливия ли Берленди?
Не Руффо ли? не Ансельми?
В диссонах Пуччини столько
Насыщенности богемы:
Ты помнишь Мими и Рудольфа,
Героев его поэмы?
А сколько в его пучине,—
В пучине Manon немасснэйной,
В пучине диссон Пуччини,—
Грации бётерфлейной?
Впивая душой Пуччини,
Над безднами вы висели.
О, дикая весть о кончине —
Нескончаемого в Брюсселе!(Игорь Северянин)

theodorus

21.11.2009, 23:08

Борис Слуцкий
Уроки музыки
Любовь моя
музыкой не разделена,
и страсть моя к ней
не имеет ответа.
Но где она, страсть безответная эта?
В рояле она.
То белая кость,
то чёрная кость,
молчанье перемежает звучанье.
Я трогаю клавиши
вкривь и вкось.
Я добиваюсь только мычанья.
Бывает же
абсолютный слух!
Неплохо и с относительным слухом.
Я - глух.
Я - безотносительно глух.
Куда мне с моим стремленьем глупым!
И сколько бы мне ни мотать головой,
не выжимается песня живая,
и я выбиваю то лязг, то вой,
и только музыки не выжимаю.
Она у иных,
как птица, с руки
клевала
и, наклевавшись, звучала.
Сожму кулаки,
разожму кулаки,
начну, как советуют, прямо с начала.
Начну.
И ещё раз начну.
И ещё.
Начало начнёт.
Продолженье подскажет.
И что-то усаживается на плечо
и крыльями
над головою
машет.

Е. Ковальски

24.11.2009, 12:50

Музицируйте семейно!
Планомерно! День за днем!
Подрастает наша смена —
Что посеем, то пожнем.
Ходит слух, что наши дети
Станут взрослыми людьми.
Люди мира на планете,
Музицируйте с детьми!
Бабки, пойте! Для концерта
Важно — что? Огонь души.
У концерта нет рецепта,
Все рецепты хороши:
Под гармонь и а капелла,
В стиле Глюка, в стиле блю,
Под Шульженко мама пела,
Я — старинные люблю...
Хороши и те и эти!
Но подумаем сперва,
Как бы сделать, чтобы дети
Знали главные слова,
Чтобы чувствовали шкурой
Песен праведных заряд.
И еще — чтобы халтурой
Не испортить нам ребят.
От рождения до смерти
Ждет их много разных вех,
Тем не менее, поверьте,
Меломания — не грех.
Пусть вовек не умирает
Простодушная триоль,
Коли музыка играет
Положительную роль.
Люди мира на планете!
Знаю, вам покоя нет,
Но — имейте на примете
Гармонический предмет!
Пойте громко, вдохновенно,
Хором и по одному!
Очень важно, чтобы смена
Понимала что к чему. (Дмитрий Сухарев)

Дина Д. Майер

24.11.2009, 13:59

Если позволите, то вот стихотворение, где вскольз, но все же о музыке так же есть...
Дорогая, я вышел сегодня из дому поздно вечером
подышать свежим воздухом, веющим с океана.
Закат догорал в партере китайским веером,
и туча клубилась, как крышка концертного фортепьяно.
Четверть века назад ты питала пристрастье к люля и к финикам,
рисовала тушью в блокноте, немножко пела,
развлекалась со мной; но потом сошлась с инженером-химиком
и, судя по письмам, чудовищно поглупела.
Теперь тебя видят в церквях в провинции и в метрополии
на панихидах по общим друзьям, идущих теперь сплошною
чередой; и я рад, что на свете есть расстоянья более
немыслимые, чем между тобой и мною.
Не пойми меня дурно. С твоим голосом, телом, именем
ничего уже больше не связано; никто их не уничтожил,
но забыть одну жизнь - человеку нужна, как минимум,
еще одна жизнь. И я эту долю прожил.
Повезло и тебе: где еще, кроме разве что фотографии,
ты пребудешь всегда без морщин, молода, весела, глумлива?
Ибо время, столкнувшись с памятью, узнает о своем бесправии.
Я курю в темноте и вдыхаю гнилье отлива.
Иосиф Бродский

Е. Ковальски

24.11.2009, 14:08

В столетнем мраке черной ели
Краснела темная заря,
И светляки в кустах горели
Зеленым дымом янтаря.
И ты играла в тёмной зале
С открытой дверью на балкон,
И пела грусть твоей рояли
Про невозвратный небосклон,
Что был над парком,—бледный, ровный,
Ночной, июньский,—там, где след
Души счастливой и любовной,
Души моих далеких лет.(Иван Бунин)

Куздра

25.11.2009, 15:40

Когда-то слыл чурбанным скифом,
Когда-то белым негром слыл –
Он – шахматист, он – крокодил,
Он и во фраке смотрит мифом.
Уклюжая неловкость рук,
Сурово пухнущие губы
И рядом – золотые трубы
Под фортепьянный сухостук.
Внимайте: клавиши клекочут,
А пальцы цепкие клюют
Гармоний девственный уют;
В них барабан прерваться хочет,
Он, гневным громом зол и чёрн,
Готовит гибельный удар, хоть
Всё застилает мягкий бархат
Брюхатых лакомок валторн.
О, треугольник шустрый! Где ты?
Литавры выгнали тебя,
И, резвость резкую любя,
Забили градом кастаньеты,
Захрюкал немощно фагот,
Потом зацвел, горяч и липок,
Тягучий мёд несчётных скрипок,
И контрабасов клейкий пот
Полился яростным потоком;
Внезапно, радостен и чист,
Всех выгнал флейт победный свист.
Как птицы, вырвавшись из окон,
Они приветствуют весну,
Конец концерта, тишину.
Владимир Дукельский
Стихотворение цитируется по книге Игоря Вишневецкого "Сергей Прокофьев" из серии ЖЗЛ.

Кэт+

26.11.2009, 01:01

Гитара ахала,
подрагивала,
тенькала,
звала негромко,
переспрашивала,
просила.
И эрудиты головой кивали:
«Техника!..»
Неэрудиты выражались проще:
«Сила!..»
А я надоедал:
«Играй, играй, наигрывай!
Играй, что хочешь.
Что угодно.
Что попало».
Из тучи вылупился дождь
такой наивный,
как будто в мире до него
дождей
не падало...
Играй, играй!..
Деревья тонут в странном лепете...
Играй, наигрывай!..
Оставь глаза открытыми.
На дальней речке
стартовали гуси-лебеди —
и вот, смотри, летят,
летят и машут крыльями...
Играй, играй!..
Сейчас в большом
нелегком городе
есть женщина
высокая, надменная.
Она, наверное,
перебирает горести,
как ты перебираешь струны.
Медленно...
Она все просит
написать ей что-то нежное.
А если я в ответ смеюсь —
не обижается.
Сейчас выходит за порог.
А рядом —
нет меня.
Я очень без нее устал.
Играй, пожалуйста.
Гитара ахала.
Брала аккорды трудные,
она грозила непонятною истомою.
И все,
кто рядом с ней сидели,
были струнами.
А я был —
как это ни странно —
самой тоненькой.
Роберт Рождественский

Alnatura

26.11.2009, 02:39

акростих
Элегия Рахманинова
Этот снег, эта музыка, эти надрывные звуки!
Леденящая душу на ноты нанизана скорбь…
Если есть хоть полтона на грани нелепой разлуки,
Горечь первого такта слезой тихо выпустит боль.
И в тоскливом пиано метель мне в окно постучится,
Я впущу ее в дом, пусть и снег выражает протест;
Растревоженный ветер, срывая с рояля страницы,
Атмосферные слезы роняет на гладкий паркет.
Хор снежинок врывается зимним порывом-крещендо
Мало? Форте! Два форте! Три форте! Не может быть! Нет!
Антресоли дрожат, тишина разлетается в щепки,
Недобитый сервиз переходит на звонкий фальцет.
И достигнув предела, умолкнет печаль ритенуто;
Не оставив надежды на чудо, простится метель.
Остывает рояль, за окном просыпается утро,
Выдыхая морозную суть неизбежных потерь…
______________
Аренскому….

Беназир

26.11.2009, 03:49

Яков Полонский
Из вечности музыка вдруг раздалась,
И в бесконечность она полилась,
И хаос она на пути захватила,-
И в бездне, как вихрь, закружились светила:
Певучей струной каждый луч их дрожит,
И жизнь, пробужденная этою дрожью,
Лишь только тому и не кажется ложью,
Кто слышит порой эту музыку божью,
Кто разумом светел, в ком сердце горит.

Беназир

26.11.2009, 04:53

Александр Пушкин
Евгений Онегин
I глава
XXVIII
Вот наш герой подъехал к сеням;
Швейцара мимо он стрелой
Взлетел по мраморным ступеням,
Расправил волоса рукой,
Вошел. Полна народу зала;
Музыка уж греметь устала;
Толпа мазуркой занята;
Кругом и шум и теснота;
Бренчат кавалергарда шпоры;
Летают ножки милых дам;
По их пленительным следам
Летают пламенные взоры,
И ревом скрыпок заглушен
Ревнивый шепот модных жен.

Беназир

26.11.2009, 10:13

Лев Болеславский Из статьи "Евангелие от Баха. Маэстро духовной гармонии"
Нет, не успеет. Не готов
К воскресной службе. Запоздало
Он спохватился. Средъ миров
Ещё кантата Себастьяна.
Она у Господа ещё;
Меж тем, как он впустую тратил
Часы и бился горячо
За лишний гульден в магистрате.
Вязанкой дров и мерой ржи
Хотели обделить. Доплатой
Заполнен день. А для души,
Для песнопенъя, для кантаты ­–
Лишь ночь. Трепещет на губах
Молчанье. «Помоги мне, Боже.
Не успеваю, - шепчет Бах. ­-
Не успеваю... Ты поможешъ?
Меня заботит не успех,
Не славы ласковые цепи­
Мне б только, Господи, успетъ
К воскресной службе в нашей Церкви.
Я не завидую другим
Живу Твоею благодатью.
Не знаю, кто диктует им,
Но мне диктует мой Создатель.
Не надобно иного мне -
­ Нет осиянее и выше
Отрады, чем, наедине
С Тобой Тебя, мой Боже, слышать!
И тяготы не тяжелы,
Когда ловлю, под небом, стоя,
Струящийся из тишины
Хорал, отпущенный Тобою!
Раскрой же, Господи, скорей
Свои объятия - и свято
Приму из вечности Твоей
Ко мне летящую кантату
Жuзнъ, сотню лезвий обнажи,
Но и тогда взойду и выстою ­-
Не потому, что мало лжи,
А потому, что знаю истину.
Взойду ­- избавлю дух и плотъ
От низкого преуспеяния.
Моя твердыня - мой Господь,
Моя дорога осиянная.
Весь мир приму и обниму,
Утешусь в самой малой малости
И радуюсь не потому,
Что мало горести в дому,
А потому, что много радости!
Живу ремесленником Божьим
И каждый день в тетрадь мою
Записываю то, что прожил,
И прихожанам отдаю.
Не ведаю сует тщеславья,
Не знаю спешки и возни.
Есть ремесло. На нём расплавлю
Без примеси часы и дни.
Живу, приготовляя звуки.
Госnодъ, я знаю ремесло.
Но как протягиваю руки
В ночи, пока не рассвело,
Туда, за дальние созвездья,
Среди громов, среди ветров ­-
И слышу радостно известья
О музыке иных миров!
Отрадно и свободно мне
В часовне, к небу вознесенной
Не куполом, а во всю стену
Органом белым в глубине.
Но прежде темы вольный вздох
Пройдет, как «вождь», по всей часовне,
И нет мгновения верховней,
И слёз прозрачней, чем сберёг.
Здесь не мешает ничего
Обыкновенно и о многом
Вести мою беседу с Богом
На строгом языке Его
... В последние часы жизни он дикто­вал хоралы зятю Альтниколю. В осно­ву хорала, сочинённого незадолго до смерти, положена мелодия «Когда тя­жёлые бедствия окружают нас». Но ма­эстро продиктовал другое название: «Пред престолом Твоим являюсь я».
"Смиренно к трону Твоему,
Всевышний, приступаю ныне.
Небесную юдоль приму,
Как некогда земную принял.
Но здесь ещё продли мой срок,
Дай силы Твоему творенью,
Чтоб я перед уходом смог
Сказать слова благодаренья.
Да будет вечно славен Тот,
Который сей сосуд скудельный
Наполнил от Своих щедрот
Живой любовью беспредельной!
Да будет вечно славен Тот,
Кто дал мне веру и дерзанье
И семъ благословенных нот,
Затем чтоб я среди невзгод
Своё построил мирозданье!

Беназир

26.11.2009, 16:28

Лев Болеславский Из статьи "Гармония и грезы Роберта Шумана"
О жuзнъ моя! Порыв! Порыв!
От тихих рек, и трав, и нив –
Туда, туда, к тому блаженству,
Где, может быть, и звуков нет,
А только дух, а только свет,
А только Бога совершенство!
Лев Болеславский Из статьи "Улыбка Гайдна"
... Недавно я побывал в концерте, где исполняли «Прощальную», 45-ю симфонию, которая с нами – не прощается. И написал вот это:
Кто флейту, кто альт, кто гобой –
Ларцы сокровенных мелодий –
Они забирают с собой,
Гася свои свечи, уходят.
Две скрипки вот-вот отзвучат.
Пустеет высокая сцена.
И всплеск язычков на свечах
Истаивает постепенно.
Безмолвья пустой эпилог,
Лишь с партией виолончели
Сорвавшийся с пульта листок
У ног прошуршал еле-еле.
Куда ты, седой валторнист,
В какое от мира укрытье?
Ты, первая скрипка, вернись!
Родимые, не уходите!
Трубач повернулся спиной,
Беззвучье за горло хватает.
Хиты и базар за стеной.
Мне зова трубы не хватает.
Вдали голоса, да не те…
На сумрачной сцене безлюдье.
Не вспыхнет свеча в темноте,
И Музыки больше не будет?..
Нет, Господи! Праведный, нет!
Верни нам, продли нам – Ты можешь!-
И Музыку нашу, и свет!
Верни нам гармонию, Боже!
Лев Болеславский Из статьи "Лист: Прелюдия к совершенству"
От чёрной деки до педали
По пять часов, как врач, я слушал
Жuзнъ затённую рояля,
Его непознанную душу.
Я изучал его природу
И, как Мефисто, в обольщенье
Просил, чтоб он мне душу продал
В обмен на вечное служенье...
И всё ж познал я вкус победы,
И совершенства приближенье
Я наконец в игре изведал!
Но - не было преображенья...
Но ощущал я в те минуты
Струной какой-то тайной, тонкой,
Что это тоже шаг к чему-то,
Да, только шаг, ступенька только.
...Прошли и сны мои, и грёзы
Любви, за ними - грозы страсти,
И чары чардаша, и слёзы
О Венгрии, и годы странствий...
На Монте Марио я выбрал
Обитель. Предо мной долины
Ладонь, прорезанная Тибром,
Как линиею жизни длинной.
Но не туда, а к синим Высям
Глаза, u ныне от клавира
Душа не столь уже зависит,
Сколь от невидимого мира...
Молюсь, небесным звукам вторя,
И сквозь меня проходят теми
Вселенских вечных ораторий.
Я слышу горние поэмы...

Беназир

26.11.2009, 17:42

Лев Болеславский Из статьи "Радость Моцарта"
Ах, эта радость музыкой во мне
Так высоко восходит, не смолкая,
Что где-то в запредельной вышине,
В сиянии сплошном, в голубизне
В ней слышится уже тоска без края...
Я жил недолго с вами на земле.
Не исчерпал, увы, и сотой доли
Моих желаний. Я не утолил
Ни жажды композиции, ни жажды
Любви. Одно лишь полностью постиг:
Мы в мир npиxoдuм, чтоб любить
и жаждать.
Я знаю тьму теорий и идей,
Железных постулатов и концепций.
Но для меня они пусты, мертвы.
И самая высокая идея
Бесплодна, если нету в ней ЛЮБВИ.
Я жил недолго с вами на земле.
Но погребенья моего не видел
Никто. Друзья простились у ворот.
Мой гроб не проводили до могилы!
А я не умер. Я вернулся - к вам.
Я не был похоронен. Снова жажду
Живую душу в музыке излить!
Но «Реквием» дописыватъ не стану -
Прощаться с жизнью больше не хочу.
Ведь столько в ней любви! Я понял, понял:
Печальна мудрость и мудра печалъ,
Но высшая на свете мудрость - радость!
Ах, к радости вернёмся! Наконец
Вернёмся же к себе самим, какими
По замыслу Творца мы быть должны!
Я понял, я постиг: жизнь - это повод
Для радости. Как сладко добывать
Из каждого мгновенья свет, и ценность,
И музыку! Bcё дышит и звучит!
Очистите от шума землю эту -
И музыку услышите везде.
Всё - Музыка! Всё - радость!

Беназир

26.11.2009, 17:48

Лев Болеславский Из статьи "Бортнянский: Дар - поручение Божие"
Вот ты, мой голубчик, и один.
В окруженье собственных седин.
Плачь, кричи! Взывай к лесам, горам!
Нет, стуnай-ка лучше в Божий храм.
Тише... тише... Не один ты тут.
Слышишь? «Херувимскую» поют...
... Умирая, в дом позвал он певчих.
Певчие пришли.
В кресло сел. И опустились плечи
Голоса вдали...
Слушает, как будто ждёт прощенья,
Немощен и сир,
Как в безбрежно-нежном декрещендо
Замирает мир.
Громче пойте! В жизни удержите
Хоть на час меня!
Каждый по минутке одолжите,
Смертушку гоня!
Громче пойте! Чтобы мне до срока
Не заснут на век,
Чтоб успел - от самого ucmoka –
Вспомнить вcё и всех.
(...) Господи, Тебя увижу вскоре!
Но - повремени,
Чтобы я, прощаясь, тихо вспомнил
Прожитые дни.
Де ж вони, моi дитячi роки,
Мiй nайпершuй cniв,
Соловiнi naвecнi уроки
Глухiвсъких садiв?
Мие луг смарагдову :сустину
Уpoci ряснiй...
- Заспiвай козацъку нашу, сину!
- Зараз, бaтьку мiй!
Трouцкий собop. Рассвета краски.
И иконоcmac
В сером, с глянце, мраморе каррарском,
И молиmвы час.
Вырывает память по крупицам
Из забвенья путь.
Милоcти его императрицы,
Иmалийcкuй путъ.
Вспомнил ту, что с сердцем тайно слита
И кого noтoм
Будут величатъ: графuня Лuтта,
он - мечтой и сном.
(...) Год за годом славил только Бога,
Свыше благодать.
О себе же рассказал не много,
И зачем, вам знать...
Но над тьмой событий - всех дороже ­
Для него встают
Дар и труд - как порученъе Божье,
Дар u труд.
Голова в нетающем тумане,
На полу парик.
Приподнялся в кресле. Кто-то манит.
Над душой парит
- Тише пойте! – словно бы воскреснув,
Певчим повелел...
- Чудится: в виталище небесном
Серафим запел!
Вскую смущена еси, прискорбна
Ты, душа моя?
Скоро узрим новые просторы,
Господа моля!
Уповай, душа моя, на Бога –
Милосердный Спас;
Доведет до вечности. Дорогу
Озарит для нас!.. ­
Певчих он уже почти не слышит…
Чу, на смену им
Херувимов хор - на хорах свыше
Начинает гимн!
Обращён их занебесный клирос
К Божиим вратам...
Ближе, ближе! Ширясь, рядом вырос!
Главный РЕГЕНТ - там
И не знают певчие, тоскуя:
Не почил старик -
Просто окунулся он в иную
Музыку навеки неземную.
И - не слышит их…

Беназир

26.11.2009, 18:44

Юрий Левитанский
Я люблю эти дни, когда замысел весь уже ясен и тема угадана,
а потом все быстрей и быстрей, подчиняясь ключу,-
как в 'Прощальной симфонии' - ближе к финалу - ты помнишь,
у Гайдна -
музыкант, доиграв свою партию, гасит свечу
и уходит - в лесу все просторней теперь - музыканты уходят -
партитура листвы обгорает строка за строкой -
гаснут свечи в оркестре одна за другой - музыканты уходят -
скоро-скоро все свечи в оркестре погаснут одна за другой -
тихо гаснут березы в осеннем лесу, догорают рябины,
и по мере того как с осенних осин облетает листва,
все прозрачней становится лес, обнажая такие глубины,
что становится явной вся тайная суть естества,-
все просторней, все глуше в осеннем лесу - музыканты уходят -
скоро скрипка последняя смолкнет в руке скрипача -
и последняя флейта замрет в тишине - музыканты уходят -
скоро-скоро последняя в нашем оркестре погаснет свеча...
Я люблю эти дни, в их безоблачной, в их бирюзовой оправе,
когда все так понятно в природе, так ясно и тихо кругом,
когда можно легко и спокойно подумать о жизни, о смерти, о славе
и о многом другом еще можно подумать, о многом другом.

Беназир

26.11.2009, 20:28

Николай Рубцов
В минуты музыки
В минуты музыки печальной
Я представляю желтый плес,
И голос женщины прощальный,
И шум порывистых берез,
И первый снег под небом серым
Среди погаснувших полей,
И путь без солнца, путь без веры
Гонимых снегом журавлей...
Давно душа блуждать устала
В былой любви, в былом хмелю,
Давно понять пора настала,
Что слишком призраки люблю.
Но все равно в жилищах зыбких -
Попробуй их останови! -
Перекликаясь, плачут скрипки
О желтом плесе, о любви.
И все равно под небом низким
Я вижу явственно, до слез,
И желтый плес, и голос близкий,
И шум порывистых берез.
Как будто вечен час прощальный,
Как будто время ни при чем...
В минуты музыки печальной
Не говорите ни о чем.

Беназир

27.11.2009, 02:10

Наталия Крандиевская
А. Н. Толстому
Для каждого есть в мире звук,
Единственный, неповторенный.
Его в пути услышишь вдруг
И, дрогнув, ждешь завороженный.
Одним звучат колокола
Воспоминанием сладчайшим,
Другим — звенящая игла
Цикад над деревеской чащей.
Поющий рог, шумящий лист,
Органа гул, простой и строгий,
Разбойничий, недобрый свист
Над темной полевой дорогой.
Шагов бессоный стук в ничи,
Морей тяжелое дыханье,
И все струи и все ключи
Пронзают бедное сознанье.
А мне одна поет краса!
То рокоча, то замирая,
Кристальной фуги голоса
Звенят воспоминаньем рая.
О строгий, солнечный уют!
Я слышу: в звуках этих голых
Четыре ангела поют —
Два огорченных, два веселых.
Весна 1916

Беназир

27.11.2009, 02:11

Булат Окуджава
Заезжий музыкант целуется с трубою.
Пассажи по утрам, так просто, ни о чем...
Он любит не тебя, опомнись, Бог с тобою.
Прижмись ко мне плечом. Прижмись ко мне плечом.
Живет он третий день в гостинице районной,
Где койка у окна - всего лишь по рублю,
И на своей трубе, как чайник, раскаленной,
Вздыхает тяжело... А я тебя люблю.
Ты слушаешь его задумчиво и кротко,
как пенье соловья, как дождь и как прибой.
Его большой трубы простуженная глотка
Отчаянно хрипит. (Труба, трубы, трубой...)
Трубач играет туш, трубач потеет в гамме,
Трубач хрипит свое и кашляет, хрипя.
Но как портрет судьбы, он весь в оконной раме,
Он любит не тебя... А я люблю тебя.
Дождусь я лучших дней и новый плащ надену,
Чтоб пред тобой проплыть, как поздний лист дрожа...
Не много ль хочу, всему давая цену?
Не сладко ль я живу, тобой лишь дорожа?
Тебя не соблазнить ни платьями, ни снедью:
Заезжий музыкант играет на трубе!
Что мир весь рядом с ним, с его горячей медью?..
Судьба, судьбы, судьбе, судьбою, о судьбе...
1975

theodorus

27.11.2009, 19:07

Николай Огарёв
Моцарт
Толпа на улице и слушает, как диво,
Артистов-побродяг. Звучит кларнет пискливо;
Играющий на нём, качая головой,
Бьёт оземь мерный такт широкою ногой;
Треща, визжит труба; тромбон самодовольный
Гудит безжалостно и как-то невпопад,
И громко все они играют на разлад,
Так что становится ушам до смерти больно.
Так что ж? Вся наша жизнь проходит точно так!
В семье ль, в народах ли - весь люд земного шара,
Все это сборище артистов-побродяг
Играет на разлад под действием угара...
Иные, все почти, уверены, что хор
Так слажен хорошо, как будто на подбор,
И ловят дикий звук довольными ушами,
И удивляются, когда страдают сами.
А те немногие, которых тонкий слух
Не может вынести напор фальшивой ноты,
Болезненно спешат, всё учащая дух,
Уйти куда-нибудь от пытки и зевоты,
Проклятьем наградя играющих и их
Всех капельмейстеров, небесных и земных.
Люблю я Моцарта; умел он забавляться,
Дурного скрипача и слушать и смеяться;
Он даже сочинил чудеснейший квартет,
Где всё - фальшивый звук и ладу вовсе нет;
Над этим, как дитя, он хохотал безмерно,
Художник и мудрец! О, Моцарт беспримерный!
Скажи мне, где мне взять тот добродушный смех,
Который в хаосе встречает ряд утех,
Затем, что на сердце - дорогою привольной -
Так просто весело и внутренно не больно!
(Середина 1860-х)

Беназир

27.11.2009, 20:30

Юрий Левитанский
Вдали полыхнула зарница.
Качнулась за окнами мгла.
Менялась погода —
смениться
погода никак не могла.
И все-таки что-то менялось.
Чем дальше, тем резче и злей
менялась погода,
менялось
строенье ночных тополей.
И листьев бездомные тени,
в квартиру проникнув извне,
в каком-то безумном смятенье
качались на белой стене.
На этом случайном квадрате,
мятежной влекомы трубой,
сходились несметные рати
на братоубийственный бой.
На этой квадратной арене,
где ветер безумья сквозил,
извечное длилось боренье
издревле враждующих сил.
Там бились, казнили, свергали,
и в яростном вихре погонь
короткие сабли сверкали
и вспыхивал белый огонь.
Там, памятью лета томима,
томима всей памятью лет,
последняя шла пантомима,
последний в сезоне балет.
И в самом финале балета,
его безымянный солист,
участник прошедшего лета,
последний солировал лист.
Последний бездомный скиталец
шел по полю, ветром гоним,
и с саблями бешеный танец
бежал задыхаясь за ним.
Скрипели деревья неслышно.
Качалась за окнами мгла.
И музыки не было слышно,
но музыка все же была.
И некто
с рукою, воздетой
к невидимым нам небесам,
был автором музыки этой,
и он дирижировал сам.
И тень его палочки жесткой,
с мелодией той в унисон,
по воле руки дирижерской
собой завершала сезон...
А дальше
из сумерек дома,
из комнатной тьмы выплывал
рисунок лица молодого,
лица молодого овал.
А дальше,
виднеясь нечетко
сквозь комнаты морок и дым,
темнела короткая челка
над спящим лицом молодым.
Темнела, как венчик терновый,
плыла, словно лист по волнам.
Но это был замысел новый,
покуда неведомый нам.
1976

Беназир

28.11.2009, 02:33

Наталия Крандиевская
Когда архангела труба
Из гроба нас подымет пением,
Одна нас поведет судьба
По расцветающим селениям.
И там, на берегах реки,
Где рай цветёт нам уготованный,
Не выпущу твоей руки,
Когда-то на земле целованной.
Мы сядем рядом, в стороне
От серафимов, от прославленных,
И будем помнить о земле,
О всех следах, на ней оставленных.
Зима 1914

Беназир

28.11.2009, 11:02

Юрий Левитанский
Музыка моя, слова,
их склоненье, их спряженье,
их внезапное сближенье,
тайный код, обнаруженье
их единства и родства –
музыка моя, слова,
осень, ясень, синь, синица,
сень ли, синь ли, сон ли снится,
сон ли синью осенится,
сень ли, синь ли, синева –
музыка моя, слова,
то ли поле, то ли ели,
то ли лебеди летели,
то ли выпали метели,
кровля, кров ли, покрова –
музыка моя, слова,
ах, как музыка играет,
только сердце замирает
и кружится голова –
синь, синица, синева.

Беназир

28.11.2009, 20:18

Шарль Бодлер
"Цветы зла"
LXVIII. Музыка
Порою музыка объемлет дух, как море:
О бледная звезда,
Под черной крышей туч, в эфирных бездн просторе,
К тебе я рвусь тогда;
И грудь и легкие крепчают в яром споре,
И, парус свой вия,
По бешеным хребтам померкнувшего моря
Взбирается ладья.
Трепещет грудь моя, полна безумной страстью,
И вихрь меня влечет над гибельною пастью,
Но вдруг затихнет все -
И вот над пропастью бездонной и зеркальной
Опять колеблет дух спокойный и печальный
Отчаянье свое!

theodorus

29.11.2009, 02:41

Генрих Гейне
Мими
"Не чета домашним кискам,
Я в гостиных не мурлычу —
Летней ночью за трубой
Как хочу соседей кличу.
По ночам, когда в прохладе
Я дружков сзываю милых,
Бродит всё во мне, и я
He запеть уже не в силах".
Тут она завыла, скалясь,
И на зов своей подруги
Потекли, фырча-урча,
Женихи со всей округи.
Женихи со всей округи,
Подвывая всё сильнее,
Дружно ластятся к Мими,
От желанья сатанея.
Это вам не музыканты,
Что готовы ради злата
Осквернить обитель муз, —
Для котов искусство свято.
Никакие инструменты
Не нужны котам, бесспорно, —
Что ни брюхо, то тимпан,
Что ни горло, то валторна.
Эти фуги не под силу
Ни одной на свете меццо;
Так творил, пожалуй, Бах
Или Гвидо из Ареццо.
Столь внушительным аккордам
Позавидует Бетховен,
Берлиоз в своих каприччо
Не настолько полнокровен.
Это верх самозабвенья,
Дивных гамм поток могучий, —
Меркнут звёзды в небесах
От неистовых созвучий.
Так урчат они согласно,
Так фырчат самозабвенно,
Что — за тучу в тот же миг
Устремляется Селена.
И одна лишь Филомела,
Местной сцены примадонна,
От певцов воротит нос,
Их браня бесцеремонно.
Но не молкнет хор кошачий,
Всем завистницам на горе,
И под утро шлёт привет
Розовеющей Авроре.

Беназир

29.11.2009, 16:21

Шарль Бодлер
Музыка
Она, как море, с каждою волною
Несет туда,
Где теплится за тусклой пеленою
Моя звезда;
С отвагою, нежданно молодою,
Как никогда,
Взлетает парус мой, а за грядою
Растет гряда;
И весь я - дрожь оснастки корабельной,
И в корчах бури слаще колыбельной
Для моряка
Пространство, раздираемое стоном!..
И мертвый штиль, а в зеркале бездонном
Моя тоска.

Беназир

30.11.2009, 10:48

Арсений Тарковский
Я учился траве, раскрывая тетрадь,
И трава начинала, как флейта, звучать.
Я ловил соответствие звука и цвета,
И когда запевала свой гимн стрекоза,
Меж зеленых ладов проходя, как комета,
Я-то знал, что любая росинка — слеза.
Знал, что в каждой фасетке огромного ока,
В каждой радуге ярко стрекочущих крыл
Обитает горящее слово пророка,
И Адамову тайну я чудом открыл.
Я любил свой мучительный труд, эту кладку
Слов, скрепленных их собственным светом,
загадку
Смутных чувств и простую разгадку ума,
В слове правда мне виделась правда сама,
Был язык мой правдив, как спектральный анализ,
А слова у меня под ногами валялись.
И еще я скажу: собеседник мой прав,
В четверть шума я слышал, в полсвета я видел,
Но зато не унизив ни близких, ни трав,
Равнодушием отчей земли не обидел,
И пока на земле я работал, приняв
Дар студеной воды и пахучего хлеба,
Надо мною стояло бездонное небо,
Звезды падали мне на рукав.
1956

Беназир

30.11.2009, 18:30

Булат Окуджава
Продолжается музыка возле меня.
Я играть не умею.
Я слушаю только.
Вот тарелки, серебряным звоном звеня,
на большом барабане качаются тонко.
Вот валторны
восторженно
в пальцы вплелись.
Вот фаготы с каких-то высот пролились,
и тромбонов трудна тарабарская речь,
две вертлявые скрипки идут на прогулку
между мной и кулисами
по переулку,
не сходя с музыкантских мозолистых плеч...
Все известно!
Нельзя ли чего поновей?
Не смычком — по струне, например,
а струною -
по стене, например...
Или чтоб за стеною
старательно старый запел соловей...
Соловей?..
А нельзя ли чего поновей?

Беназир

01.12.2009, 01:23

Владимир Набоков
Из мира уползли - и ноют на луне
шарманщики воспоминаний...
Кто входит? Муза, ты? Нет, не садись ко мне:
я только пасмурный изгнанник.
Полжизни - тут, в столе, шуршит она в руках,
тетради трогаю, хрустящий
клин веера, стихи - души певучий прах,-
и грудью задвигаю ящик...
И вот уходит все, и я - в тенях ночных,
и прошлое горит неяро,
как в черепе сквозном, в провалах костяных
зажженный восковой огарок...
И ланнеровский вальс не может заглушить...
Откуда?.. Уходи... Не надо...
Как были хороши... Мне лепестков не сшить,
а тлен цветочный сладок, сладок...
Не говори со мной в такие вечера,
в часы томленья и тумана,
когда мне чудится невнятная игра
ушедших на луну шарманок...
Ноябрь 1923

Беназир

02.12.2009, 05:07

К.Бальмонт
Музыка
Когда и правая и левая рука
Чрез волшебство поют на клавишах двухцветных,
И звездною росой обрызгана тоска,
И колокольчики журчат в мечтах рассветных, -
Тогда священна ты,-ты не одна из нас,
А ты, как солнца луч в движении тумана,
И голос сердца ты, и листьев ты рассказ,
И в роще дремлющей идущая Диана.
Всего острей поет в тебе одна струна -
Чрез грёзу Шумана и зыбкий стон Шопена.
Безумие луны! И вся ты - как луна,
Когда вскипит волна, но падает, как пена.
1913

Ellf

02.12.2009, 16:32

Уроки музыки
Вероника Долина
Играйте все этюды Черни,
И никакой на свете скверне
На ваших пальцах не бывать,
Все десять заняты этюдом,
На вид трудом, по сути – чудом,
Не будем это забывать.
А звук прелюдий Майкопара,
А смены холода и жара,
Которых стоил мне урок?
И, как тогда мне ни игралось,
Откуда что бралОсь и брАлось –
Какой во мне, безрукой, прок?
Но время шло, и я привыкла,
И имя Гедики возникло,
И надорвался педагог,
Да, я не музыкой гнушалась,
Но слишком явно мне внушалось:
Какой во мне, безрукой, прок?
Так где вы были, Моцарт, Шуберт?
Они сейчас меня погубят,
Где вы, Шопен и Мендельсон?
Вот так урон непоправимый,
Хотя, как сон, неуловимый,
Мне был когда-то нанесён.
Картины эти невозвратны,
Те имена невероятны:
Климентий Черни, Майкопар.
Ведь до сих пор не понимаю,
Но лихом их не поминаю,
А помню: школа, холод, жар...
А помню: школа, холод, жар...

Беназир

02.12.2009, 22:04

Вероника Долина
На смерть Высоцкого
Поль Мориа, уймите скрипки. К чему нагрузки?
Его натруженные хрипы не по-французски.
Пока строка как уголь жжется - пластинка трется.
Пусть помолчит, побережется. Не то сорвется.
Всадник утренний проскачет,
Близкой боли не тая.
Чья-то женщина заплачет.
Вероятно, не твоя.
Лик печальный - голос дальний.
До небес - подать рукой:
До свиданья, до свиданья,
До свиданья, дорогой.
А кто-то Гамлета играет, над кем не каплет.
И новый Гамлет умирает - прощайте, Гамлет.
Но вот и музыка стихает, как будто чует.
Пусть помолчит, не выдыхает. Его минует.
По таганским венам узким
Изливается Москва.
А вдова с лицом французским
Будет много лет жива.
Вот газетчик иностранный
Дико крутит головой.
Кто-то странный, кто-то пьяный,
Кто-то сам полуживой.
Усни спокойно, мой сыночек. Никто не плачет.
О, этот мир для одиночек так много значит.
Переулочек глубокий.
Нету близкого лица.
Одинокий, одинокий,
Одинокий до конца.

Беназир

03.12.2009, 01:57

А. Величанский
Под музыку Вивальди,
Вивальди, Вивальди,
Под музыку Вивальди,
Под вьюгу за окном
Печалиться давайте,
Давайте, давайте,
Печалиться давайте
Об этом и о том...
Вы слышите, как жалко,
Как жалко, как жалко,
Вы слышите, как жалко,
И безнадежно как
Заплакали синьоры,
Их жены и служанки,
Собаки на лежанках
И дети на руках!..
И стало нам так ясно,
Так ясно, так ясно,
Что на дворе ненастно,
Как на сердце у нас,
Что жизнь была напрасна,
Что жизнь была прекрасна,
Что все мы будем счастливы
Когда-нибудь, Бог даст.
И только ты молчала,
Молчала… молчала
И головой качала
Любви печальной в такт.
А после говорила:
- Поставьте все сначала!
Мы все начнем сначала,
Любимый мой… Итак,
Под музыку Вивальди,
Вивальди, Вивальди,
Под музыку Вивальди,
Под славный клавесин,
Под скрипок переливы,
Под завыванье вьюги
Условимся друг друга
Любить что было сил.
1972

Беназир

03.12.2009, 19:47

Михаил Зенкевич
Баллада о безногом рояле
...Здесь розы в цвету и вина в пене,
И ты, и ты не моя ль?
И полдень в цикадах, и о Шопене
Влюбленный грустит рояль.
Мы хозяева здесь, это наша вилла,
Но зачем так зловещ и злющ,
Точно им колоннады тревога обвила,
Кровавый ноябрьский плющ?
Ни клумб, ни бассейнов и двери все настежь;
В развалинах мы идем.
Как будто прошло буреломом ненастье
По парку, над виллой разгром.
И погреб раскрыт, точно склеп фамильный,
И в землю по грудам стекла,
Разбивши столетний покой могильный,
Виноградная кровь стекла.
Хрустит, осыпаясь с пробоин, известка.
Как люстра, луна с потолка
Лицо твое, вытопленное из воска,
Открыв, качнулась слегка.
Из зала, как эхо, как голос некий,
Призыв сквозь лунную мглу,
Безногий обрубок рояля-калеки
Лежит у эстрады в углу.
Не трогай! Не трогай! В нем пальцы оставишь,
Скорее отсюда бежим.
Осклаблен здесь в челюсти каждый клавиш,
Мне страшен их мертвый зажим.
Но ты не послушалась, тронула струны,
И сумраку наперекор
Вдруг арфою всхлипнул так звучно и странно
Торжественный, скорбный аккорд.
На нас здесь и стены обрушиться рады.
Скорее туда, где жизнь!
Бежим! За разрушенные балюстрады
Цепляясь, держись! Держись!
Но что это сзади за грохот звенящий?
По лестнице... Слышишь? Там...
Рояля, как черного гроба, ящик
За нами ползет по пятам.
Плашмя и ребром, из дверей по ступеням
Безногий рояль-инвалид
Сползает, и грохотом струнным и пеньем
На вилле остаться велит.
Вот он в кипарисах шуршит, громыхая,
Он зубы о камни разбил.
И если догонит, с ним шутка плохая, —
Но где же автомобиль?
Бежать, но куда же? Отрезаны горы,
А в море — ноябрьский шторм.
Мы — призраки прошлого. Горе нам! горе!
Мы гибнем. За что? За что?..
1924

Беназир

04.12.2009, 16:59

Николай Огарёв
Звуки
Как дорожу я прекрасным мгновеньем!
Музыкой вдруг наполняется слух,
Звуки несутся с каким-то стремленьем,
Звуки откуда-то льются вокруг,
Сердце за ними стремится тревожно,
Хочет за ними куда-то лететь...
В эти минуты растаять бы можно,
В эти минуты легко умереть.
1841

theodorus

05.12.2009, 00:26

Константы Ильдефонс Галчинский
В лесной сторожке
Здесь, где в едином хоре
звёзды готовы слиться,
домик стоит на взгорье
с крышей из черепицы.
Это сторожка Пране –
с летней порой прощанье.
Хмель на рогах оленьих
высохший цвет осыпал.
В окнах вечер осенний,
а в вечере столько скрипок,
а в скрипках, едва их трону,
жалоба вторит стону.
В окнах – говор сосновый.
В окнах – сосновые лапы.
Снова вечер. И снова
свет керосиновой лампы,
ласковый, проникновенный,
как на столе Шопена.
Сколько тут ночью песен,
сколько глухих рыданий!
В буклях серебряных месяц
играет, как Бах на органе.
Дивен концерт, звучащий
в дикой лесной чаще.
Это сторожка Пране,
музыки очарованье.
Бродит над озером ветер,
над грабами и дубами.
День отпылал, и светит
лампы дрожащее пламя.
Это сторожка Пране,
сонной лампы миганье,
стены в лунном сиянье,
ночные воспоминанья.
Наискось, по откосам,
катятся ночи дрожки,
кучер клюет носом,
фыркает конь сторожкий.
Лунного цвета дорожки,
посеребрённые дрожки.
Это сторожка Пране,
ночи осенней скитанье.
Сыплются звёзды с неба
прямо к порогу сторожки.
Звёзды, как хлопья снега,
тихо влетают в окошки.
Ночь в твоем зеркальце малом
яркой звездой засверкала.
/Сентябрь 1952/
Перевод Юрия Вронского

Беназир

05.12.2009, 02:33

К.Бальмонт
Эльф
Сперва играли лунным светом феи.
Мужской диез и женское - бемоль -
Изображали поцелуй и боль.
Журчали справа малые затеи.
Прорвались слева звуки-чародеи.
Запела Воля вскликом слитных воль.
И светлый Эльф, созвучностей король,
Ваял из звуков тонкие камеи.
Завихрил лики в токе звуковом.
Они светились золотом и сталью,
Сменяли радость крайнею печалью.
И шли толпы. И был певучим гром.
И человеку бог был двойником.
Так Скрябина я видел за роялью.
1916

theodorus

05.12.2009, 03:44

Осип Мандельштам
Тянули жилы, жили-были,
Не жили, не были нигде.
Бетховен и Воронеж — или
Один или другой — злодей.
На базе мелких отношений
Производили глухоту
Семидесяти стульев тени
На первомайском холоду.
В театре публики лежало
Не больше трех карандашей,
И дирижер, стараясь мало,
Казался чортом средь людей.
‹апрель› — май 1935

Беназир

05.12.2009, 16:56

А. Дольский
Удивительный вальс мне сыграл Ленинград,
без рояля и скрипок, без нот и без слов.
Удивительный вальс танцевал Летний сад,
удивительный вальс из осенних балов.
Вальс - всегда на Вы, вальс - речной волны,
вальс мостов Невы, дальних стран,
вальс растерянный, вальс расстрелянный,
вальс растреллиевый, вальс - туман.
В удивительном вальсе кружились дома,
и старинные храмы несли купола,
и на лучших страницах раскрылись тома,
и звонили беззвучные колокола.
Вальс пустых дворцов, вальс былых венцов,
вальс к лицу лицо, без прикрас,
вальс военных дней, смерти и огней,
вальс судьбы моей, жизни вальс,
Вальс старинных дам, вальс клаксонных гамм,
вальс огней реклам, вальс дождей,
вальс недвижных поз, вальс больших стрекоз,
вальс травы в покос, вальс людей.

theodorus

05.12.2009, 17:21

Михаил Щербаков
Шарманщик
Мало ли чем представлялся и что означал
Твой золотой с бубенцами костюм маскарадный —
В годы, когда италийский простор виноградный
Звонкие дали тебе, чужаку, обещал...
Ведь не вышло, и музыка не помогла.
Небо поникло, померкло. Дорога размокла.
Даль отзвенела и, сделавшись близкою, смолкла...
смолкла —
И оказалась не сказкой, а тем, что была.
Мало ли что под руками твоими поёт —
Скрипка, гитара, волынка, шарманка, челеста...
Время глядит на тебя, как на ровное место,
Будто бы вовсе не видит. Но в срок призовёт.
Ворожишь ли, в алмаз претворяя графит,
Или чудишь, бубенцы пришивая к одежде, —
В срок призовёт тебя время; вот разве что прежде...
прежде
Даст оправдаться — и только потом умертвит.
Мало ли кто, повторяя канцону твою,
Скажет, вздохнув, что "в Италии этаких нету"...
Самый крылатый напев, нагулявшись по свету,
Так же стремится к забвенью, как ты к забытью.
Не вздохнуть невозможно, но верен ли вздох?
Право, шарманщиком меньше, шарманщиком больше...
Всё, кроме боли, умолкнет и скроется, боль же...
боль же —
Вечно была и останется вечно. Как Бог.
1991

theodorus

05.12.2009, 18:02

Михаил Щербаков
Скрипач и конка
Когда не долг бы владеть собою,
я выл как волк бы. Но я не вою.
Собой владею. Даже не лаю.
Хоть и умею, да не желаю.
Допустим, осень. Век девятнадцатый кончается, кряхтя.
Во вторник, в восемь — проспект шумит как неразумное дитя.
И некий некто, достатка явно небольшого господин,
в конце проспекта сидит со скрипкой на скамейке, сам один.
Напряг он руки, но не играет,
а словно звуки перебирает.
Одет не очень, скорей по лету.
Но шляпы, впрочем, с ним рядом нету.
Меж тем всё туже сжимает сумрак не дожатое к восьми.
И рельсы тут же. Но не трамвай по ним, а конка с лошадьми.
Скрипач в смятенье: никак музыка не даётся, почему?..
И вдруг — виденье сигналит веером из сумрака ему.
В кудрях заколка. Запястья тонки.
То — незнакомка в окошке конки.
Глядит кокетка туда, где скрипка.
И, как монетка, летит улыбка.
И чуть не плача бедняк бежит за незнакомкой завитой:
а вдруг удача? А вдруг тот самый неразменный золотой?..
Мечтатель бледный! Каких ты лакомств на базаре наберёшь -
на этот медный, на виды видевший зелёный этот грош?
Признать фиаско. В чулан забиться.
Поскольку сказка не может сбыться.
Но сердце тает, сомненье гложет:
никто ж не знает, может и может...
Какая мука! Бывало, счастию кричишь: останься, эй!
В ответ ни звука. И только искры от залётных лошадей.
Вдогонку мямлишь: при чём тут веер, дескать, осень на дворе!
А сам — упрям лишь. Но неудачлив и одет не по поре.
Заснул богато. Очнулся бедно.
Былое злато померкло медно.
Удач не стало. Гроши, алтыны.
Была мечта-а — и нет мечты-ы.
Какая мука!..
Но сердце тает — и, с кем неведомо печалями делясь,
скрипач играет. Виденья схлынули, музыка удалась.
2005

Беназир

05.12.2009, 18:49

Павел Антокольский
Коньки
В старом доме камины потухли.
Хмуры ночи и серы деньки.
Музыканты приладили кукле,
Словно струны, стальные коньки,
И уснула она, улизнула,
Звонкой сталью врезается в лед.
Только музыка злится, плеснула
Стаю виолончелей вперед.
Как же виолончели догнать ей,
Обогнать их с разгона в объезд,
Танцевать в индевеющем платье
На балу деревянных невест?
Как мишень отыскать в этом тире,
В музыкальном, зеркальном раю,
Ту — единственную в целом мире,
Еле слышную душу свою?
В целом мире просторно и тесно.
В целом мире не знает никто,
Отчего это кукле известно,
Что замками от нас заперто.
В целом мире... А это немало!
Это значит, что где-то поэт
Не дремал, когда кукла дремала,
Гнал он сказку сквозь тысячу лет.
Но постойте! Он преувеличил
Приключенье свое неспроста.
Он из тысячи тысячу вычел,—
Не далась ему куколка та!
1974

theodorus

05.12.2009, 19:49

Александр Блок
Я никогда не понимал
Искусства музыки священной,
А ныне слух мой различал
В ней чей-то голос сокровенный.
Я полюбил в ней ту мечту
И те души моей волненья,
Что всю былую красоту
Волной приносят из забвенья.
Под звуки прошлое встаёт
И близким кажется и ясным:
То для меня мечта поёт,
То веет таинством прекрасным.
17 января 1901

Беназир

05.12.2009, 21:14

Николай Агнивцев
Белый вальс
О звени, старый вальс, о звени же, звени
Про галантно-жеманные сцены,
Про былые, давно отзвеневшие дни,
Про былую любовь и измены!
С потемневших курантов упал тихий звон,
Ночь, колдуя, рассыпала чары...
И скользит в белом вальсе у белых колонн
Одинокая белая пара...
— О, вальс, звени —
Про былые дни!
И бесшумно они по паркету скользят...
Но вглядитесь в лицо кавалера:
Как-то странны его и лицо, и наряд,
И лицо, и наряд, и манеры!..
Но вглядитесь в нее: очень странна она...
Неподвижно упали ресницы,
Взор застыл... И она — слишком, слишком бледна,
Словно вышла на вальс из гробницы!..
— О, вальс, звени —
Про былые дни!
И белеют они в странном вальсе своем
Меж колонн в белом призрачном зале...
И, услышавши крик петуха за окном,
Вдруг растаяли в тихой печали...
О, звени, старый вальс, сквозь назойливый гам
Наших дней обезличенно-серых:
О надменных плечах белых пудреных дам,
О затянутых в шелк кавалерах!..
— О, вальс, звени —
Про былые дни!
1921

theodorus

05.12.2009, 21:26

Юлий Ким
Учитель музыки маэстро Гарафоли
Учитель:
(сечёт розгою)
Вот так, вот так, свидетель Бог,
Великих гениев растили!
Без розги обойтись не мог
Ни Бах, ни Моцарт, ни Россини.
Так что зря вы льёте слёзы,
Это где-то глупо даже:
Я секу вас ради пользы!
Я секу вас ради вас же!
Ученики:
Мы не против вашей розги,
Покоряемся судьбе.
Но что делать, если слёзы
Льются сами по себе!
Моцарт, Бах и Доницетти
После порки таковой
Получали по монете
Золотой!
Учитель:
Не надо, дети, лишних слов,
Мне речи ваши ненавистны!
Все гении спокон веков
Обычно были бескорыстны!
У маэстро Гарафоли
Свой расчёт, простой и дальний:
Чем поболе жгучей боли,
Тем художник гениальней!
Ученики:
Ах, маэстро Гарафоли,
Зря не тратьте сил своих:
Нам бы меньше жгучей боли,
Да поболе золотых!
Что же сами вы не стали
Гениальной головой?
Видно, мало вас хлестали...
Ой-ой-ой-ой-ой!!!

Беназир

05.12.2009, 22:35

Евгений Евтушенко
Вальс о вальсе
Вальс устарел,—
Говорит кое-кто, смеясь.
Век усмотрел
В нем отсталость и старость.
Робок, несмел,
Наплывает мой первый вальс...
Почему не могу
Я забыть этот вальс?
Твист и чарльстон,
Вы заполнили шар земной.
Вальс оттеснен,
Без вины виноватый.
Но, затаен,
Он всегда и везде со мной,
И несет он меня.
И качает меня,
Как туманной волной.
Смеется вальс
Над всеми модами века,
И с нами вновь
Танцует старая Вена.
И Штраус где-то тут
Сидит, наверно,
И кружкой в такт стучит,
На нас не ворчит,
Не ворчит...
Вальс воевал,
Он в шинели шел. запылен,
Вальс напевал
Про Маньчжурские сопки,
Вальс навевал
Нам на фронте осенний сон.
И, как друг фронтовой,
Не забудется он.
Вальс у костра
Где-то снова в тайге сейчас.
И Ангара
Подпевает, волнуясь.
И до утра
С нами солнце танцует вальс.
Пусть проходят года,
Все равно никогда
Не состарится вальс.
Поет гармонь,
Поет в ночном полумраке.
Он с нами, вальс,
В ковбойке, а не во фраке.
Давай за вальс
Поднимем наши фляги!
И мы ему нальем,
Нальем и споем,
И споем...
Робок, несмел,
Наплывает мой первый вальс.
Никогда не смогу,
Никогда не смогу
Я забыть этот вальс...

theodorus

05.12.2009, 22:55

Саша Соколов
Падэспанец
(воспоминанье о городе)
Музыка Моцарта звучала
Однажды в саду городском,
Там дама беспечно скучала
Пока не известно по ком.
Среди молодых оркестрантов
Крутился проезжий корнет,
Её он в буфет ресторанта
Пригласил посидеть tete-a-tete.
Падэспанец хорошенький танец,
Его очень легко танцевать:
Два шага вперёд, два шага назад,
Первернуться и снова начать.
А вечером после тех танцев
Он стал ей как преданный друг,
Он ей показался испанцем,
И лицо её вспыхнуло вдруг.
А утром оркестр до причала
Дама проводила пешком,
Музыка с тех пор не звучала
Моцарта в саду городском.
("Записки запойного охотника": записка VI)

Беназир

06.12.2009, 04:52

Маргарита Алигер
Музыка
Я в комнате той,
на диване промятом,
где пахнет мастикой и кленом сухим,
наполненной музыкой и закатом,
дыханием,
голосом,
смехом твоим.
Я в комнате той,
где смущенно и чинно
стоит у стены, прижимается к ней
чужое разыгранное пианино,
как маленький памятник жизни твоей.
Всей жизни твоей.
До чего же немного!
Неистовый,
жадный,
земной,
молодой,
ты засветло вышел.
Лежала дорога
по вольному полю,
над ясной водой.
Все музыкой было —
взвивался ли ветер,
плескалась ли рыба,
текла ли вода,
и счастье играло в рожок на рассвете,
и в бубен безжалостный била беда.
И сердце твое волновалось, любило,
и в солнечном дождике смеха и слез
все музыкой было,
все музыкой было,
все пело, гремело, летело, рвалось.
И ты,
как присягу,
влюбленно и честно,
почти без дыхания слушал ее.
В победное медное сердце оркестра
как верило бедное сердце твое!
На миг очутиться бы рядом с тобою,
чтоб всей своей силою,
нежностью всей
донять и услышать симфонию боя,
последнюю музыку жизни твоей.
Она загремела,
святая и злая,
и не было звуков над миром грозной.
И, музыки чище и проще не зная,
ты,
раненный в сердце,
склонился пред ней.
Навеки.
И вот уже больше не будет
ни счастья,
ни бед,
ни обид,
ни молвы,
и ласка моя никогда не остудит
горячей, бедовой твоей головы.
Навеки.
Мои опускаются руки.
Мои одинокие руки лежат...
Я в комнате той,
где последние звуки,
как сильные, вечные крылья, дрожат.
Я в комнате той,
у дверей,
у порога,
у нашего прошлого на краю...
Но ты мне оставил так много, так много:
две вольные жизни —
мою и твою.
Но ты мне оставил не жалобу вдовью
мою неуступчивую судьбу,
с ее задыханьями,
жаром,
любовью,
с ночною тревогой, трубящей в трубу.
Позволь мне остаться такой же,
такою,
какою ты некогда обнял меня,
готовою в путь,
непривычной к покою,
как поезда, ждущею встречного дня.
И верить позволь немудреною верой,
что все-таки быть еще счастью
и жить,
как ты научил меня,
полною мерой,
себя не умея беречь и делить.
Всем сердцем и всем существом в человеке,
страстей и порывов своих не тая,
так жить,
чтоб остаться достойной навеки
и жизни
и смерти
такой, как твоя.
1942

theodorus

06.12.2009, 13:54

Давид Самойлов
А.А.
Я вышел ночью на Ордынку.
Играла скрипка под сурдинку.
Откуда скрипка в этот час —
Далёко за полночь, далёко
От запада и от востока —
Откуда музыка у нас?

Беназир

06.12.2009, 16:06

Н. Зиновьев
Рано опустело все в осеннем старом парке городском.
Встретились случайно мы под чертовым, счастливым колесом.
Музыка негромкая знакомая летит со всех сторон,
Только вот судьба у нас с тобою несмешной аттракцион.
А музыка звучит, как разлуки стон.
Это старый вальс, осенний сон,
Сквозь года, даже сквозь года
Сердце обжигает грустью он.
Где-то в одиночестве колдует репродуктор вдалеке.
Вновь как прежде сердце мое тянется отчаянно к тебе.
Стихла, отгуляла листопада золотая канитель,
Но не откружила нашей жизни и надежды карусель.

theodorus

06.12.2009, 16:30

Игорь Северянин
На смерть Масснэ
Я прикажу оркестру, где-нибудь в людном месте,
В память Масснэ исполнить выпуклое попурри
Из грациоз его же. Слушайте, капельмейстер:
Будьте построже с темпом для партитур — "causerie"!
Принцем Изящной Ноты умер седой композитор:
Автор "Таис" учился у Амбруаза Тома,
А прославитель Гёте, — как вы мне там ни грозите, —
Это — король мелодий! Это — изящность сама!
Хитрая смерть ошиблась и оказалась не хитрой, —
Умер Масснэ, но "умер" тут прозвучало, как "жив".
Палочку вверх, маэстро! Вы, господа, за пюпитры! —
Мёртвый живых озвучит, в творчество душу вложив!
Веймарн
Август 1912

Беназир

06.12.2009, 19:46

Александр Городницкий
Старый реквием Брамса.
Открытое настежь окно.
Напряженный закат,
Словно зарево, высветил лица.
Как пластинка легка,
За стенами планета кружится
В погребальном убранстве,
И в комнате – полутемно.
Этот реквием Брамса

theodorus

06.12.2009, 20:10

Юрий Визбор
А.П. Межирову
Наполним музыкой сердца!
Устроим праздники из буден.
Своих мучителей забудем.
Вот сквер — пройдёмся ж до конца.
Найдём любимейшую дверь,
За ней ряд кресел золочёных,
Куда с восторгом увлечённых
Внесём мы тихий груз своих потерь.
Какая музыка была,
Какая музыка звучала!
Она совсем не поучала,
А лишь тихонечко звала.
Звала добро считать добром
И хлеб считать благодеяньем,
Страданье вылечить страданьем,
А душу греть вином или огнём.
И светел полуночный зал.
Нас гений издали приметил,
И, разглядев, кивком отметил,
И даль иную показал.
Там было очень хорошо,
И все вселяло там надежды,
Что сменит жизнь свои одежды...
Ля-ля-ля-ля, ля-ля-ля-ля, ля-ля...
Наполним музыкой сердца!
Устроим праздники из буден.
Своих мучителей забудем.
Вот сквер - пройдёмся ж до конца.
Найдём любимейшую дверь,
За ней ряд кресел золочёных,
Куда с восторгом увлечённых
Внесём мы тихий груз своих потерь.
2 июля 1975

Беназир

06.12.2009, 20:42

Юрий Визбор
Одинокий гитарист
Одинокий гитарист в придорожном ресторане.
Черной свечкой кипарис между звездами в окне.
Он играет и поет сидя, будто в черной раме.
Море черное за ним при прожекторной луне
Наш милейший рулевой на дороге нелюдимой,
Исстрадав без сигарет, сделал этот поворот.
Ах, удача, боже мой, услышать в краю родимом
Человеческую речь в обрамленьи нежных нот.
Ресторан полупустой, две танцующие пары,
Два дружинника сидят, обеспечивая мир.
Одинокий гитарист с добрым Генделем на пару
Поднимают к небесам этот маленький трактир.
И витает как дымок христианская идея,
Что когда-то повезет, если вдруг не повезло.
Он играет и поет, все надеясь и надеясь,
Что когда-нибудь добро победит в борьбе со злом.
Ах как трудно будет нам, если мы ему поверим,
С этим веком наш роман бессердечен и нечист.
Но спасает нас в ночи от позорного безверья -
Колокольчик под дугой, одинокий гитарист.

theodorus

06.12.2009, 20:51

Николай Гумилёв
Маэстро
В красном фраке с галунами,
Надушенный, встал маэстро,
Он рассыпал перед нами
Звуки легкие оркестра.
Звуки мчались и кричали,
Как виденья, как гиганты,
И метались в гулкой зале,
И роняли бриллианты.
К золотым сбегали рыбкам,
Что плескались там, в бассейне,
И по девичьим улыбкам
Плыли тише и лилейней.
Созидали башни храмам
Голубеющего рая
И ласкали плечи дамам,
Улыбаясь и играя.
А потом с веселой дрожью,
Закружившись вкруг оркестра,
Тихо падали к подножью
Надушенного маэстро.

Кэт+

06.12.2009, 21:33

Откуда-то из детства
бумажным корабликом,
запахом хвойной ветки,
рядом со словом полька
или фольга,
вдруг выплывает
странное это слово,
шершавое и смолистое -
канифоль.
Бумажный кораблик,
елочная игрушка
скрипочка,
скрипка.
Шумные инструменты моего детства -
деревянные ложки,
бутылки,
а также гребенки,
обернутые папиросной бумагой -
это называлось тогда
шумовым оркестром
и были там свои гении и таланты,
извлекавшие из всего этого
звуки,
потрясавшие наши сердца.
Я играл на бутылках,
на деревянных ложках,
я был барабанщиком
в нашем отряде,
но откуда
это воспоминанье о скрипке,
это шершавое
ощущенье смычка,
это воспоминанье
о чем-то,
что не случилось?
Юрий Левитанский

Беназир

06.12.2009, 23:06

Юрий Визбор
ВОСКРЕСЕНЬЕ В МОСКВЕ
Звук одинокой трубы...
Двор по-осеннему пуст.
Словно забытый бобыль,
Зябнет березовый куст.
Два беспризорных щенка
Возятся в мокрой траве.
К стеклам прижата щека...
Вот воскресенье в Москве.
Вот телефонный привет -
Жди невеселых гостей.
Двигает мебель сосед,
Вечером будет хоккей.
О, не молчи, мой трубач!
Пой свою песню без слов,
Плачь в одиночестве, плачь, -
Это уходит любовь.
Мне бы, неведомо где,
Почту такую достать,
Чтобы заклеить тот день,
Чтобы тебе отослать.
Ты-то порвешь сгоряча
Этот чудесный конверт
С песней того трубача
И с воскресеньем в Москве...
Вот зажигают огни
В ближних домах и вдали.
Кто-то в квартиру звонит -
Кажется, гости пришли.
1970

theodorus

07.12.2009, 12:32

Михаил Щербаков
"Травиата"
Юность кончилась — и чудесно. Вспомнить нечего, блажь одна.
Школьным играм цена известна. Да и сегодняшним — грош цена.
Вот я в опере, мне тревожно. Бархат, публика. Два звонка.
Нечто важно и непреложно грядёт, из тьмы еле звуча пока,
когти пробуя осторожно, как сонный зверь, спущенный с поводка.
Зверю этому — для чего я? Этой музыке — я к чему?
Что в ней ревность, недуг, неволя? По-итальянски я не пойму.
Впрочем, внятен и сам собою контур, виденный сотню раз:
стать невеста должна женою. Иначе крах, ибо всему свой час.
Ибо небо кропит живою водою зря неисцелимых нас.
Бал взрывается и клубится. Брызги, возгласы, топот слуг.
"Все убийцы и я убийца", — думает публика чуть не вслух.
Тенор главный сейчас охрипнет. Мелкий зыблется нотный знак.
То споткнётся смычок, то всхлипнет, но, пряча вздох, делает новый шаг.
Меркнет свет. Виолетта гибнет. И как мне жить, Боже мой, дальше? Как?
Чей был выигрыш? Кто противник? Вспять оглянешься — пепел сплошь.
Страхам школьным цена полтинник. А уж теперешним — вовсе грош.
Зверь летучий в дымах и саже, небыль-музыка, мир иной.
Или горд не вполне ты, даже уже почти располагая мной?
Скройся прочь, улетай. Куда же летишь ты? Стой, повремени, я твой.
2002

Беназир

07.12.2009, 14:57

М. Матусовский
Школьный вальс
Давно, друзья весёлые,
Простились мы со школою,
Но каждый год мы в свой приходим класс.
В саду берёзки с клёнами
Встречают нас поклонами,
И школьный вальс опять звучит для нас.
Сюда мы ребятишками
С пеналами и книжками
Входили и садились по рядам.
Здесь десять классов пройдено,
И здесь мы слово «Родина»
Впервые прочитали по складам.
Под звуки вальса плавные
Я вспомнил годы славные,
Знакомые и милые края.
Тебя с седыми прядками
Над нашими тетрадками,
Учительница старая моя.
Промчались зимы с вёснами,
Давно мы стали взрослыми,
Но помним наши школьные деньки.
Летят путями звёздными,
Плывут морями грозными
Любимые твои ученики.
Но где бы ни бывали мы,
Тебя не забывали мы,
Как мать не забывают сыновья.
Ты - юность наша вечная,
Простая и сердечная,
Учительница первая моя.
1951

theodorus

07.12.2009, 19:10

Роберт Фрост
Чтоб вышла песня
Был ветер не обучен пенью
И, необузданно горласт,
Ревел и выл, по настроенью,
И просто дул во что горазд.
Но человек сказал с досадой:
Ты дуешь грубо, наобум!
Послушай лучше — вот как надо,
Чтоб вышла песня, а не шум.
Он сделал вдох — но не глубокий,
И воздух задержал чуть-чуть,
Потом, не надувая щёки,
Стал тихо, понемногу дуть.
И вместо воя, вместо рёва —
Не дуновение, а дух —
Возникли музыка и слово.
И ветер обратился в слух.
Перевод Г. Кружкова

Беназир

07.12.2009, 21:40

Белла Ахмадулина
УРОКИ МУЗЫКИ
Люблю, Марина, что тебя, как всех,
что,- как меня,-
озябшею гортанью
не говорю: тебя - как свет! как снег!-
усильем шеи, будто лед глотаю,
стараюсь вымолвить: тебя, как всех,
учили музыке. (О крах ученья!
Как если бы, под богов плач и смех,
свече внушали правила свеченья.)
Не ладили две равных темноты:
рояль и ты - два совершенных круга,
в тоске взаимной глухонемоты
терпя иноязычие друг друга.
Два мрачных исподлобья сведены
в неразрешимой и враждебной встрече:
рояль и ты - две сильных тишины,
два слабых горла музыки и речи.
Но твоего сиротства перевес
решает дело. Что рояль? Он узник
безгласности, покуда в до диез
мизинец свой не окунет союзник.
А ты - одна. Тебе - подмоги нет.
И музыке трудна твоя наука -
не утруждая ранящий предмет,
открыть в себе кровотеченье звука.
Марина, до! До - детства, до - судьбы,
до - ре, до - речи, до - всего, что после,
равно, как вместе мы склоняли лбы
в той общедетской предрояльной позе,
как ты, как ты, вцепившись в табурет,-
о карусель и Гедике ненужность!-
раскручивать сорвавшую берет,
свистящую вкруг головы окружность.
Марина, это все - для красоты
придумано, в расчете на удачу
раз накричаться: я - как ты, как ты!
И с радостью бы крикнула, да - плачу.
Октябрь 1963

theodorus

07.12.2009, 23:11

Лев Квитко
Скрипка
Картонная коробочка,
Три ниточки на ней.
Построю себе скрипочку,
Чтоб было веселей.
На тоненькую палочку
Прилажу волосок.
Играет моя скрипочка,
Пиликает смычок!
Приходит кошка — слушает,
И пчёлка не жужжит,
Лошадка вдоль по улице
Торопится, бежит.
Заботливая курица
Забыла про цыплят.
Беги к цыплятам, курица, —
В жаркое угодят!
Играет моя скрипочка —
Трай-ли, трай-ли, трай-ли!
Воробышки на дереве
Чирикают вдали.
Воробышки на вишенке
Уселись и сидят.
Заденут ветку хвостиком —
И ягодки летят.
И смотрят все на скрипочку
Чудесную мою.
Недурно бы на скрипочке
Сыграть и воробью!
Тра-ляй-ляй, моя скрипочка,
Тра-ляй-ляй, мой смычок!
Бежит к цыплятам курица,
И кошка — наутек!
Перевод Николая Заболоцкого
P.S. Для любопытствующих...
(http://booknik.ru/context/?id=27896)

Беназир

08.12.2009, 00:42

Я знаю другой перевод
................................
Лев Квитко
Скрипка
Я разломал коробочку -
Фанерный сундучок, -
Совсем похож на скрипочку
Коробочки бочок.
Я к веточке приладил
Четыре волоска, -
Никто еще не видывал
Подобного смычка.
Приклеивал, настраивал,
Работал день-деньской...
Такая вышла скрипочка -
На свете нет такой!
В руках моих послушная,
Играет и поет...
И курочка задумалась
И зерен не клюет.
Играй, играй же, скрипочка!
Трай-ля, трай-ля, трай-ли!
Звучит по саду музыка,
Теряется вдали.
И воробьи чирикают,
Кричат наперебой:
"Какое наслаждение
От музыки такой!?"
Задрал котенок голову,
Лошадка мчится вскачь.
Откуда он? Откуда он -
Невиданный скрипач?
Трай-ля! Замолкла скрипочка...
Четырнадцать цыплят,
Лошадки и воробушки
Меня благодарят.
Не сломал, не выпачкал,
Бережно несу,
Маленькую скрипочку
Спрячу я в лесу.
На высоком дереве,
Посреди ветвей,
Тихо дремлет музыка
В скрипочке моей.
Перевод: М. Светлов, И. Гин

theodorus

08.12.2009, 00:45

Я знаю другой перевод...
Да кто ж его не знает? ; )

theodorus

08.12.2009, 00:52

Алексей Жемчужников
Я музыку страстно люблю, но порою
Настроено ухо так нежно, что трубы,
Литавры и флейты, и скрипки — не скрою —
Мне кажутся резки, пискливы и грубы.
Пускай бы звучала симфония так же,
Как создал её вдохновенный маэстро;
И дух сохранился бы тот же, и даже
Остались бы те же эффекты оркестра;
Но пусть инструменты иные по нотам
Исполнят её, — и не бой барабана
И вздох, издаваемый длинным фаготом,
Дадут нам почувствовать forte и piano.
Нет, хор бы составили чудный и полный
Гул грома, и буря, и свист непогоды,
И робкие листья, и шумные волны...
Всего не исчислишь... все звуки природы!
А пауз молчанье — заменят мгновенья
Таинственной ночи, когда, молчаливый,
Мир дремлет и грезит среди упоенья
Прохладною тьмою и негой ленивой.
1855

Беназир

08.12.2009, 01:06

Анри-Огюст Барбье
АЛЛЕГРИ
Мой христианский дух терзает червь безверья,
Но посреди души искусства столп высок -
Сонм высших сил его в священный свет облек,
Как освещает луч плиту в глухой пещере.
Аллегри, голос твой я слышу в Мизерере,
Он мощно сквозь века звучит, суров и строг,
К святым местам ведет твой сдержанный смычок,
К ногам Спасителя, к высокой райской сфере,
Пленясь, моя душа, - хотя она чужда
Божественной любви, - летит с тобой туда,
Где голос твой звучит у райского порога.
Как Перуджино встарь, вглядевшись в вышину
Я вижу праведных, одетых в белизну,
Которые поют и славословят Бога

theodorus

08.12.2009, 01:22

Иосиф Бродский
Памяти профессора Браудо
Люди редких профессий редко, но умирают,
уравнивая свой труд с прочими. Землю роют
люди прочих профессий, и родственники назавтра
выглядят, как природа, лишившаяся ихтиозавра.
Март — чёрно-белый месяц, и зренье в марте
приспособляется легче к изображенью смерти;
снег, толчея колёс, и поднимает ворот
бредущий за фотоснимком, едущим через город.
Голос из телефона за полночь вместо фразы
по проволоке передаёт как ожерелье слёзы;
это — немой клавир, и на рычаг надавишь,
ибо для этих нот не существует клавиш.
Переводя иглу с гаснущего рыданья,
тикает на стене верхнего "до" свиданья,
в опустевшей квартире, её тишине на зависть,
крутится в темноте с вечным молчаньем запись.
17 марта 1970

Беназир

08.12.2009, 01:48

Н. Поляков
На поле, возле речки,
Где льется родничок,
В траве живет кузнечик
По имени Смычок.
Он с радостной улыбкой
Встает восход встречать,
Но маленькую скрипку
С собой не хочет брать.
Прыг-скок, прыг-скок —
Прыгает кузнечик.
Прыг-скок, прыг-скок —
Совсем, как человечек.
А папа у кузнечика —
Маэстро всех полей,
Играет вплоть до вечера
На скрипочке своей.
Смычка стыдила мама:
«Когда ты все поймешь?
Ты не играешь гаммы
И скрипку не берешь.
Ну что с тобою делать,
Чтоб начал ты играть?
Ты любишь только бегать
Да прыгать и скакать».
На поле, возле речки,
Где льется родничок,
В траве живет кузнечик
По имени Смычок.
Еще услышат люди
Его большой талант:
Он вырастет и будет
Великий музыкант.

Ellf

08.12.2009, 01:54

Маленький кузнечик
Маленький кузнечик до полудня спал -
С полудня до вечера на скрипице играл.
Прилетела, села важная пчела,
Музыканта худенького слушать начала.
Он отставил ножку, и, отдав поклон,
Заиграл на скрипице Летний сон.
Золотистым кругом света и тепла
Над зеленым лугом музыка плыла.
Музыка звучала, и, забыв дела,
Головой качала важная пчела.
А кузнечик маленький на скрипице играл,
Будто всем по горсточке счастье раздавал.
Не кричал, не плакал, слов не говорил -
По зеленой скрипице травиночкой водил.
С.Козлов

theodorus

08.12.2009, 02:04

Георгий Шенгели
Бетховен
То кожаный панцирь и меч костяной самурая,
То чашка саксонская в мелких фиалках у края,
То пыльный псалтырь, пропитавшийся тьмою часовен, —
И вот к антиквару дряхлеющий входит Бетховен.
Чем жить старику? Наделила судьба глухотою,
И бешеный рот ослабел над беззубой десною,
И весь позвоночник ломотой бессонной изглодан, —
Быть может, хоть перстень французу проезжему продан?
Он входит, он видит: в углу, в кисее паутины
Пылятся его же (опять они здесь) клавесины.
Давно не играл! На прилавок отброшена шляпа,
И в жёлтые клавиши падает львиная лапа.
Глаза в потолок, опустившийся плоскостью тёмной,
Глаза в синеву, где кидается ветер огромный,
И, точно от молний, мохнатые брови нахмуря,
Глядит он, а в сердце летит и безумствует буря.
Но ящик сырой отзывается шторму икотой,
Семь клавиш удару ответствуют мёртвой немотой,
И ржавые струны в провалы, в пустоты молчанья,
Ослабнув, бросают хромое свое дребезжанье.
Хозяин к ушам прижимает испуганно руки,
Учтивостью жертвуя, лишь бы не резали звуки;
Мальчишка от хохота рот до ушей разевает, –
Бетховен не видит, Бетховен не слышит – играет!
1922

theodorus

08.12.2009, 02:14

Даниил Хармс
Весёлый скрипач
Проходит Володя
И тихо хохочет,
Володя проходит
И грабли волочит.
Потом достаёт
Из кармана калач,
И две собачонки
Проносятся вскачь.
И пристально смотрит
Скрипач на песок
И к скрипке привычно
Склоняет висок.
И думают люди:
"Вот это игра!
Мы слушать готовы
Всю ночь до утра!"
1939

Беназир

08.12.2009, 03:06

Виктор Боков
МУЗЫКА
Материя сия бесплотна,
В руках нести ее нетрудно.
Рембрандт писал свои полотна,
А Моцарт изваял на струнах.
Божественная власть органа,
Пленительная нежность арфы.
Еретики сожгли Джордано,
Но музыка — превыше мафий.
Фиорды Грига пахнут хвоей,
От них в душе моей светает.
Ах, музыка! Она не ходит,
Не ползает — она летает!

Беназир

08.12.2009, 14:09

Поль Элюар
Музыкант
Чуть слышится где-нибудь звук инструмента,
В наивном сознанье мгновенно рождается
Музыка—
Музыка губ обнаженных:
Она наполняет пространство вокруг—
От края знакомой земли и до края
Земель незнакомых...
Взгляни на него:
Его голова—не от мира сего,
А руки—земные,
Прекрасные, тонкие руки.

Робкий гость

08.12.2009, 22:27

Лев Лосев (http://lib.ru/POEZIQ/LOSEW_L/stihi.txt).
Покуда Мельпомена и Евтерпа
настраивали дудочки свои,
и дирижер выныривал, как нерпа,
из светлой оркестровой полыньи,
и дрейфовал на сцене, как на льдине,
пингвином принаряженный солист,
и бегала старушка-капельдинер
с листовками, как старый нигилист,
улавливая ухом труляля,
я в то же время погружался взглядом
в мерцающую груду хрусталя,
нависшую застывшим водопадом:
там умирал последний огонек,
и я его спасти уже не мог.
На сцене барин корчил мужика,
тряслась кулиса, лампочка мигала,
и музыка, как будто мы--зека,
командовала нами, помыкала,
на сцене дама руки изломала,
она в ушах производила звон,
она производила в душах шмон
и острые предметы изымала.
Послы, министры, генералитет
застыли в ложах. Смолкли разговоры.
Буфетчица читала "Алитет
уходит в горы". Снег. Уходит в горы.
Салфетка. Глетчер. Мраморный буфет.
Хрусталь--фужеры. Снежные заторы.
И льдинами украшенных конфет
с медведями пред ней лежали горы.
Как я любил холодные просторы
пустых фойе в начале января,
когда ревет сопрано: "Я твоя!",
и солнце гладит бархатные шторы.
Там, за окном, в Михайловском саду
лишь снегири в суворовских мундирах,
два льва при них гуляют в командирах
с нашлепкой снега--здесь и на заду,
А дальше--заторошена Нева,
Карелия и Баренцева лужа,
откуда к нам приходит эта стужа,
что нашего основа естества.
Все, как задумал медный наш творец,--
у нас чем холоднее, тем интимней,
когда растаял Ледяной дворец,
мы навсегда другой воздвигли--Зимний.
И все же, откровенно говоря,
от оперного мерного прибоя
мне кажется порою с перепоя--
нужны России теплые моря!

theodorus

08.12.2009, 23:21

Евгений Рейн
На карнавале
На карнавале
В начале ночи
Венецианской
Какие ноты!
Шурует Вагнер,
Шумит Бетховен,
Играет ангел
Среди диковин
На флажолете,
На мандолине.
Ах, пожалейте
Меня отныне.
Ведь вечно это
Я слышать буду.
Гудит Пьяцетта,
Людскую груду
Переправляя
На вапоретто.
Ах, вечно буду
Я видеть это.
На колокольне
Колотят мавры,
Везде привольно
Стоят кентавры,
Где Византия
Сроднилась с Римом
В одном созданье
Неукротимом.
Вот Паганини,
Вот Элвис Пресли.
Да, вечно буду
Сидеть я в кресле
У “Флориана”
Среди Сан-Марко
И филигранно
Из зоопарка
Толпы туристской
Тянуть, что надо.
Моя прописка —
Моя бравада!
И патефончик
Годов тридцатых,
И баритончик
В его раскатах!
На карнавале
В начале ночи
Вы мне шептали:
Люблю вас очень!

Беназир

08.12.2009, 23:37

Поль Верлен
Целует клавиши прелестная рука;
И в сером сумраке, немного розоватом,
Они блестят; напев, на крыльях мотылька
(О, песня милая, любимая когда-то!),
Плывет застенчиво, испуганно слегка, -
И всё полно ее пьянящим ароматом,
И вот я чувствую, как будто колыбель
Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.
Что хочешь от меня, ты, песни нежный хмель?
И ты, ее припев, неясный и манящий,
Ты, замирающий, как дальняя свирель,
В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?
Перевод В. Брюсова

theodorus

09.12.2009, 00:18

Хуан Рамон Хименес
Когда романтическая симфония отзвучала
и на клавиши лепестком туберозы упала рука,
рояль ещё долго Шубертом бредил, и струны качала
полная аромата меланхолическая река.
Промолвила Бланка; — Немцы, по-моему, скучноваты... —
А жена адвоката — о музы! — зевнула; — Тоска!
— Лучше других Бетховен, у него хороши сонаты, —
сказала кубинка Роса с самомнением знатока.
У меня накипали слезы; я ничего не ответил,
от них убежал я в сад — побродить среди свежих роз...
И зелёной печальной ночью в саду я Шуберта встретил,
кавалера небесного ордена белых звёзд.
Перевод Н. Горской

Беназир

09.12.2009, 00:33

Игорь Северянин
Неразгаданные звуки
В детстве слышал я ночами
Звуки странного мотива.
Инструмент, мне неизвестный,
Издавал их так красиво.
Кто играл? на чем? – не знаю;
Все покрыто тайною мглою;
Только помню, что те звуки
Власть имели надо мною.
Их мотив был так чарующ,
Так возвышен, полон ласок;
Вместе с тем печален, страшен –
Описать его нет красок.
Я боялся этих звуков,
Их таинственного свойства,
Но когда я их не слышал,
Я был полон беспокойства.
Я любил, когда незримый
Музыкант играл ночами;
Я лежал в оцепененьи
С удивленными очами;
Я лежал в своей кроватке,
Щуря глазки и, дыханье
Затаив, ловил так жадно
Их гармонию рыданья.
Звуков больше я не слышу.
Что они мне предвещали?
Счастье ль в мире равнодушья
Или горе и печали?
Не нашел себе я счастья, -
Звуки горе мне напели:
Я боялся их недаром
С безмятежной колыбели.
А любил я их, мне мнится,
Потому, что эти звуки
Мне сулили счастье в смерти,
На земле напев лишь муки.
Знает кто? быть может, струны
Пели мне слова Завета:
«Кто страдает в царстве мрака,
Насладится в царстве света».

theodorus

09.12.2009, 00:40

Александр Блок
Из цикла "Через двенадцать лет"
7.
Уже померкла ясность взора,
И скрипка под смычок легла,
И злая воля дирижёра
По арфам ветер пронесла...
Твой очерк страстный, очерк дымный
Сквозь сумрак ложи плыл ко мне.
И тенор пел на сцене гимны
Безумным скрипкам и весне...
Когда внезапно вздох недальный,
Домчавшись, кровь оледенил,
И кто-то бедный и печальный
Мне к сердцу руку прислонил...
Когда в гаданьи, еле зримый,
Встал предо мной, как редкий дым,
Тот призрак, тот непобедимый...
И арфы спели: улетим.
март 1910

Беназир

09.12.2009, 00:58

Виктор Гюго
В напевах струн и труб есть радостные тайны,
Люблю в ночном лесу я рога зов случайный,
Люблю орган: он—гром и лира, ночь и блеск,
Он—дрожь и бронза, он волны безмерной всплеск,
Он—горн гармонии, встающей в туче черной;
Люблю я контрабас, что плачется упорно;
И, под трепещущим смычком, люблю душой
Я скрипку страшную: в себя вместив гобой,
Шум леса, аквилон, лёт мушки, систр, фанфары,
Льет полусвет её мучительные чары...

Кэт+

09.12.2009, 02:26

Борис Пастернак
ИМПРОВИЗАЦИЯ
Я клавишей стаю кормил с руки
Под хлопанье крыльев, плеск и клекот.
Я вытянул руки, я встал на носки,
Рукав завернулся, ночь терлась о локоть.
И было темно. И это был пруд
И волны.- И птиц из породы люблю вас,
Казалось, скорей умертвят, чем умрут
Крикливые, черные, крепкие клювы.
И это был пруд. И было темно.
Пылали кубышки с полуночным дегтем.
И было волною обглодано дно
У лодки. И грызлися птицы у локтя.
И ночь полоскалась в гортанях запруд,
Казалось, покамест птенец не накормлен,
И самки скорей умертвят, чем умрут
Рулады в крикливом, искривленном горле.
1915

Кэт+

09.12.2009, 03:22

Борис Пастернак
Музыка
Дом высился, как каланча.
По тесной лестнице угольной
Несли рояль два силача,
Как колокол на колокольню.
Они тащили вверх рояль
Над ширью городского моря,
Как с заповедями скрижаль
На каменное плоскогорье.
И вот в гостиной инструмент,
И город в свисте, шуме, гаме,
Как под водой на дне легенд,
Внизу остался под ногами.
Жилец шестого этажа
На землю посмотрел с балкона,
Как бы ее в руках держа
И ею влавствуя законно.
Вернувшись внутрь, он заиграл
Не чью нибудь чужую пьесу,
Но собственную мысль, хорал,
Гуденье мессы, шелест леса.
Раскат импровизаций нес
Ночь, пламя, гром пожарных бочек,
Бульвар под ливнем, стук колес,
Жизнь улиц, участь одиночек.
Так ночью, при свечах, взамен
Былой наивности нехитрой,
Свой сон записывал Шопен
На черной выпилке пюпитра.
Или, опередивши мир
На поколения четыре,
По крышам городских квартир
Грозой гремел полет валькирий.
Или консерваторский зал
При адском грохоте и треске
До слез Чайковский потрясал
Судьбой Паоло и Франченки.
(http://o-moskve.narod.ru/p11.html)

Беназир

09.12.2009, 09:12

Фёдор Глинка
МУЗЫКА МИРОВ
I
Я слышал музыку миров!..
Луна янтарная сияла
Над тучным бархатом лугов;
Качаясь, роща засыпала.....
Прозрачный, розовый букет
(То поздний заревой отсвет)
Расцвел на шпице колокольни,
Немел журчащий говор дольний...
Но там, за далью облаков,
Где ходят флотами светилы,
И высь крестят незримо силы,—
Играла музыка миров......
II
Шумел, разлегшись меж садов,
Роскошный город прихотливый,—
На храмах, башнях, ста цветов
Мешались в воздухе отливы;
И этот город суеты,
В осанне дивной исполина,
Сиял в цветах, как грудь павлина,
Как поэтической мечты
Неуловимые творенья...
Неслись, из клокота волненья,
И треск, и говор, и молва.
И вылетавшие слова
Сливались в голосное море;
Кипели страсти на просторе.......
Но был один налетный миг,
Когда смирился и затих
Тот звучный, судорожный город;
Он утонул в минутном сне,
И шум колес, топор и молот
Заснули в общей тишине...
Тогда запело в вышине:
И ангелы заговорили
Про Бога, вечность и любовь;
И, в дальних вихрях светлой пыли,
Я видел, как миры ходили,
И слышал музыку миров......

Беназир

10.12.2009, 00:41

Евгений Винокуров
Оркестр
Копну могучей шевелюры
На струны скрипки уронив,
Скрипач пилил из увертюры
Какой-то сбивчивый мотив.
Флейтист был робок.
Словно флягу,
Поднявши флейту в вышину,
Как в зной по капле цедят влагу,
Он ноту пробовал одну.
Но, вскинув пару тощих прядок,
Встал дирижёр и подал знак,
И тотчас же обрел порядок
Оркестра шумный бивуак.
В молчании пред дирижером
Оркестр в колонне по пяти
Застыл,
готовый по просторам
На смерть и подвиги идти.
И вздрогнул мир, и пали стены,
И даль темна и глубока,
И свет пожаров вместо сцены,
И звёзды вместо потолка.

theodorus

10.12.2009, 02:41

Белла Ахмадулина
Я школу Гнесиных люблю,
пока влечёт меня прогулка
по снегу, от угла к углу,
вдоль Скатертного переулка.
Дорожка — скатертью, богат
крахмал порфироносной прачки.
Моих две тени по бокам —
две хилых пристяжных в упряжке.
Я школу Гнесиных люблю
за песнь, за превышенье прозы,
за жёлтый цвет, что ноябрю
предъявлен, словно гроздь мимозы.
Когда смеркается досуг
за толщей жёлтой штукатурки,
что делает согбенный звук
внутри захлопнутой шкатулки?
Сподвижник музыки ушел —
где музыка? Душа погасла
для сна, но сон творим душой,
и музыка не есть огласка.
Не потревожена смычком
и не доказана нимало,
что делает тайком, молчком
её материя немая?
В тигриных мышцах тишины
она растёт прыжком подспудным,
и сны её совершены
сокрытым от людей поступком.
Я школу Гнесиных люблю
в ночи, но более при свете,
скользя по утреннему льду,
ловить еду в худые сети.
Влеку суму житья-бытья —
иному подлежа влеченью,
возвышенно бредёт дитя
с огромною виолончелью.
И в две слезы, словно в бинокль,
с недоуменьем обнаружу,
что безбоязненный бемоль
порхнул в губительную стужу.
Чтобы душа была чиста,
и надобно доверье к храму,
где чьи-то детские уста
вовеки распевают гамму,
и крошка-музыкант таков,
что, бодрствуя в наш час дремотный,
один вдоль улиц и веков
всегда бредёт он с папкой нотной.
Я школу Гнесиных люблю,
когда бела её ограда
и сладкозвучную ладью
колышут волны снегопада.
Люблю её, когда весна
велит, чтоб вылезли летуньи
и в даль открытого окна
доверчиво глядят певуньи.
Зачем я около стою?
Мы слух на слух не обменяем:
мой — обращён во глубь мою,
к сторонним звукам невменяем.
Прислушаюсь — лишь боль и резь,
а кажется - легко, легко ведь...
Сначала - музыка. Но речь
вольна о музыке глаголить.

theodorus

10.12.2009, 02:56

Булат Окуджава
Маленький оркестрик (Песенка о ночной Москве)
Белле Ахмадулиной
Когда внезапно возникает ещё неясный голос труб,
слова, как ястребы ночные, срываются с горячих губ;
мелодия, как дождь случайный, гремит; и бродит меж людьми
надежды маленький оркестрик под управлением любви.
В года разлук, в года сражений, когда свинцовые дожди
лупили так по нашим спинам, что снисхождения не жди,
и командиры все охрипли... тогда командовал людьми
надежды маленький оркестрик под управлением любви.
Кларнет пробит, труба помята, фагот, как старый посох, стёрт,
на барабане швы разлезлись... Но кларнетист красив, как чёрт!
Флейтист, как юный князь, изящен. И вечно в сговоре с людьми
надежды маленький оркестрик под управлением любви.
1963

Беназир

10.12.2009, 04:12

Булат Окуджава
Музыкант
И. Шварцу
Музыкант играл на скрипке - я в глаза ему глядел.
Я не то чтоб любопытствовал - я по небу летел.
Я не то чтобы от скуки - я надеялся понять,
как умеют эти руки эти звуки извлекать
из какой-то деревяшки, из каких-то грубых жил,
из какой-то там фантазии, которой он служил?
Да еще ведь надо пальцы знать, к чему прижать когда,
чтоб во тьме не затерялась гордых звуков череда.
Да еще ведь надо в душу к нам проникнуть и зажечь...
А чего с ней церемониться? Чего ее беречь?
Счастлив дом, где звуки скрипки наставляют нас на путь
и вселяют в нас надежды... Остальное как-нибудь.
Счастлив инструмент, прижатый к угловатому плечу,
по чьему благословенью я по небу лечу.
Счастлив он, чей путь недолог, пальцы злы, смычок остер,
музыкант, соорудивший из души моей костер.
А душа, уж это точно, ежели обожжена,
справедливей, милосерднее и праведней она.
1983

Беназир

10.12.2009, 23:31

Белла Ахмадулина
Август
Так щедро август звезды расточал.
Он так бездумно приступал к владенью,
и обращались лица ростовчан
и всех южан - навстречу их паденью.
Я добрую благодарю судьбу.
Так падали мне на плечи созвездья,
как падают в заброшенном саду
сирени неопрятные соцветья.
Подолгу наблюдали мы закат,
соседей наших клавиши сердили,
к старинному роялю музыкант
склонял свои печальные седины.
Мы были звуки музыки одной.
О, можно было инструмент расстроить,
но твоего созвучия со мной
нельзя было нарушить и расторгнуть.
В ту осень так горели маяки,
так недалеко звезды пролегали,
бульварами шагали моряки,
и девушки в косынках пробегали.
Все то же там паденье звезд и зной,
все так же побережье неизменно.
Лишь выпали из музыки одной
две ноты, взятые одновременно.
1958

theodorus

11.12.2009, 12:10

Дейвид Герберт Лоренс
Рояль
Тихо, в полутёмной гостиной женщина мне напевает,
Уводя меня в даль годов отошедших, пока я
Ребёнка под роялем не вижу, в гудящем потоке нот,
Он ноги матери обнял, а она, улыбаясь, поёт.
Против воли моей колдовство коварное пенья
Вновь предаёт меня детству, и сердце плачет в томленье,
Снова быть дома в вечер воскресный, с зимой за окном,
И гимны петь, как тогда, за звенящим роялем вдвоём.
Так что напрасно певица теперь раздражается криком
Перед чёрным лаком рояля appassionato. В тихом
Мареве детских дней я, весь прожитый век мой, брошен
В стремнину памяти, вниз; как дитя, я плачу о прошлом.
(Из "Антологии новой английской поэзии" - Л.: ГИХЛ, 1937)

Беназир

11.12.2009, 13:07

Юрий Левитанский
Сон о рояле
Я видел сон - как бы оканчивал
из ночи в утро перелет.
Мой легкий сон крылом покачивал,
как реактивный самолет.
Он путал карты, перемешивал,
но, их мешая вразнобой,
реальности не перевешивал,
а дополнял ее собой.
В конце концов, с чертами вымысла
смешав реальности черты,
передо мной внезапно выросло
мерцанье этой черноты.
Как бы чертеж земли, погубленной
какой-то страшною виной,
огромной крышкою обугленной
мерцал рояль передо мной.
Рояль был старый, фирмы Беккера,
и клавишей его гряда
казалась тонкой кромкой берега,
а дальше - черная вода.
А берег был забытым кладбищем,
как бы окраиной его,
и там была под каждым клавишем
могила звука одного.
Они давно уже не помнили,
что были плотью и душой
какой-то праздничной симфонии,
какой-то музыки большой.
Они лежали здесь, покойники,
отвоевавшие свое,
ее солдаты и полковники,
и даже маршалы ее.
И лишь иной, сожженный заживо,
еще с трудом припоминал
ее последнее адажио,
ее трагический финал.
Но вот, едва лишь тризну справивший,
еще не веря в свой закат,
опять рукой коснулся клавишей
ее безумный музыкант.
И поддаваясь искушению,
они построились в полки,
опять послушные движению
его играющей руки.
Забыв, что были уже трупами,
под сенью нотного листа
они за флейтами и трубами
привычно заняли места.
Была безоблачной прелюдия.
Сперва трубы гремела медь.
Потом пошли греметь орудия,
пошли орудия греметь.
Потом пошли шеренги ротные,
шеренги плотные взводов,
линейки взламывая нотные,
как проволоку в пять рядов.
Потом прорыв они расширили,
и пел торжественно металл.
Но кое-где уже фальшивили,
и кто-то в такт не попадал.
Уже все чаще они падали.
Уже на всю вторую часть
распространился запах падали,
из первой части просочась.
И сладко пахло шерстью жженною,
когда, тревогой охватив,
сквозь часть последнюю, мажорную,
пошел трагический мотив.
Мотив предчувствия, предвестия
того, что двигалось сюда,
как тема смерти и возмездия
и тема Страшного суда.
Кончалась музыка и корчилась,
в конце едва уже звеня.
И вскоре там, где она кончилась,
лежала черная земля.
И я не знал ее названия -
что за земля, что за страна.
То, может быть, была Германия,
а может быть, и не она.
Как бы чертеж земли, погубленной
какой-то страшною виной,
огромной крышкою обугленной
мерцал рояль передо мной.
И я, в отчаянье поверженный,
с тоской и ужасом следил
за тем, как музыкант помешанный
опять к роялю подходил.

theodorus

11.12.2009, 23:31

Эльза Ласкер-Шюлер
Мой лазурный рояль
Есть у меня рояль — лазури цвет,
А я не знаю вовсе ноты.
В подвал сейчас задвинут раритет,
А в моде снова эшафоты.
На нём играл сонаты лунный свет,
А звёзды — строили гавоты.
Крысиный ныне здесь кордебалет,
И клавиш многих больше нет...
Оплакиваю я пустоты.
О ангел, — сколько горьких лет
Судьба играла в повороты —
Нарушь Всевышнего запрет —
Живой мне в рай открой ворота.
Перевод Вячеслава Маринина

theodorus

11.12.2009, 23:41

Ян Сатуновский
Всё в порядке в духовом оркестре,
дудки, капельмейстер — все на месте,
звук отличный, стереофоничный,
паучок на нитке — ключ скрипичный;
и, кружась, шагают пары на бульваре
(всякой твари, сказано, по паре).
Ялта, 30 апр 74

Беназир

12.12.2009, 00:17

Ксения Дьяконова
РОЯЛЬ
Он по ночам передо мной мерцал,
хрустящим ливнем сыпался на слух мой.
И комнату мою в концертный зал
преображал из тишины угрюмой.
Саднящим прошлым в пальцах полыхал,
пьянил жарой и запахом жасмина,
и с горечью сиротства потухал,
как взгляд на дом вернувшегося сына.
Измучивал, но, вопреки всему,
рукам не изменил и слух не предал.
И что-то есть, известное ему
и не подвластное музыковедам.

theodorus

12.12.2009, 00:25

Александр Величанский
Мстиславу Ростроповичу
Средь крыловского оркестра,
где идёт борьба за место
и за унисон
(отческий закон) —
лишь одной виолончели
звук извечно чист —
так, как если б вдруг запели
тысячи отчизн.

Беназир

12.12.2009, 00:36

Дмитрий Сухарев
Менуэт
Ах, менуэт,
менуэт,
менуэт,
К небу взлетающий, будто качели!
Ах, эта партия виолончели!
Годы минуют, а музыка - нет.
Мамка доходит в тифозном бреду,
Папка в болоте сидит с минометом,
Я, менуэт раздраконив по нотам,
С виолончелью из школы иду.
Гордо гремят со столба имена,
Золотом полнится ратная чаша,
Встану как вкопанный:
бабушка наша!
Бабушка наша - при чем тут она?
Чем же ты, бабушка, как Ферапонт,
Обогатила наш Фонд обороны?
Что за червонцы, дублоны и кроны
Ты отдала, чтобы выстоял фронт?
Бабушка скалкою давит шалу,
Дует в шалу,
шелуху выдувая,
Тут ее линия передовая -
Внуков кормить в горемычном тылу.
Бабушка, пальцы в шале не таи,
Имя твое прогремело по свету!
Нет перстенька обручального, нету, -
Знаю я, бабушка, тайны твои!..
...Что за война с тыловой стороны,
С той стороны,
где не рыщет каратель?
Все же - скажу про народный характер
И про народный характер войны.
В том и характер,
что дули в шалу
Или под пулями падали в поле,
Только бы в школе порхали триоли,
Как на беспечном придворном балу!
Ах, этот бал,
эта быль,
эта боль,
Эти занятья по классу оркестра,
Нежные скрипки, прозрачный маэстро,
Музыка цепкая, как канифоль.
Ах, этот Моцарт,
летящий вдали,
Эта тоска по его менуэту!
Бабушки нету, и золота нету,
Нового золота не завели.

theodorus

12.12.2009, 01:03

Инна Лиснянская
из поэмы "Ступени"
Давно не снился мне такой апрель,
Где я не муха в первой паутине,
А та блаженная виолончель,
Которая исполнила вчера
Концерт-Молитву — ля мажор Тартини,
В редчайшие молюсь я вечера,
Но давеча (благодаря свече ль,
Что позабыл задуть транжира-сон?)
Молилась я. Не отошли ещё от боли
И струны, и смычок мой напряжён,
А в скудном сердце — и ступенчатая трель
Соловушки, и предпасхальный звон,
И даже пыль, поющая о воле!

Беназир

12.12.2009, 01:48

Александр Розенбаум
Музыка или стихи
Строфа дрожит, шатается и рвется...
Мне стих без музыки так редко удается -
Я должен слушать музыку стихов.
Я должен чувствовать мотив своей души,
Слова без музыки мертвы в моем искусстве,
Как без солдата мертв окопный бруствер -
Один он никого не устрашит.
Как надо понимать звучанье фраз:
Где крикнуть, где шепнуть на верной ноте?
Стихи и музыка, вы песня - плоть от плоти!
Стихи и музыка - не разделяю вас!
Я в каждом такте должен прочитать
Стихотворение, написанное в звуках,
И различать раздумье, радость, муку,
И в нотах эти чувства записать.
Какой глупец сказал, что песня - это стих!
Какой невежда музыку возвысил!
Кто так унизил песенную мысль
В своих речах напыщенно-пустых!
И я, забывшись в песенном бреду,
Как заклинанье повторяю снова,
Что музыкант лишь тот, кто слышит слово,
Поэт лишь тот, кто с музыкой в ладу.

theodorus

12.12.2009, 01:58

Максимилиан Волошин
Кастаньеты
Е.С. Кругликовой
Из страны, где солнца свет
Льётся с неба, жгуч и ярок,
Я привёз себе в подарок
Пару звонких кастаньет.
Беспокойны, говорливы,
Отбивая звонкий стих, —
Из груди сухой оливы
Сталью вырезали их.
Шедро лентами одеты
С этой южной пестротой;
В них живёт испанский зной,
В них сокрыт кусочек света.
И когда Париж огромный
Весь оденется в туман,
В мутный вечер, на диван
Лягу я в мансарде тёмной,
И напомнят мне оне
И волны морской извивы,
И дрожащий луч на дне,
И узлистый ствол оливы,
Вечер в комнате простой,
Силуэт седой колдуньи
И красавицы плясуньи
Стан и гибкий и живой,
Танец быстрый, голос звонкий,
Грациозный и простой,
С этой южной, с этой тонкой
Стрекозиной красотой.
И танцоры идут в ряд,
Облитые красным светом,
И гитары говорят
В такт трескучим кастаньетам,
Словно щёлканье цикад
В жгучий полдень жарким летом.
Июль 1901, Майорка, Вальдемоза

Беназир

12.12.2009, 02:16

Александр Розенбаум
Вальс - Бостон
На ковре из жёлтых листьев
В платьице простом,
Из подаренного ветром крепдешина,
Танцевала в подворотне осень вальс-бостон,
Отлетал тёплый день и хрипло пел саксофон.
И со всей округи люди приходили к нам,
И со всех окрестных крыш слетались птицы,
Танцовщице золотой захлопав крыльями,
Как давно, как давно звучала музыка там.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз, пластинки крутится диск,
Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Опьянев от наслажденья, о годах забыв,
Старый дом, давно влюбленный в свою юность,
Всеми стенами качался, окна отворив,
И всем тем, кто в нём жил, он это чудо дарил.
А когда затихли звуки в сумраке ночном,
Всё имеет свой конец, своё начало,
Загрустив, всплакнула осень маленьким дождём,
Ах, как жаль этот вальс, как хорошо было в нём.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз, пластинки крутится диск,
Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон
В котором осень нам танцует вальс-бостон.
Там листья падают вниз, пластинки крутится диск,
Не уходи, побудь со мной, ты мой каприз.
Как часто вижу я сон, мой удивительный сон
В котором осень нам танцует вальс-бостон.

theodorus

12.12.2009, 02:39

Булат Окуджава
Мерзляковский переулок
так приятен для прогулок.
Там не выпекают булок,
зато музыка звучит.
Да, звучит она, хоть тресни,
даже если люд окрестный
дни печальные влачит.
Этот остров музыкальный
то счастливый, то печальный
возвышается в тиши.
Этот остров неизбежный,
словно знак твоей надежды,
словно флаг моей души.
С нами дни его пребудут,
даже если позабудут,
как тот остров величать.
Даже если зло восстанет,
даже если перестанет
мир права свои качать...
Будет музыка звучать.
1991

Беназир

12.12.2009, 04:07

Валерий Брюсов
Закат ударил в окна красные
И, как по клавишам стуча,
Запел свои напевы страстные;
А ветер с буйством скрипача
Уже мелодии ненастные
Готовил, ветвями стуча.
Симфония тоски и золота,
Огней и звуков слитый хор,
Казалась в миг иной расколота:
И такт, с певцом вступая в спор,
Выстукивал ударом молота
Незримый мощный дирижер.
То вал стучал в углы прибрежные,
Ломая скалы, дик и пьян;
И всё: заката звуки нежные,
Сверканье ветра, и фонтан,
Лепечущий рассказы снежные,
Крыл гулким стуком Океан!

theodorus

12.12.2009, 13:26

Варлам Шаламов
Рояль
Видны царапины рояля
На жёлтом крашеном полу:
Наверно, двери растворяли,
Ворочали рояль в углу.
И он царапался когтями
И, очевидно, изнемог
В борьбе с незваными гостями,
Перешагнувшими порог.
И вот он вытащен наружу,
Поставлен где-то у стены.
Рояль — беззвучное оружье
Необычайной тишины.
И все сейчас во власти вести,
Все ждут подобья чудесам —
Ведь здесь на том, рояльном, месте
Дух музыки почиет сам.
2 июня 1960 Переделкино

Беназир

13.12.2009, 00:51

Булат Окуджава
Шарманка старая крутилась,
катилось жизни колесо.
Я пил вино за вашу милость
и за минувшее за все.
За то, что в прошлом не случилось
на бранном поле помереть,
а что разбилось - то разбилось,
зачем осколками звенеть?
Шарманщик был в пальто потертом,
он где-то в музыке витал.
Моим ладоням, к вам простертым,
значенья он не придавал.
Я вас любил, но клялся прошлым,
а он шарманку обнимал,
моим словам, земным и пошлым,
с тоской рассеянной внимал.
Текла та песня как дорога,
последних лет не торопя.
Все звуки были в ней от бога -
ни жалкой нотки от себя.
Но падали слова убого,
живую музыку губя:
там было лишь одно от бога,
все остальное -- от себя.
1979

theodorus

13.12.2009, 10:23

Булат Окуджава
Чудесный вальс (Лесной вальс)
Ю. Левитанскому
Музыкант в лесу под деревом наигрывает вальс.
Он наигрывает вальс то ласково, то страстно.
Что касается меня, то я опять гляжу на Вас,
а Вы глядите на него, а он глядит в пространство.
Целый век играет музыка. Затянулся наш пикник.
Тот пикник, где пьют и плачут, любят и бросают.
Музыкант приник губами к флейте. Я бы к Вам приник!
Но Вы, наверно, тот родник, который не спасает.
А музыкант играет вальс, И он не видит ничего.
Он стоит, к стволу берёзовому прислонясь плечами.
И берёзовые ветки вместо пальцев у него,
а глаза его берёзовые строги и печальны...
А перед ним стоит сосна, вся в ожидании весны.
А музыкант врастает в землю. Звуки вальса льются...
И его худые ноги как будто корни той сосны —
они в земле переплетаются, никак не расплетутся.
Целый век играет музыка. Затянулся наш роман.
Он затянулся в узелок, горит он — не сгорает...
Ну давайте успокоимся! Разойдемся по домам!..
Но Вы глядите на него... А музыкант играет...
1961

Беназир

13.12.2009, 21:42

Марина Цветаева
Лютня! Безумица! Каждый раз,
Царского беса вспугивая:
"Перед Саулом-Царем кичась"...
(Да не струна ж, а судорога!)
Лютня! Ослушница! Каждый раз,
Струнную честь затрагивая:
"Перед Саулом-Царем кичась -
Не заиграться б с аггелами!"
Горе! Как рыбарь какой стою
Перед пустой жемчужницею.
Это же оловом соловью
Глотку залить... да хуже еще:
Это бессмертную душу в пах
Первому добру молодцу...
Это - но хуже, чем в кровь и в прах:
Это - сорваться с голоса!
И сорвалась же! - Иди, будь здрав,
Бедный Давид... Есть пригороды!
Перед Саулом-Царем играв,
С аггелами - не игрывала!

theodorus

13.12.2009, 21:54

Евгений Клюев
Окарина на окраине —
на окраине чего?
Окарина на окраине...
на окраине — всего.
Громыхает в кухне супница,
задевая за игру,
если музыка оступится,
я, наверное, умру.
Ходит дудочка на цыпочках
по обрыву бытия
с горсткой нот своих рассыпчатых,
отнятых у забытья.
О, карина, как я верю Вам
в час, когда почти бегом
сон учёный с плоским веером
бродит по цепи кругом!
Стой, попавшая на удочку
вечной музыки одной,
жизнь длиною в эту дудочку,
в эту музыку длиной!

Беназир

13.12.2009, 22:09

Вероника Тушнова
В лесу
Навстречу сосны. Нет конца им...
День ярче, выше, горячей,
но хвойный кров непроницаем
для ливня солнечных лучей.
Лишь кое-где во мраке вкраплен
как будто золота кусок.
И с веток солнечные капли
сочатся в розовый песок.
В лесу торжественно и тихо...
Но я не слышу тишины,-
еще не умер отзвук дикой,
железной музыки войны.
И с молодой березкой рядом,
ее шуршанием одет,
стоит расщепленный снарядом
сосны обугленный скелет.

theodorus

13.12.2009, 22:38

Ольга Седакова
Ни ангела, звучащего, как щель,
ни галилейскую свирель
ученика
и ни святого, в мире
пожившего, как струны на псалтири
под опытной рукой Твоих ужасных встреч,
я не могу от музыки отвлечь.
Она живёт огромными кругами,
как тысяча колец с бессмертными камнями,
как восхищенье вещества —
и сердца нищего касается едва.
Но, падая и складками кивая,
как занавесь тяжёлая, живая,
мне обещает думающий дух:
там все звучат, но Ты остался – слух.

Беназир

13.12.2009, 22:48

Фёдор Сологуб
Время битвы
Наше злое время - время лютой битвы.
Прочь кимвал и лиру! гимнов не просите,
Золотыя струны на псалтири рвите!
Ненавистны песни, не к чему молитвы.
О щиты мечами гулко ударяя,
Дружно повторяйте клич суровой чести,
Клич, в котором слышен голос кровной мести,
Клич, в котором дышет сила огневая.
Песни будут спеты только после боя,
В лагере победы, - там огни зажгутся,
Там с гремящей лиры звуки понесутся,
Там польётся песня в похвалу героя.
Над телами ж мёртвым, ночью после сечи,
Будет петь да плакать только ветер буйный
И, плеща волною речки тихоструйной,
Поведёт с лозою жалобныя речи.

theodorus

13.12.2009, 22:55

Иосиф Бродский
Стихи о слепых музыкантах
Слепые блуждают
ночью.
Ночью намного проще
перейти через площадь.
Слепые живут
наощупь,
трогая мир руками,
не зная света и тени
и ощущая камни:
из камня делают
стены.
За ними живут мужчины.
Женщины.
Дети.
Деньги.
Поэтому
несокрушимые
лучше обойти
стены.
А музыка — в них
упрётся.
Музыку поглотят камни.
И музыка
умрёт в них,
захватанная руками.
Плохо умирать ночью.
Плохо умирать
наощупь.
Так, значит, слепым — проще...
Слепой идёт
через площадь.
<?>

Беназир

13.12.2009, 23:04

Евгений Евтушенко
Песня о Сольвейг
Лежу, зажмурившись,
в пустынном номере,
и боль горчайшая,
и боль сладчайшая.
Меня, наверное,
внизу там поняли.
Ну не иначе же!
Ну не случайно же!
Оттуда, снизу,
дыханьем сосен
из окон маленького ресторана
восходит,
вздрагивая,
песня Сольвейг,
восходит призрачно,
восходит странно.
Она из снега,
она из солнца.
Не прекращайте —
прошу я очень!
Всю ночь играйте мне
песню Сольвейг.
Все мои ночи! Все мои ночи!
Она из снега,
она из солнца...
Пусть неумело и пусть несмело
всю жизнь играют мне песню Сольвейг —
ведь даже лучше, что неумело.
Когда умру я
— а ведь умру я,
а ведь умру я —
уж так придётся, —
с такой застенчивостью себя даруя,
пусть и под землю она пробьётся.
Она из снега, она из солнца...
Пусть заглушая все взрывы,
бури,
всю смерть играют мне песню Сольвейг,
но это смертью
уже не будет...

Яндекс.Метрика Rambler's Top100

Powered by vBulletin® Version 4.2.3 Copyright © 2017 vBulletin Solutions, Inc. All rights reserved. Перевод: zCarot


Источник: http://www.forumklassika.ru/archive/index.php/t-47479.htm



Рекомендуем посмотреть ещё:


Закрыть ... [X]

Георгий Иванов. Стихотворения (Полное собрание) Анимации с днем рождения внуку от бабушки

Сологуб стих тихая родина Запятание трудных слов и выражений
Сологуб стих тихая родина Стихи о музыке и музыкантах Архив
Сологуб стих тихая родина Стихи русских поэтов о любви
Сологуб стих тихая родина Федеральный институт педагогических измерений
Сологуб стих тихая родина Стихи русских поэтов о природе: полный список
Сологуб стих тихая родина Коллекция С Старое Радио
Сологуб стих тихая родина А-ля Маяковский - Новые стили. Поздравления и
Сологуб стих тихая родина Библейские законы, касающиеся пищи ДБ19
Все стихи Гаврилы Державина на одной странице Конкурсы дома Игра «Сосиска» Новости высоких технологий Поздравление девушке, коллеге, сотруднице Поздравления любимой женщине с Днем Рождения Православный календарь на 2017 год с церковными Рифматор стихи и поздравления с днем рождения Смотреть ТНВ Татарстан онлайн на android, ios, windows Стихи Фета о любви: полный список